| GENS DE MER |
| À MON COTRE LE NÉGRIER |
VENDU SUR L'AIR DE
« ADIEU, MON BEAU NAVIRE » |
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Allons file, mon côtre ! |
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Adieu mon Négrier. |
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Va, file aux mains d'un autre |
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Qui pourra te noyer… |
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Nous n'irons plus sur la vague lascive |
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Nous gîter en fringuant ! |
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Plus nous n'irons à la molle dérive |
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Nous rouler en rêvant… |
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— Adieu, rouleur de côtre, |
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Roule mon Négrier, |
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Sous les pieds plats de l'autre |
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Que tu pourras noyer. |
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Va ! nous n'irons plus rouler notre bosse… |
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Tu cascadais fourbu ; |
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Les coups de mer arrosaient notre noce, |
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Dis : en avons-nous bu !… |
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— Et va, noceur de côtre ! |
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Noce, mon Négrier ! |
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Que sur ton pont se vautre |
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Un noceur perruquier. |
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… Et, tous les crins au vent, nos chaloupeuses ! |
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Ces vierges à sabords ! |
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Te patinant dans nos courses mousseuses !… |
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Ah ! c'étaient les bons bords !… |
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— Va, pourfendeur de lames, |
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Pourfendre, ô Négrier ! |
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L'estomac à des dames |
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Qui paîront leur loyer. |
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… Et sur le dos rapide de la houle. |
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Sur le roc au dos dur, |
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A toc de toile allait ta coque soûle… |
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— Mais toujours d'un œil sûr ! — |
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— Va te soûler, mon côtre : |
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A crever ! Négrier. |
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Et montre bien à l'autre |
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Qu'on savait louvoyer. |
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… Il faisait beau quand nous mettions en panne, |
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Vent-dedans vent-dessus ; |
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Comme on pêchait !… Va : je suis dans la panne |
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Où l'on ne pêche plus. |
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— La mer jolie est belle |
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Et les brisans sont blancs… |
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Penché, trempe ton aile |
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Avec les goélands !… |
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Et cingle encor de ton fin mat-de-flèche, |
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Le ciel qui court au loin. |
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Va ! qu'en glissant, l'algue profonde lèche |
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Ton ventre de marsouin ! |
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— Va, sans moi, sans ton âme ; |
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Et saille de l'avant !… |
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Plus ne battras ma flamme |
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Qui chicanait le vent. |
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Que la risée enfle encor ta Fortune*
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En bandant tes agrès ! |
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— Moi : plus d'agrès, de lest, ni de fortune… |
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Ni de risée après ! |
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… Va-t'en, humant la brume |
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Sans moi, prendre le frais, |
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Sur la vague de plume… |
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Va ! — Moi j'ai trop de frais. — |
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Légère encor est pour toi la rafale |
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Qui frisotte la mer ! |
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Va… — Pour moi seul, rafale, la rafale |
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Soulève un flot amer !… |
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— Dans ton âme de côtre, |
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Pense à ton matelot |
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Quand, d'un bord ou de l'autre, |
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Remontera le flot… |
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— Tu peux encor échouer ta carène |
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Sur l'humide varech ; |
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Mais moi j'échoue aux côtes de la gêne, |
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Faute de fond — à sec — |
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Roscoff — Août.
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