| ARMOR |
| LA PASTORALE DE CONLIE |
| PAR UN MOBILISÉ DU MORBIHAN |
| Moral jeunes troupes excellent |
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OFF.
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Qui nous avait levés dans le Mois-noir — Novembre — |
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Et parqués comme des troupeaux |
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Pour laisser dans la boue, au Mois-plus-noir — Décembre — |
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Des peaux de mouton et nos peaux ! |
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Qui nous a lâchés là : vides, sans espérance, |
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Sans un levain de désespoir ! |
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Nous entre-regardant, comme cherchant la France… |
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Comiques, fesant peur à voir ! |
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— Soldats tant qu'on voudra !… soldat est donc un être |
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Fait pour perdre le goût du pain ?… |
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Nous allions mendier ; on nous envoyait paître : |
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Et … nous paissions à la fin ! |
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— S'il vous plaît : Quelque chose à mettre dans nos bouches ?… |
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— Héros et bêtes à moitié ! — |
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… Ou quelque chose là : du cœur ou des cartouches : |
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— On nous a laissé la pitié ! |
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L'aumône : on nous la fit — Qu'elle leur soit rendue |
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A ces bienheureux uhlans soûls ! |
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Qui venaient nous jeter une balle perdue… |
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Et pour rire !… comme des sous. |
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On eût dit un radeau de naufragés. — Misère — |
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Nous crevions devant l'horizon. |
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Nos yeux troubles restaient tendus vers une terre… |
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Un cri nous montait : Trahison ! |
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— Trahison … c'est la guerre ! On trouve à qui l'on crie !… |
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— Nous : pas besoin… — Pourquoi trahis ?… |
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J'en ai vu parmi nous, sur la Terre-Patrie, |
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Se mourir du mal-du-pays. |
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— Oh, qu'elle s'en allait morne, la douce vie !… |
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Soupir qui sentait le remord |
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De ne pouvoir serrer sur sa lèvre une hostie, |
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Entre ses dents la mâle-mort !… |
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— Un grand enfant nous vint, aidé par deux gendarmes, |
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— Celui-là ne comprenait pas — |
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Tout barbouillé de vin, de sueur et de larmes, |
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Avec un biniou sous son bras. |
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Il s'assit dans la neige en disant : ça m'amuse |
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De jouer mes airs ; laissez-moi. — |
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Et, le surlendemain, avec sa cornemuse, |
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Nous l'avons enterré — Pourquoi !… |
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Pourquoi ? dites-leur donc ! Vous du Quatre-Septembre ! |
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A ces vingt mille croupissants !… |
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Citoyens-décreteurs de victoires en chambre, |
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Tyrans forains impuissants ! |
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— La parole est à vous — la parole est légère !… |
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La Honte est fille … elle passa — |
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Ceux dont les pieds verdis sortent à fleur-de-terre |
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Se taisent… — Trop vert pour vous, ça ! |
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— Ha ! Bordeaux, n'est-ce pas, c'est une riche ville… |
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Encore en France, n'est-ce pas ?… |
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Elle avait chaud partout votre garde mobile, |
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Sous les balcons marquant le pas : |
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La résurrection de nos boutons de guêtres |
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Est loin pour vous faire songer ; |
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Et, vos noms, je les vois collés partout, ô Maîtres !… |
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— La honte ne sait plus ronger. — |
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— Nos chefs … ils fesaient bien de se trouver malades ! |
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Armés en faux-turcs-espagnols |
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On en vit quelques-uns essayer des parades |
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Avec la troupe des Guignols. |
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— Le moral : excellent — Ces Rois avaient des reines. |
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Parmi leurs sacs-de-nuit de cour… |
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A la botte vernie il faut robes à traînes ; |
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La vaillance est sœur de l'amour. |
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— Assez ! — Plus n'en fallait de fanfare guerrière |
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A nous, brutes garde-moutons, |
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Nous : ceux-là qui restaient simples, à leur manière, |
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Soldats, catholiques, Bretons… |
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A ceux-là qui tombaient bayant à la bataille, |
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Ramas de vermine sans nom, |
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Espérant le premier qui vint crier : Canaille ! |
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Au canon, la chair à canon !… |
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— Allons donc : l'abattoir ! — Bestiaux galeux qu'on rosse, |
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On nous fournit aux Prussiens ; |
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Et, nous voyant rouler-plat sous les coups de crosse, |
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Des Français aboyaient — Bons chiens ! |
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Hallali ! ramenés ! — Les perdus … Dieu les compte, — |
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Abreuvés de banals dédains ; |
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Poussés, traînant au pied la savate et la honte, |
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Cracher sur nos foyers éteints ! |
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— Va : toi qui n'es pas bue, ô fosse de Conlie ! |
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De nos jeunes sangs appauvris, |
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Qu'en voyant regermer tes blés gras, on oublie |
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Nos os qui végétaient pourris. |
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La chair plaquée après nos blouses en guenille |
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— Fumier tout seul rassemblé… |
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— Ne mangez pas ce pain, mères et jeunes filles ! |
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L'ergot de mort est dans le blé. |
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1870.
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