| PASSÉ |
| Rancœur lasse |
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Malgré sa folle trahison |
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N'est-elle pas encor la même ? |
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La fierté n'est plus de saison. |
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Je l'aime. |
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Je sais qu'elle reste, malgré |
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D'impurs contacts, vierge éternelle, |
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Qu'aucun venin n'a pénétré |
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En elle, |
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Marbre trop charnel qui subit |
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Toutes souillures, mais les brave ; |
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Puisque la pluie, en une nuit, |
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Le lave. |
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Même au temps des premiers regards, |
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Je la savais vaine et perverse. |
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Mais l'âme aux menaçants hasards |
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Se berce. |
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Fermant les yeux, je me livrais |
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A sa suavité malsaine, |
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Pensant bien que j'en porterais |
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La peine. |
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Mordu, mourant, d'avoir serré |
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Sur ma poitrine la panthère, |
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J'en veux rester fier, et saurai |
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Me taire. |
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Ce mois d'avril, je veux bannir |
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De mon cœur les rêves moroses. |
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Je veux orner son souvenir |
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De roses. |
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Et je reprends la liberté |
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D'adorer sa grâce suprême. |
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Tel que j'étais je suis resté. |
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Je l'aime. |
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