| GENS DE MER |
| AU VIEUX ROSCOFF |
| Berceuse en Nord-Ouest mineur |
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Trou de flibustiers, vieux nid |
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A corsaires ! — dans la tourmente, |
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Dors ton bon somme de granit |
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Sur tes caves que le flot hante… |
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Ronfle à la mer, ronfle à la brise ; |
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Ta corne dans la brume grise, |
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Ton pied marin dans les brisans… |
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— Dors : tu peux fermer ton œil borgne |
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Ouvert sur le large, et qui lorgne |
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Les Anglais, depuis trois cents ans. |
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— Dors, vieille coque bien ancrée ; |
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Les margats et les cormorans |
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Tes grands poètes d'ouragans |
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Viendront chanter à la marée… |
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— Dors, vieille fille-à-matelots ; |
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Plus ne te soûleront ces flots |
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Qui te faisaient une ceinture |
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Dorée, aux nuits rouges de vin, |
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De sang, de feu ! — Dors… Sur ton sein |
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L'or ne tondra plus en friture. |
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— Où sont les noms de tes amants… |
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— La mer et la gloire étaient folles ! — |
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Noms de lascars ! noms de géants ! |
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Crachés des gueules d'espingoles… |
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Où battaient-ils, ces pavillons, |
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écharpant ton ciel en haillons !… |
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— Dors au ciel de plomb sur tes dunes… |
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Dors : plus ne viendront ricocher |
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Les boulets morts, sur ton clocher |
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Criblé — comme un prunier — de prunes… |
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— Dors : sous les noires cheminées, |
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écoute rêver tes enfants, |
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Mousses du quatre-vingt-dix ans, |
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épaves des belles années… |
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Il dort ton bon canon de fer, |
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A plat-ventre aussi dans sa souille, |
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Grêlé par les lunes d'hyver… |
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Il dort son lourd sommeil de rouille. |
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— Va : ronfle au vent, vieux ronfleur, |
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Tiens toujours ta gueule enragée |
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Braquée à l'Anglais !… et chargée |
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De maigre jonc-marin en fleur. |
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Roscoff — Décembre.
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