| PASSÉ |
| Sonnet |
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A Mademoiselle S. de L. C.
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Les saphirs durs et froids, voilés par la buée |
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De l'orgueilleuse chair, ressemblent à ces yeux |
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D'où jaillissent de bleus rayons silencieux, |
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Inquiétants éclairs d'un soir chaud, sans nuée. |
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Couvrant le front, comme au hasard distribuée, |
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La chevelure flotte en tourbillons soyeux. |
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La bouche reste grave et sans moue, aimant mieux |
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S'ouvrir un peu, de sa fraîcheur infatuée. |
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Cette bouche immuable et ces cheveux châtains, |
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Ces yeux, suivant dans l'air d'invisibles lutins, |
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Ont l'implacable attrait du masque de la Fable. |
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Mais non ; car dans ces traits placides rien ne ment ; |
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Et parfois ce regard révèle, en un moment, |
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La vérité suprême, absolue, ineffable. |
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