| CHANSONS PERPÉTUELLES |
| Le Fleuve |
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A M. Ernest Legouvé
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Ravi des souvenirs clairs de l'eau dont s'abreuve |
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La terre, j'ai conçu cette chanson du Fleuve. |
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Derrière l'horizon sans fin, plus loin, plus loin |
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Les montagnes, sur leurs sommets que nul témoin |
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N'a vus, condensent l'eau que le vent leur envoie. |
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D'où le glacier, sans cesse accru, mais qui se broie |
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Par la base et qui fond en rongeant le roc dur. |
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Plus bas, non loin des verts sapins, le rire pur |
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Des sources court parmi les mousses irisées |
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Et sur le sable fin pris aux roches usées. |
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Du ravin de là-bas sort un autre courant, |
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Et mille encore. Ainsi se grossit le torrent |
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Qui descend vers la plaine et commence le Fleuve. |
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Mais l'eau court trop brutale et d'une ardeur trop neuve |
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Pour féconder le sol. Sur ces bords déchirés, |
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Aubépines, lavande et thym, genêts dorés |
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Trouvent seuls un abri dans les fentes des pierres. |
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Voici que le torrent heurte en bas les barrières |
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De sable et de rochers par lui-même traînés. |
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C'est la plaine. Il s'y perd en chemins détournés |
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Qui calment sa fureur. Et quelques petits arbres |
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Suivent l'eau qui bruit sur les grès et les marbres. |
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Ces collines, derniers remous des monts géants, |
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Flots figés du granit coulant en océans, |
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Ces coteaux, maintenant verts, se jaspent de taches |
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Blanches et rousses qui marchent. Ce sont les vaches |
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Ou plus près, le petit bétail. Le tintement |
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Des clochettes se mêle au murmure endormant |
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De l'eau. |
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De l'eau. Les peupliers pointus aiment les rives |
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Plates. Voici déjà que leurs files passives |
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Escortent çà et là le Fleuve calme et fort. |
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Les champs sont possédés par les puissants. Au bord |
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Ceux qui n'ont pas l'espoir des moissons vont en foule |
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Attendre l'imprévu qu'apporte l'eau qui coule : |
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Paillettes d'or, saphirs, diamants et rubis, |
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Que les roches, après tant d'orages subis, |
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Abandonnent du fond de leur masse minée, |
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Sous l'influx caressant de l'eau froide, obstinée. |
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Que de sable lavé, que de rêves promis, |
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Pour qu'un peu d'or, enfin, reste au fond du tamis ! |
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Prends ton bâton, chercheur ! La ville n'est pas proche, |
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Et d'obliques regards ont pesé ta sacoche. |
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D'autres, durs au travail sèment en rond les plombs |
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Des grands filets ; l'argent frétillant des poissons |
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Gonfle la trame grise, apportant l'odeur fraîche |
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Et fade qui s'attache aux engins de la pêche. |
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Mais le gain est précaire, et plus d'un écumeur |
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Descend, cadavre enflé, dans le flot endormeur. |
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Le fleuve emporte tout, d'ailleurs. Car de sa hache |
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Le bûcheron, tondeur des montagnes, arrache |
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Les sapins des hauteurs, qu'il confie au courant ; |
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Et, plus bas, la scierie industrieuse prend |
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Ces arbres, et, le Fleuve étant complice encore, |
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Les dépèce, malgré leur révolte sonore. |
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Puis la plaine avec ses moissons, puis les hameaux |
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D'où viennent s'abreuver, au bord, les animaux : |
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Bœufs, chevaux ; tandis qu'en amont, les.lavandières |
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Font claquer leurs battoirs sur le linge et les pierres. |
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Ou bien plongent leurs bras nacrés dans l'eau qui court, |
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Et, montrant leurs pieds nus, le jupon troussé court, |
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Chantent une chanson où le roi les épouse. |
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Chanson, pieds nus, bras blancs, font que ce gars en blouse |
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Distrait, laisse aller seul son cheval fatigué, |
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Fumant, poitrail dans l'eau, par les courbes du gué. |
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Ces feuillages, en plein courant, couvrent quelqu'île |
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Qu'on voudrait posséder, pour y rêver tranquille. |
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Puis des collines à carreaux irréguliers, |
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Des petits bois ; plus près de l'eau, les peupliers |
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Et les saules. Le Fleuve élargi, moins rapide, |
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S'emplit de nénuphars, de joncs. Dans l'or fluide |
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Du soir, les moucherons valsent. |
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Du soir, les moucherons valsent. Mais, rapprochés, |
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Maintenant les coteaux s'élèvent. Des rochers |
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Interrompent souvent les cultures en pente. |
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Tout le pays pierreux, où le Fleuve serpente |
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Nourrit, pauvre et moussu, la ronce et le bandit. |
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Le courant étranglé dans les ravins, bondit |
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Sur les roches, ou bien dort dans les trous qu'il creuse. |
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Mais l'eau n'interrompt pas sa course aventureuse |
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Malgré tant de travaux et de sommeils. Voici |
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La brèche ouverte sur l'horizon obscurci |
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Par la poussière d'eau. Le lit de pierre plate |
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Finit brusque, et le flot, pesante nappe, éclate |
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En un rugissement perpétuel. En bas, |
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Les rocs éparpillés comme après des combats |
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De titans, brisent l'eau sur leurs arêtes dures. |
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Au loin, tout est mouillé. L'audace des verdures |
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Plantureuses encadre et rompt souvent l'éclat |
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De la chute écumeuse. |
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De la chute écumeuse. Ici le pays plat |
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Étale encor ses prés, ses moissons. Des rivières, |
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Venant on ne sait d'où, capricieuses, fières |
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Courent les champs, croyant qu'elles vivront toujours |
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Dans.la parure en fleur de leur jeune parcours. |
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Mais le Fleuve vainqueur les arrête au passage, |
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Et fait taire ce rire en son cours vaste et sage. |
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Aux rives les hameaux se succèdent pareils. |
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Puis, voici l'industrie aux discordants réveils. |
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Les rossignols, troublés par le bruit et la suie |
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Des usines, s'en vont vers les bois frais qu'essuie |
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La pluie et qu'au matin parfume le muguet. |
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Le soleil luit toujours mais l'homme fait le guet. |
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Voilà qu'il a bâti des quais et des écluses ; |
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Et les saules cendrés, méfiants de ces ruses, |
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Et les peupliers fiers ne vont pas jusque-là. |
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Ces coteaux profanés, d'où le loup s'en alla, |
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S'incrustent de maisons blanches et de fabriques |
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Qui dressent gravement leurs hauts tuyaux de briques. |
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Sur le Fleuve tranquille, égayant le tableau, |
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Les jeunes hommes, forts et beaux, qui domptent l'eau, |
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Oublieux, en ramant, de l'intrigue servile, |
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S'en vont, joyeux, avec des femmes. |
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S'en vont, joyeux, avec des femmes. C'est la ville, |
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La ville immense avec ses cris hospitaliers, |
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L'eau coule entre les quais corrects. Des escaliers |
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Mènent aux profondeurs glauques du suicide. |
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A la paroi moussue un gros anneau s'oxide, |
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Pour celui qui se noie inaccessible espoir. |
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Ligne capricieuse et noire sur le soir |
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Verdâtre, les maisons, les palais en étages |
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Se constellent. Au port, les ventes, les courtages |
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Sont finis. Le jour baisse, et les chauves-souris |
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Voltigent lourdement, poussant des petits cris. |
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Ces vieux quais oubliés sur leurs pierres disjointes |
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Supportent des maisons grises aux toits en pointes. |
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Là, sèchent des chiffons que de leurs maigres bras |
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Les femmes pauvres ont rincés. En bas, des rats. |
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Le flot profond, serré par les piles massives |
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Du pont, court plus féroce, et les pierres passives |
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Se laissent émietter par l'eau, tranquillement. |
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On voit s'allumer moins d'astres au firmament |
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Que de lumières sur les quais et dans les rues |
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Pleines du bruit des voix, des bals gais, parcourues |
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Par les voitures. |
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Par les voitures. Seul, le Fleuve ne rit pas |
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Sous les chalands ventrus et lourds. D'ailleurs, en bas, |
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L'égout vomit l'eau noire aux affreuses écumes, |
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Roulant des vieux souliers, des débris de légumes, |
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Des chiens, des chats pourris qu'emmène le courant, |
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Souillure sans effet dans le Fleuve si grand |
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Dont la lune, œil d'argent, paillette la surface. |
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Mais, qu'importe la vie humaine à l'eau qui passe, |
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Les ordures, la foule immense et les bals gais ? |
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L'eau ne.s'attarde pas à ces choses. |
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L'eau ne.s'attarde pas à ces choses. Les gués |
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Sont rompus, maintenant, en aval de la ville. |
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L'homme a dragué le lit du Fleuve, plus docile |
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Depuis qu'il est si large et si profond. |
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Depuis qu'il est si large et si profond. La mer |
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Aux bateaux goudronnés laisse un parfum amer |
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Qui parle des pays lointains où le vent mène. |
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Le Fleuve, insoucieux de l'industrie humaine, |
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Continue à travers la campagne. La nuit |
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S'avance triomphante et constellée, au bruit |
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Des feuilles que l'air frais emperle de rosée. |
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Puis, au matin, encore une ville posée |
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Dans la plaine, bijou de perle sur velours |
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Vert, dont tous ces coteaux imitent les plis lourds ; |
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Des fermes aux grands toits, bas et moussus, tapies |
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Au bord des prés sans fin où voltigent les pies, |
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Richesses qu'à mi-voix ce paysan pensif |
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Évalue en fouettant son vieux mulet poussif. |
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Le Fleuve s'élargit toujours, tant, que les rives |
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Perdent vers l'horizon leurs lignes fugitives. |
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Les coteaux abaissés, le ciel agité, l'air |
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Murmurant et salé, proclament que la mer |
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Est là, terme implacable à la folle équipée |
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De l'eau, qui vers le ciel chaud s'était échappée. |
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La mer demande tout fantasque, et puis, parfois |
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Refuse les tributs du Fleuve, limon, bois, |
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Cadavres , rocs brisés, qu'aux montagnes lointaines, |
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Aux terres grasses, aux hameaux, aux vastes plaines, |
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Il a volé, voulant rassasier la mer. |
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Et tout s'entasse, obstacle au Fleuve. L'homme fier |
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Trouve ici les débris distincts de chaque année, |
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Aux temps obscurs où sa race n'était pas née. |
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Tout le pays est gai. De loin le chant des coqs |
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Fend la brume. Voici les bassins et les docks, |
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Les cris des cabestans, les barques amarrées |
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D'où mille portefaix enlèvent les denrées, |
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Ballots, tonneaux, métaux en barres, tas de blés. |
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Aux cabarets fumeux, les marins attablés |
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Se menacent, avec des jurons exotiques. |
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On trouve tous les fruits lointains dans les boutiques. |
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L'eau du Fleuve s'arrête, un peu troublée, avant |
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De se perdre, innommée, en l'infini mouvant. |
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C'est comme une bataille en ligne régulière : |
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Escadrons au galop, soulevant la poussière, |
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Les vagues de la mer arrivent à grands bruits, |
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Blanches d'écume, ayant des airs vainqueurs, et puis |
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S'en retournent, efforts que le Fleuve repousse |
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Avec ses petits flots audacieux d'eau douce. |
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La mer fuit, mais emporte et disperse à jamais, |
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Rang par rang, tous ces flots, fils des lointains sommets. |
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Muse hautaine. Muse aux yeux clairs, sois bénie ! |
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Malgré tes longs dédains, ma chanson est finie ; |
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Car tu m'as consolé de tous les bruits railleurs ; |
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Tu m'as montré, parmi mes souvenirs meilleurs, |
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Des lueurs pour teinter l'eau qui court et gazouille, |
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L'eau fraîche où, vers le soir, l'hirondelle se mouille. |
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Et j'ai suivi ses flots jusqu'à la grande mer. |
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Qu'on se lise entre amis ce chant tranquille et fier, |
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Dans les moments de fièvre et dans les jours d'épreuve |
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Qu'on endorme son cœur aux murmures du Fleuve. |
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