| PASSÉ |
| Plainte |
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Vrai sauvage égaré dans la ville de pierre, |
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À la clarté du gaz je végète et je meurs. |
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Mais vous vous y plaisez, et vos regards charmeurs |
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M'attirent à la mort, parisienne fière. |
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Je rêve de passer ma vie en quelque coin |
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Sous les bois verts ou sur les monts aromatiques, |
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En Orient, ou bien près du pôle, très loin, |
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Loin des journaux, de la cohue et des boutiques. |
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Mais vous aimez la foule et les éclats de voix, |
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Le bal de l'Opéra, le gaz et la réclame. |
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Moi, j'oublie, à vous voir, les rochers et les bois, |
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Je me tue à vouloir me civiliser l'âme. |
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Je vous ennuie à vous le dire si souvent : |
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Je mourrai, papillon brûlé, si cela dure… |
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Vous feriez bien pourtant, vos cheveux noirs au vent, |
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En clair peignoir ruché, sur un fond de verdure. |
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