| RACCROCS |
| IDYLLE COUPÉE |
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Avril.
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C'est très parisien dans les rues |
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Quand l'Aurore fait le trottoir, |
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De voir sortir toutes les Grues |
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Du violon, ou de leur boudoir… |
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Chanson pitoyable et gaillarde ; |
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Chiffons fanés papillotants, |
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Fausse note rauque et criarde |
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Et petits traits crûs, turlutants : |
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Velours râtissant la chaussée ; |
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Grande-duchesse mal chaussée, |
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Cocotte qui court becqueter |
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Et qui dit bonjour pour chanter… |
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J'aime les voir, tout plein légères, |
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Et, comme en façon de prières, |
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Entrer dire… Bonjour, gros chien — |
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Au merlan, puis au pharmacien. |
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J'aime les voir, chauves, déteintes, |
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Vierges de seize à soixante ans, |
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Rossignoler pas mal d'absinthes, |
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Perruches de tout leur printemps ; |
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Et puis payer le mannezingue, |
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Au Polyte qui sert d'Arthur, |
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Bon jeune homme né brandezingue,
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Dos-bleu sous la blouse d'azur. |
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— C'est au boulevard excentrique, |
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Au — BON RETOUR DU CHAMP DU NORD — |
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Là : toujours vert le jus de trique, |
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Rose le nez des Croque-mort… |
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Moitié panaches, moitié cire, |
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Nez croqués vifs au demeurant, |
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Et gais comme un enterrement… |
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— Toujours le petit mort pour rire ! — |
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Le voyou siffle — vilain merle — |
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Et le poète de charnier |
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Dans ce fumier cherche la perle, |
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Avec le peintre chiffonnier. |
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Tous les deux fouillant la pâture |
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De leur art … à coups de grouins ; |
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Sûrs toujours de trouver l'ordure. |
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— C'est le fonds qui manque le moins. |
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C'est toujours un fond chaud qui fume, |
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Et, par le soleil, lardé d'or… |
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Le rapin nomme ça : bitume ; |
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Et le marchand de lyre : accord. |
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— Ajoutez une pipe en terre |
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Dont la spirale fait les cieux… |
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Allez : je plains votre misère, |
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Vous qui trouvez qu'on trouve mieux ! |
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C'est le Persil des gueux sans poses, |
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Et des riches sans un radis… |
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— Mais ce n'est pas pour vous, ces choses, |
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O provinciaux de Paris !… |
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Ni pour vous, essayeurs de sauces, |
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Pour qui l'azur est un ragoût ! |
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Grands empâteurs d'emplâtres fausses, |
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Ne fesant rien, fesant partout ! |
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— Rembranesque ! Raphaélique ! |
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— Manet et Courbet au milieu — |
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… Ils donnent des noms de fabrique |
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A la pochade du bon Dieu ! |
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Ces Gallimard cherchant la ligne, |
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Et ces Ducornet-né-sans-bras, |
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Dont la blague, de chic, vous signe |
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N'importe quoi … qu'on ne peint pas. |
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Dieu garde encor l'homme qui glane |
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Sur le soleil du promenoir, |
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De flairer jamais la soutane |
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De la vieille dame au bas noir ! |
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… On dégèle, animal nocturne, |
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Et l'on se détache en vigueur ; |
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On veut, aveugle taciturne, |
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A soi tout seul être blagueur. |
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Savates et chapeau grotesque |
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Deviennent de l'antique pur ; |
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On se colle comme une fresque |
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Enrayonnée au pied d'un mur. |
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Il coule une divine flamme, |
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Sous la peau ; l'on se sent avoir |
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Je ne sais quoi qui fleure l'âme… |
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Je ne sais — mais ne veux savoir. |
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La Muse malade s'étire… |
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Il semble que l'huissier sursoit… |
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Soi-même on cherche à se sourire, |
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Soi-même on a pitié de soi. |
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Volez, mouches et demoiselles !… |
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Le gouapeur aussi vole un peu |
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D'idéal… Tout n'a pas des ailes… |
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Et chacun vole comme il peut. |
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— Un grand pendard, cocasse, triste, |
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Jouissait de tout ça, comme moi, |
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Point ne lui demandais pourquoi… |
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Du reste — une gueule d'artiste — |
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Il reluquait surtout la tête |
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Et moi je reluquais le pié. |
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— Jaloux … pourquoi ? c'eût été bête, |
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Ayant chacun notre moitié. — |
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Ma béatitude nagée |
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Jamais, jamais n'avait bravé |
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Sa silhouette ravagée |
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Plantée au milieu du pavé… |
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— Mais il fut un Dieu pour ce drille : |
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Au soleil loupant comme ça, |
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Dessinant des yeux une fille… |
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— Un omnibus vert l'écrasa. |
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