| GRAINS DE SEL |
| Vue sur la cour |
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La cuisine est très propre et le pot-au-feu bout |
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Sur le fourneau. La bonne, attendant son troubade, |
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Épluche en bougonnant légumes et salade, |
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Ses doigts rouges et gras, avec du noir au bout, |
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Trouvent les vers de terre entre les feuilles vertes. |
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On bat des traversins aux fenêtres ouvertes. |
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Mais voici le pays. Après un gros bonjour, |
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On lui donne la fleur du bouillon, leur amour |
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S'abrite à la vapeur du pot, chaud crépuscule… |
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Et je ne trouve pas cela si ridicule. |
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