| PASSÉ |
| A une attristée d'ambition |
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Comme hier, vous avez les souplesses étranges |
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Des tigresses et des jaguars, |
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Vos yeux dardent toujours sous leurs ombreuses franges |
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L'or acéré de leurs regards, |
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Vos mains ont, comme hier, sous leurs teintes d'aurores |
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Leur inexplicable vigueur ; |
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Elles trouvent encor sur les touches sonores |
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Des accords qui frôlent le cœur. |
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Comme hier, vous vivez dans les fécondes fièvres |
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Et dans les rêves exaltés, |
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Les mots étincelants s'échappent de vos lèvres, |
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Échos des intimes clartés. |
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Trop heureuse en ce monde et trop bien partagée, |
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Idéal et charnel pouvoir, |
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Vous avez tout, et vous êtes découragée, |
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Comme un ciel d'automne, le soir. |
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Ne rêvez pas d'accroître et de parfaire encore |
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Les dons que vous a faits le ciel. |
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Ne changez pas l'attrait suprême, qui s'ignore, |
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Pour un moindre, artificiel. |
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Il faut que la beauté, vivante, écrite ou peinte |
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N'ait rien des soucis du chercheur. |
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Et si la rose avait à composer sa teinte |
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Elle y perdrait charme et fraîcheur. |
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Dites-vous, pour chasser la tristesse rebelle, |
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En ornant de fleurs vos cheveux, |
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Que, sans peine pour vous, ceux qui vous trouvent belle |
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Sauront le dire à nos neveux. |
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