| PASSÉ |
| A une jeune fille |
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Pourquoi, tout à coup, quand tu joues, |
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Ces airs émus et soucieux ? |
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Qui te met cette fièvre aux yeux, |
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Ce rose marbré sur les joues ? |
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Ta vie était, jusqu'au moment |
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Où ces vagues langueurs t'ont prise, |
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Un ruisseau que frôlait la brise, |
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Un matinal gazouillement. |
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Comme ta beauté se révèle |
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Au-dessus de toute beauté, |
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Comme ton cœur semble emporté |
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Vers une existence nouvelle, |
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Comme en de mystiques ardeurs |
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Tu laisses planer haut ton âme. |
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Comme tu te sens naître femme |
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A ces printanières odeurs, |
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Peut-être que la destinée |
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Te montre un glorieux chemin ; |
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Peut-être ta nerveuse main |
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Mènera la terre enchaînée. |
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A coup sûr, tu ne seras pas |
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Épouse heureuse, douce mère ; |
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Aucun attachement vulgaire |
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Ne peut te retenir en bas. |
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As-tu des influx de victoire |
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Dans tes beaux yeux clairs, pleins d'orgueil, |
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Comme en son virginal coup d'œil |
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Jeanne d'Arc, de haute mémoire ? |
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Dois-tu fonder des ordres saints, |
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Être martyre ou prophétesse ? |
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Ou bien écouter l'âcre ivresse |
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Du sang vif qui gonfle tes seins ? |
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Dois-tu, reine, bâtir des villes |
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Aux inoubliables splendeurs, |
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Et pour ces vagues airs boudeurs |
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Faire trembler les foules viles ? |
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Va donc ! tout ploiera sous tes pas, |
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Que tu sois la vierge idéale |
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Ou la courtisane fatale… |
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Si la mort ne t'arrête pas. |
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