PASSÉ |
Lento |
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Je veux ensevelir au linceul de la rime |
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Ce souvenir, malaise immense qui m'opprime. |
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Quand j'aurai fait ces vers, quand tous les auront lus |
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Mon mal vulgarisé ne me poursuivra plus. |
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Car ce mal est trop grand pour que seul je le garde |
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Aussi, j'ouvre mon âme à la foule criarde. |
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Assiégez le réduit de mes rêves défunts, |
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Et dispersez ce qu'il y reste de parfums. |
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Piétinez le doux nid de soie et de fourrures ; |
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Fondez l'or, arrachez les pierres des parures. |
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Faussez les instruments. Encrassez les lambris ; |
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Et vendez à l'encan ce que vous aurez pris. |
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Pour que, si quelque soir l'obsession trop forte |
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M'y ramène, plus rien n'y parle de la morte. |
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Que pas un coin ne reste intime, indéfloré. |
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Peut-être, seulement alors je guérirai. |
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(Avec des rhythmes lents, j'endors ma rêverie |
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Comme une mère fait de son enfant qui crie.) |
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Un jour, j'ai mis mon cœur dans sa petite main |
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Et, tous en fleur, mes chers espoirs du lendemain. |
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L'amour paye si bien des trésors qu'on lui donne ! |
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Et l'amoureuse était si frêle, si mignonne ! |
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Si mignonne, qu'on l'eût prise pour une enfant |
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Trop tôt belle et que son innocence défend. |
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Mais, elle m'a livré sa poitrine de femme, |
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Dont les soulèvements semblaient trahir une âme. |
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Elle a baigné mes yeux des lueurs de ses yeux, |
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Et mes lèvres de ses baisers délicieux. |
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(Avec des rhythmes doux, j'endors ma rêverie |
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Comme une mère fait de son enfant qui crie.) |
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Mais, il ne faut pas croire à l'âme des contours, |
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A la pensée enclose en deux yeux de velours. |
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Car un matin, j'ai vu que ma chère amoureuse |
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Cachait un grand désastre en sa poitrine creuse. |
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J'ai vu que sa jeunesse était un faux dehors, |
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Que l'âme était usée et les doux rêves morts. |
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J'ai senti la stupeur d'un possesseur avide |
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Qui trouve, en s'éveillant, sa maison nue et vide. |
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J'ai cherché mes trésors. Tous volés ou brisés ! |
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Tous, jusqu'au souvenir de nos premiers baisers ! |
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Au jardin de l'espoir, l'âpre dévastatrice |
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N'a rien laissé, voulant que rien n'y refleurisse. |
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J'ai ramassé mon cœur, mi-rongé dans un coin, |
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Et je m'en suis allé je ne sais où, bien loin. |
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(Avec des rhythmes sourds, j'endors ma rêverie |
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Comme une mère fait de son enfant qui crie.) |
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C'est fièrement, d'abord, que je m'en suis allé |
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Pensant qu'aux premiers froids, je serais consolé. |
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Simulant l'insouci, je marchais par les rues. |
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Toutes, nous les avions ensemble parcourues ! |
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je n'ai pas même osé fuir le mal dans les bois. |
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Nous nous y sommes tant embrassés autrefois ! |
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Fermer les yeux ? Rêver ? Je n'avais pas dans l'âme |
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Un coin qui n'eût gardé l'odeur de cette femme. |
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J'ai donc voulu, sentant s'effondrer ma raison, |
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La revoir, sans souci de sa défloraison. |
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Mais, je n'ai plus trouvé personne dans sa forme. |
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Alors le désespoir m'a pris, lourd, terne, énorme. |
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Et j'ai subi cela des mois, de bien longs mois, |
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Si fort, qu'en trop parler me fait trembler la voix. |
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Maintenant c'est fini. Souvenir qui m'opprimes, |
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Tu resteras, glacé, sous ton linceul de rimes. |
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