| PASSÉ |
| Souvenir d'avril |
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Le rhythme argentin de ta voix |
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Dans mes rêves gazouille et tinte, |
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Chant d'oiseau, bruit de source au bois, |
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Qui réveillent ma joie éteinte. |
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Mais les bois n'ont pas de frissons, |
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Ni les harpes éoliennes, |
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Qui soient si doux que tes chansons, |
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Que tes chansons tyroliennes. |
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Parfois le vent m'apporte encor |
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L'odeur de ta blonde crinière, |
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Et je revois tout le décor |
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D'une folle nuit printanière ; |
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D'une des nuits, où tes baisers |
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S'entremêlaient d'historiettes, |
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Pendant que de tes doigts rosés |
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Tu te roulais des cigarettes ; |
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Où ton babil, tes mouvements |
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Prenaient l'étrange caractère |
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D'inquiétants miaulements, |
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De mordillements de panthère. |
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Puis tu livrais tes trésors blancs |
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Avec des poses languissantes |
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Le frisson emperlait tes flancs |
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Émus des voluptés récentes. |
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Ainsi ton image me suit, |
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Réconfort aux heures glacées, |
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Sereine étoile de la nuit |
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Où dorment mes splendeurs passées. |
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Ainsi, dans les, pays fictifs |
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Où mon âme erre vagabonde, |
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Les fonds noirs de cyprès et d'ifs, |
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S'égayent de ta beauté blonde. |
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Et, dans l'écrin du souvenir |
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Précieusement enfermée, |
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Perle que rien ne peut ternir, |
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Tu demeures la plus aimée. |
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