| LES AMOURS JAUNES |
| PAUVRE GARÇON |
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Lui qui sifflait si haut, son petit air de tête, |
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Était plat près de moi ; je voyais qu'il cherchait … |
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Et ne trouvait pas, et … j'aimais le sentir bête, |
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Ce héros qui n'a pas su trouver qu'il m'aimait. |
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J'ai fait des ricochets sur son cœur en tempête. |
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Il regardait cela… Vraiment, cela l'usait ?… |
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Quel instrument rétif à jouer, qu'un poète !… |
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J'en ai joué. Vraiment — moi — cela m'amusait. |
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Est-il mort ?… — Ah — c'était, du reste, un garçon drôle. |
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Aurait-il donc trop pris au sérieux son rôle, |
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Sans me le dire … au moins. — Car il est mort, de quoi ?… |
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Se serait-il laissé fluer de poésie… |
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Serait-il mort de chic, de boire, ou de phthisie, |
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Ou, peut-être, après tout : de rien … |
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Ou, peut-être, après tout : de rien … ou bien de Moi. |
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