| GENS DE MER |
| MATELOTS |
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Vos marins de quinquets à l'Opéra … comique, |
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Sous un frac en bleu-ciel jurent « Mille sabords ! » |
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Et, sur les boulevards, le survivant chronique |
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Du Vengeur vend l'onguent à tuer les rats morts. |
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Le Jûn'homme infligé d'un bras — même en voyage — |
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Infortuné, chantant par suite de naufrage ; |
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La femme en bain de mer qui tord ses bras au flot ; |
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Et l'amiral ***ıı — Ce n'est pas matelot ! |
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— Matelots — quelle brusque et nerveuse saillie |
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Fait cette Race à part sur la race faillie ! |
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Comme ils vous mettent tous, terriens, au même sac ! |
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— Un curé dans ton lit, un' fill' dans mon hamac ! —
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— On ne les connaît pas, ces gens à rudes nœuds. |
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Ils ont le mal de mer sur vos planchers à bœufs : |
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A terre — oiseaux palmés — ils sont gauches et veûles. |
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Ils sont mal culottés comme leurs brûle-gueules. |
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Quand le roulis leur manque … ils se sentent rouler : |
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— A terre, on a beau boire, on ne peut désoûler !
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— On ne les connaît pas. — Eux : que leur fait la terre ?… |
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Une relâche, avec l'hôpital militaire, |
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Des filles, la prison, des horions, du vin… |
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Le reste : Eh bien, après ? — Est-ce que c'est marin ?… |
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— Eux ils sont matelots. — A travers les tortures, |
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Les luttes, les dangers, les larges aventures, |
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Leur face-à-coups-de-hache a pris un tic nerveux |
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D'insouciant dédain pour ce qui n'est pas Eux… |
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C'est qu'ils se sentent bien, ces chiens ! Ce sont des mâles ! |
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— Eux : l'Océan ! — et vous : les plates-bandes sales ; |
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Vous êtes des terriens, en un mot, des troupiers : |
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— De la terre de pipe et de la sueur de pieds ! — |
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Eux sont les vieux-de-cale et les frères-la côte, |
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Gens au cœur sur la main, et toujours la main haute ; |
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Des natures en barre ! — Et capables de tout… |
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— Faites-en donc autant !… — Ils sont de mauvais goût… |
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— Peut-être… Ils ont chez vous des amours tolérées |
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Par un grippe-Jésus1 accueillant leurs entrées… |
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— Eh ! faut-il pas du cœur au ventre quelque part, |
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Pour entrer en plein jour là — bagne-lupanar, |
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Qu'ils nomment le Cap-Horn, dans leur langue hâlée : |
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— Le cap Horn, noir séjour de tempête grêlée — |
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Et se coller en vrac, sans crampe d'estomac, |
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De la chair à chiquer — comme un nœud de tabac ! |
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Jetant leur solde avec leur trop-plein de tendresse, |
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A tout vent ; ils vont là comme ils vont à la messe… |
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Ces anges mal léchés, ces durs enfants perdus ! |
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— Leur tête a du requin et du petit-Jésus. |
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Ils aiment à tout crin : Ils aiment plaie et bosse, |
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La Bonne-Vierge, avec le gendarme qu'on rosse ; |
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Ils font des vœux à tout … mais leur vœu caressé |
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A toujours l'habit bleu d'un Jésus-christ2 rossé. |
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— Allez : ce franc cynique a sa grâce native… |
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Comme il vous toise un chef, à sa façon naïve ! |
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Comme il connaît son maître : — Un d'un seul bloc de bois !
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— Un mauvais chien toujours qu'un bon enfant parfois !
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— Allez : à bord, chez eux, ils ont leur poésie ! |
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Ces brutes ont des chants ivres d'âme saisie |
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Improvisés aux quarts sur le gaillard-d'avant… |
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— Ils ne s'en doutent pas, eux, poème vivant. |
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— Ils ont toujours, pour leur bonne femme de mère, |
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Une larme d'enfant, ces héros de misère ; |
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Pour leur Douce-Jolie, une larme d'amour !… |
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Au pays — loin — ils ont, espérant leur retour, |
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Ces gens de cuivre rouge, une pâle fiancée |
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Que, pour la mer jolie, un jour ils ont laissée. |
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Elle attend vaguement … comme on attend là-bas. |
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Eux ils portent son nom tatoué sur leur bras. |
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Peut-être elle sera veuve avant d'être épouse… |
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— Car la mer est bien grande et la mer est jalouse. — |
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Mais elle sera fière, à travers un sanglot, |
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De pouvoir dire encore : — Il était matelot !… |
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— C'est plus qu'un homme aussi devant la mer géante, |
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Ce matelot entier !… |
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Ce matelot entier !… Piétinant sous la plante |
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De son pied marin le pont près de crouler ; |
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Tiens bon ! ça le connaît, ça va le désoûler. |
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Il finit comme ça, simple en sa grande allure, |
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D'un bloc : — Un trou dans l'eau, quoi !… pas de fioriture. |
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On en voit revenir pourtant : bris de naufrage. |
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Ramassis de scorbut et hachis d'abordage… |
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Cassés, défigurés, dépaysés, perclus : |
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— Un œil en moins. — Et vous, en avez-vous en plus : |
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— La fièvre-jaune. — Eh bien, et vous, l'avez-vous rose ? |
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— Une balafre. — Ah, c'est signé !…C'est quelque chose ! |
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— Et le bras en pantenne. — Oui, c'est un biscaïen, |
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Le reste c'est le bel ouvrage au chirurgien. |
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— Et ce trou dans la joue ? — Un ancien coup de pique. |
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— Cette bosse ? — A tribord ?… excusez : c'est ma chique. |
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— ça ? — Rien : une foutaise, un pruneau dans la main, |
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ça sert de baromètre, et vous verrez demain : |
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Je ne vous dis que ça, sûr ! quand je sens ma crampe… |
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Allez, on n'en fait plus des coques de ma trempe ! |
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On m'a pendu deux fois… — |
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On m'a pendu deux fois… — Et l'honnête forban |
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Creuse un bateau de bois pour un petit enfant. |
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Ils durent comme ça, reniflant la tempête |
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Riches de gloire et de trois cents francs de retraite, |
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Vieux culots de gargousse, épaves de héros !… |
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— Héros ? — ils riraient bien !… — Non merci : matelots ! |
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— Matelots ! — Ce n'est pas vous, jeunes mateluches, |
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Pour qui les femmes ont toujours des coqueluches… |
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Ah, les vieux avaient de plus fiers appétits ! |
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En haussant leur épaule ils vous trouvent petits. |
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A treize ans ils mangeaient de l'Anglais, les corsaires ! |
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Vous, vous n'êtes que des pelletas militaires… |
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Allez, on n'en fait plus de ces purs, premier brin !
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Tout s'en va … tout ! La mer … elle n'est plus marin !
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De leur temps, elle était plus salée et sauvage. |
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Mais, à présent, rien n'a plus de pucelage… |
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La mer… La mer n'est plus qu'une fille à soldats !… |
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— Vous, matelots, rêvez, en faisant vos cent pas |
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Comme dans les grands quarts… Paisible rêverie |
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De carcasse qui geint, de mât craqué qui crie… |
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— Aux pompes !… |
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— Aux pompes !… — Non … fini ! — Les beaux jours sont passés |
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— Adieu mon beau navire aux trois mâts pavoisés !
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Tel qu'une vieille coque au sec et dégréée, |
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Où vient encor parfois clapoter la marée ; |
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Âme-de-mer en peine est le vieux matelot |
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Attendant, échoué … — quoi : la mort ? |
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Attendant, échoué … — quoi : la mort ? — Non, le flot. |
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Ile d'Ouessant — Avril.
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