| PASSÉ |
| Villégiature |
| FRAGMENT |
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C'est moi seul que je veux charmer en écrivant |
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Les rêves bienheureux que me dicte le vent, |
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Les souvenirs que j'ai des baisers de sa bouche, |
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De ses yeux, ciels troublés où le soleil se couche, |
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Des frissons que mon cou garde de ses bras blancs, |
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De l'abandon royal qui me livrait ses flancs. |
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Or que le vent discret fait chuchoter les chênes |
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Et que le soleil soûle, aux clairières prochaines, |
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Vipères et lézards endormis dans le thym, |
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Couché sur le sol sec, je pense au temps lointain. |
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Je me dis que je vois encor le ciel, et qu'Elle |
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Âme superbe, fleur de beauté, splendeur frêle, |
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Arrivée après moi, s'en est allée avant. |
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Et j'écoute les chants tristes que dit le vent. |
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La mouche désœuvrée et la fourmi hâtive |
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Ne veulent pas qu'aux bois l'on rêve et l'on écrive ; |
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Aussi les guêpes, les faucheux, les moucherons… |
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Je vais, le long des blés, cueillir des liserons |
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A la suavité mystérieuse, amère, |
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Comme le souvenir d'une joie éphémère. |
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Les champs aussi sont pleins d'insectes affairés, |
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Foule de gens de tous aspects, de tous degrés. |
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Noir serrurier, en bas, le grillon lime et grince. |
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Le frelon, ventru comme un riche de province, |
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Prend les petites fleurs entre ses membres courts. |
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Les papillons s'en vont à leurs brèves amours |
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Sous leurs manteaux de soie et d'or. La libellule |
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Effleure l'herbe avec un dédain ridicule. |
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C'est la ville. |
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C'est la ville. Et je pense à la ville, aux humains, |
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Aux fiers amis, aux bals où je pressais ses mains ; |
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Malgré que la bêtise et l'intrigue hâtive |
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N'y souffrent pas non plus qu'on rêve et qu'on écrive. |
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