| GRAINS DE SEL |
| Fiat Lux |
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Il marche à l'heure vague où le jour tombe. Il marche, |
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Portant ses hauts bâtons. Et, double ogive, l'arche |
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Du pont encadre l'eau, couleur plume de coq. |
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Il a chaud et n'a pas le sou pour prendre un bock. |
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Mais partout où ses pas résonnent, la lumière |
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Brille. C'est l'allumeur humble de réverbère |
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Qui, rentrant pour la soupe, avec sa femme assis, |
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L'embrasse, éclairé par la chandelle des six, |
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Sans se douter — aucune ignorance n'est vile |
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Qu'il a diamanté, simple, la grande ville. |
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