| GRAINS DE SEL |
| Cœur simple |
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Dans les douces tiédeurs des chambres d'accouchées |
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Quand à peine, à travers les fenêtres bouchées, |
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Entre un filet de jour, j'aime, humble visiteur, |
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Le bruit de l'eau qu'on verse en un irrigateur, |
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Et les cuvettes à l'odeur de cataplasme. |
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Puis la garde-malade avec son accès d'asthme, |
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Les couches, où s'étend l'or des déjections, |
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Qui sèchent en fumant devant les clairs tisons, |
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Me rappellent ma mère aux jours de mon enfance ; |
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Et je bénis ma mère, et le ciel, et la France ! |
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