| LES AMOURS JAUNES |
| LA PIPE AU POÈTE |
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Je suis la Pipe d'un poète, |
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Sa nourrice, et : j'endors sa Bête. |
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Quand ses chimères éborgnées |
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Viennent se heurter à son front, |
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Je fume… Et lui, dans son plafond, |
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Ne peut plus voir les araignées. |
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… Je lui fais un ciel, des nuages, |
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La mer, le désert, des mirages ; |
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— Il laisse errer là son œil mort… |
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Et, quand lourde devient la nue, |
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Il croit voir une ombre connue, |
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— Et je sens mon tuyau qu'il mord. |
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— Un autre tourbillon délie |
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Son âme, son carcan, sa vie ! |
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… Et je me sens m'éteindre. — Il dort — |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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— Dors encor : la Bête est calmée, |
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File ton rêve jusqu'au bout… |
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Mon Pauvre !… la fumée est tout. |
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— S'il est vrai que tout est fumée… |
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Paris — Janvier.
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