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| PARIS |
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Bâtard de Créole et Breton, |
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Il vint aussi là — fourmilière, |
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Bazar où rien n'est en pierre, |
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Où le soleil manque de ton. |
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— Courage ! On fait queue… Un planton |
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Vous pousse à la chaîne — derrière ! — |
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… Incendie éteint, sans lumière ; |
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Des seaux passent, vides ou non. — |
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Là, sa pauvre Muse pucelle |
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Fit le trottoir en demoiselle, |
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Ils disaient : Qu'est-ce qu'elle vend ? |
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— Rien. — Elle restait là, stupide, |
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N'entendant pas sonner le vide |
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Et regardant passer le vent… |
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