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| PARIS |
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Donc, la tramontane est montée : |
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Tu croiras que c'est arrivé ! |
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Cinq-cent-millième Prométhée, |
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Au roc de carton peint rivé. |
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Hélas : quel bon oiseau de proie, |
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Quel vautour, quel Monsieur Vautour
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Viendra mordre à ton petit foie |
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Gras, truffé ?… pour quoi — Pour le four !… |
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Four banal !… — Adieu la curée ! — |
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Ravalant ta rate rentrée, |
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Va, comme le pélican blanc, |
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En écorchant le chant du cygne, |
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Bec-jaune, te percer le flanc !… |
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Devant un pêcheur à ta ligne. |
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