| PASSÉ |
| Sur un éventail |
| Sonnet |
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J'écris ici ces vers pour que, le soir, songeant |
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A tous les rêves bleus que font les demoiselles, |
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Vous laissiez sur vos yeux, placides lacs d'argent, |
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Tournoyer ma pensée et s'y mouiller les ailes. |
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Peut-être, près de vous assis, se rengorgeant, |
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Quelque beau cavalier vous dit des choses telles, |
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Qu'à votre indifférence une fois dérogeant |
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Vous laisseriez faiblir vos froideurs immortelles. |
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Mais sur votre éventail, voici que par hasard |
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Incertain et distrait tombe votre regard ; |
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Et vous lisez mes vers dont pâlit l'écriture. |
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Oh ! ne l'écoutez pas celui qui veut ployer |
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Votre divinité froide aux soins du foyer |
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Et faire de Diane une bourgeoise obscure ! |
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