| ARMOR |
LA RAPSODIE FORAINE
ET
LE PARDON DE SAINTE-ANNE |
La Palud 27 Août.
jour du Pardon.
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Bénite est l'infertile plage |
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Où, comme la mer, tout est nud. |
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Sainte est la chapelle sauvage |
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De Sainte-Anne-de-la-Palud… |
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De la Bonne Femme Sainte Anne |
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Grand'tante du petit Jésus, |
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En bois pourri dans sa soutane |
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Riche … plus riche que Crésus ! |
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Contre elle la petite Vierge, |
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Fuseau frêle, attend l'Angelus ; |
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Au coin, Joseph tenant son cierge, |
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Niche, en saint qu'on ne fête plus… |
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C'est le Pardon. — Liesse et mystères — |
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Déjà l'herbe rase a des poux… |
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| 15 |
— Sainte Anne, Onguent des belles-mères !
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Consolation des époux !… |
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Des paroisses environnantes : |
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De Plougastel et Loc-Tudy, |
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Ils viennent tous planter leurs tentes, |
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Trois nuits, trois jours — jusqu'au lundi. |
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Trois jours, trois nuits, la palud grogne, |
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Selon l'antique rituel, |
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— Chœur séraphique et chant d'ivrogne — |
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Le CANTIQUE SPIRITUEL. |
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| 25 |
Mère taillée à coups de hache,
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Tout cœur de chêne dur et bon ; |
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Sous l'or de ta robe se cache |
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L'âme en pièce d'un franc-Breton ! |
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— Vieille verte à face usée |
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Comme la pierre du torrent, |
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Par des larmes d'amour creusée, |
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Séchée avec des pleurs de sang… |
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— Toi dont la mamelle tarie |
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S'est refait, pour avoir porté |
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La Virginité de Marie, |
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Une mâle virginité ! |
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— Servante-maîtresse altière, |
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Très-haute devant le Très-Haut : |
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Au pauvre monde, pas fière, |
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Dame pleine de comme-il-faut ! |
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— Bâton des aveugles ! Béquille |
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Des vieilles ! Bras des nouveaux-nés ! |
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Mère de madame ta fille ! |
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Parente des abandonnés ! |
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— O Fleur de la pucelle neuve ! |
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Fruit de l'épouse au sein grossi ! |
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Reposoir de la femme veuve… |
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Et dit veuf Dante-de-merci ! |
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| * |
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— Arche de Joachim ! Aïeule ! |
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Médaille de cuivre effacé ! |
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Gui sacré ! Trèfle-quatre-feuille ! |
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Mont d'Horeb ! Souche de Jessé ! |
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| * |
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— O toi qui recouvrais la cendre, |
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Qui filais comme on fait chez nous, |
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| 55 |
Quand le soir venait à descendre, |
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Tenant l'ENFANT sur tes genoux ;
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| * |
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— Toi qui fus là, seule, pour faire
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Son maillot neuf à Bethléem. |
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Et là, pour coudre son suaire |
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Douloureux, à Jérusalem !… |
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| * |
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Des croix profondes sont tes rides, |
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Tes cheveux sont blancs comme fils… |
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— Préserve des regards arides |
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Le berceau de nos petits-fils ! |
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| * |
| 65 |
Fais venir et conserve en joie |
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Ceux à naître et ceux qui sont nés. |
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Et verse, sans que Dieu te voie, |
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L'eau de tes yeux sur les damnés ! |
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| * |
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Reprends dans leur chemise blanche |
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Les petits qui sont en langueur… |
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Rappelle à l'éternel Dimanche |
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Les vieux qui traînent en longueur. |
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| * |
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— Dragon-gardien de la Vierge,
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Garde la crèche sous ton œil. |
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Que, près de toi, Joseph-concierge |
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Garde la propreté du seuil ! |
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| * |
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Prends pitié de la fille-mère, |
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Du petit au bord du chemin… |
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Si quelqu'un leur jette la pierre, |
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Que la pierre se change en pain ! |
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| * |
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— Dame bonne en mer et sur terre,
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Montre-nous le ciel et le port, |
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Dans la tempête ou dans la guerre… |
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O Fanal de la bonne mort ! |
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| 85 |
Humble : à tes pieds n'as point d'étoile, |
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Humble … et brave pour protéger ! |
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Dans la nue apparaît ton voile, |
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Pâle auréole du danger. |
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| * |
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— Aux perdus dont la vue est grise,
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| 90 |
— Sauf respect — perdus de boisson,
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Montre le clocher de l'église |
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Et le chemin de la maison. |
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Prête ta douce et chaste flamme |
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Aux chrétiens qui sont ici… |
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Ton remède de bonne femme |
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Pour les bêtes-à-corne aussi ! |
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| * |
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Montre à nos femmes et servantes |
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L'ouvrage et la fécondité… |
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— Le bonjour aux âmes parentes
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Qui sont bien dans l'éternité ! |
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— Nous mettrons un cordon de cire,
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De cire-vierge jaune, autour |
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De ta chapelle ; et ferons dire |
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Ta messe basse au point du jour. |
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| * |
| 105 |
— Préserve notre cheminée
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Des sorts et du monde-malin… |
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A Pâques te sera donnée |
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Une quenouille avec du lin. |
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Si nos corps sont puants sur terre, |
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Ta grâce est un bain de santé ; |
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Répands sur nous, au cimetière, |
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Ta bonne odeur-de-sainteté. |
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| * |
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— A l'an prochain ! — Voici ton cierge :
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(C'est deux livres qu'il a coûté) |
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… Respects à Madame la Vierge, |
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Sans oublier la Trinité. |
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… Et les fidèles, en chemise, |
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— Sainte Anne, ayez pitié de nous ! — |
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Font trois fois le tour de l'église |
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En se traînant sur leurs genoux ; |
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Et boivent l'eau miraculeuse |
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Où les Job teigneux ont lavé |
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Leur nudité contagieuse… |
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— Allez : la Foi vous a sauvé ! — |
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C'est là que tiennent leurs cénacles |
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Les pauvres, frères de Jésus. |
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— Ce n'est pas la cour des miracles, |
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Les trous sont vrais : Vide latus !
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Sont-ils pas divins sur leurs claies, |
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Qu'auréole un nimbe vermeil, |
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Ces propriétaires de plaies, |
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Rubis vivants sous le soleil !… |
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En aboyant, un rachitique |
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Secoue un moignon désossé. |
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Coudoyant un épileptique |
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Qui travaille dans un fossé. |
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Là, ce tronc d'homme où croît l'ulcère, |
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Contre un tronc d'arbre où croît le gui |
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Ici, c'est la fille et la mère |
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Dansant la danse de Saint-Guy. |
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Cet autre pare le cautère |
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De son petit enfant malsain : |
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— L'enfant se doit à son vieux père… |
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— Et le chancre est un gagne-pain ! |
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Là, c'est l'idiot de naissance, |
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Un visité par Gabriel, |
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Dans l'extase de l'innocence… |
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— L'innocent est près du ciel ! — |
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— Tiens, passant, regarde : tout passe… |
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| 150 |
L'œil de l'idiot est resté. |
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Car il est en état-de-grâce… |
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— Et la Grâce est l'éternité ! — |
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Parmi les autres, après vêpre, |
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Qui sont d'eau bénite arrosés, |
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| 155 |
Un cadavre, vivant de lèpre, |
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Fleurit — souvenir des croisés… |
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Puis tous ceux que les Rois de France |
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Guérissaient d'un toucher de doigts… |
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— Mais la France n'a plus de rois, |
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| 160 |
Et leur dieu suspend sa clémence. |
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— Charité dans leurs écuelles !… |
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Nos aïeux ensemble ont porté |
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Ces fleurs de lis en écrouelles |
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Dont ces choisis ont hérité. |
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| 165 |
— Miserere pour les ripailles |
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Des Ankokrignets et Kakous !… |
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Ces moignons-là sont des tenailles, |
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Ces béquilles donnent des coups. |
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Risquez-vous donc là, gens ingambes, |
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| 170 |
Mais gare pour votre toison : |
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Gare aux bras crochus ! gare aux jambes |
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En kyriè-èleison !
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… Et détourne-toi, jeune fille, |
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Qui viens là voir, et prendre l'air… |
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| 175 |
Peut-être, sous l'autre guenille, |
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Percerait la guenille en chair… |
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C'est qu'ils chassent là sur leurs terres ! |
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Leurs peaux sont leurs blasons béants : |
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— Le droit-du-seigneur à leurs serres !… |
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| 180 |
Le droit du Seigneur de céans ! — |
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Tas d'ex-voto de carne impure, |
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Charnier d'élus pour les cieux, |
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Chez le Seigneur ils sont chez eux ! |
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— Ne sont-ils pas sa créature… |
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Ils grouillent dans le cimetière |
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On dirait les morts déroutés |
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N'ayant tiré de sous la pierre |
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Que des membres mal reboutés. |
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— Nous, taisons-nous !… Ils sont sacrés. |
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| 190 |
C'est la faute d'Adam punie |
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Le doigt d'En-haut tes a marqués : |
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— La Droite d'En-haut soit bénie ! |
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Du grand troupeau, boucs émissaires |
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Chargés des forfaits d'ici-bas, |
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| 195 |
Sur eux Dieu purge ses colères !… |
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— Le pasteur de Sainte-Anne est gras. — |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Mais une note pantelante, |
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écho grelottant dans le vent |
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Vient battre la rumeur bêlante |
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| 200 |
De ce purgatoire ambulant |
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Une forme humaine qui beugle |
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Contre le calvaire se tient ; |
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C'est comme une moitié d'aveugle : |
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Elle est borgne, et n'a pas de chien… |
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| 205 |
C'est une rapsode foraine |
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Qui donne aux gens pour un liard |
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L'Istoyre de la Magdalayne, |
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Du Juif-Errant ou d'Abaylar. |
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Elle hâle comme une plainte, |
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| 210 |
Comme une plainte de la faim, |
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Et, longue comme un jour sans pain, |
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Lamentablement, sa complainte… |
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— ça chante comme ça respire, |
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Triste oiseau sans plume et sans nid |
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| 215 |
Vaguant où son instinct l'attire : |
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Autour des Bon-Dieu de granit… |
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ça peut parler aussi, sans doute. |
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ça peut penser comme ça voit : |
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Toujours devant soi la grand'route… |
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| 220 |
— Et, quand ç'a deux sous … ça les boit. |
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— Femme : on dirait hélas — sa nippe |
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Lui pend, ficelée en jupon ; |
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Sa dent noire serre une pipe |
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Éteinte… — Oh, la vie a du bon ! — |
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| 225 |
Son nom … ça se nomme Misère. |
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ça s'est trouvé né par hasard. |
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ça sera trouvé mort par terre… |
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La même chose — quelque part. |
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— Si tu la rencontres, Poète, |
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| 230 |
Avec son vieux sac de soldat : |
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C'est notre sœur … donne — c'est fête |
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Pour sa pipe, un peu de tabac !… |
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Tu verras dans sa face creuse |
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Se creuser, comme dans du bois, |
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| 235 |
Un sourire ; et sa main galeuse |
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Te faire un vrai signe de croix. |
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