| LES AMOURS JAUNES |
| UN JEUNE QUI S'EN VA |
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Oh le printemps ! — Je voudrais paître !… |
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C'est drôle, est-ce pas : Les mourants |
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Font toujours ouvrir leur fenêtre, |
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Jaloux de leur part de printemps ! |
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Oh le printemps ! Je veux écrire ! |
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Donne-moi mon bout de crayon |
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— Mon bout de crayon, c'est ma lyre — |
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Et — là — je me sens un rayon. |
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Vite !… j'ai vu, dans mon délire, |
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Venir me manger dans la main |
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La Gloire qui voulait me lire ! |
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— La gloire n'attend pas demain. — |
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Sur ton bras, soutiens ton poète, |
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Toi, sa Muse, quand il chantait, |
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Son Sourire quand il mourait, |
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Et sa Fête … quand c'était fête ! |
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Sultane, apporte un peu ma pipe |
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Turque, incrustée en faux saphir, |
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Celle qui va bien à mon type… |
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Et ris ! — C'est fini de mourir ; |
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Et viens sur mon lit de malade ; |
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Empêche la mort d'y toucher, |
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D'emporter cet enfant maussade |
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Qui ne veut pas s'aller coucher. |
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Ne pleure donc plus, — je suis bête — |
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Vois : mon drap n'est pas un linceul… |
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Je chantais cela pour moi seul… |
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Le vide chante dans ma tête. |
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Retourne contre la muraille. |
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— Là — l'esquisse — un portrait de toi — |
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Malgré lui mon œil soûl travaille |
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Sur la toile… C'était de moi. |
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J'entends — bourdon de la fièvre — |
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Un chant de berceau me monter : |
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« J'entends le renard, le lièvre,
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Le lièvre, le loup chanter. » |
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… Va ! nous aurons une chambrette |
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Bien fraîche, à papier bleu rayé ; |
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Avec un vrai bon lit honnête |
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A nous, à rideaux … et payé ! |
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Et nous irons dans la prairie |
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Pêcher à la ligne tous deux, |
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Ou bien mourir pour la patrie !… |
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— Tu sais, je fais ce que tu veux. |
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… Et nous aurons des robes neuves, |
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Nous serons riches à bâiller |
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Quand j'aurai revu mes épreuves ! |
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— Pour vivre, il faut bien travailler… |
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— Non ! mourir… |
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— Non ! mourir… La vie était belle |
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Avec toi ! mais rien ne va plus… |
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A moi le pompon d'immortelle |
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Des grands poètes que j'ai lus ! |
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A moi, Myosotis ! Feuille morte
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De Jeune malade à pas lent !
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Souvenir de soi … qu'on emporte |
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En croyant le laisser — souvent ! |
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— Décès : Rolla : — l'Académie — |
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Murger, Beaudelaire : — hôpital, — |
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Lamartine : — en perdant la vie |
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De sa fille, en strophes pas mal… |
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Doux bedeau, pleureuse en lévite, |
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Harmonieux tronc des moissonnés
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Inventeur de la larme écrite, |
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Lacrymatoire d'abonnés !… |
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Moreau — j'oubliais — Hégésippe, |
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Créateur de l'art-hôpital… |
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Depuis, j'ai la phthisie en grippe ; |
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Ce n'est plus même original. |
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— Escousse encor : mort en extase |
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De lui ; mort phthisique d'orgueil. |
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— Gilbert : phthisie et paraphrase |
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Rentrée, en se pleurant à l'œil. |
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— Un autre incompris : Lacenaire, |
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Faisant des vers en amateur |
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Dans le goût anti-poitrinaire, |
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Avec Sanson pour éditeur. |
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— Lord Byron, gentleman-vampire, |
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Hystérique du ténébreux ; |
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Anglais sec, cassé par son rire, |
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Son noble rire de lépreux. |
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— Hugo : l'Homme apocalyptique, |
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L'Homme-Ceci-tûra-cela, |
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Meurt, gardenational épique ; |
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Il n'en reste qu'un — celui-là ! — |
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… Puis un tas d'amants de la lune, |
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Guère plus morts qu'ils n'ont vécu, |
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Et changeant de fosse commune |
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Sans un discours, sans un écu ! |
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J'en ai lus mourir !… Et ce cygne |
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Sous le couteau du cuisinier : |
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— Chénier — … Je me sens — mauvais signe ! — |
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De la jalousie. — O métier ! |
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Métier ! Métier de mourir… |
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Assez, j'ai fini mon étude. |
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Métier : se rimer finir !… |
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C'est une affaire d'habitude. |
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Mais non, la poésie est : vivre, |
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Paresser encore, et souffrir |
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Pour toi, maîtresse ! et pour mon livre ; |
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Il est là qui dort |
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Il est là qui dort — Non : mourir ! |
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Sentir sur ma lèvre appauvrie |
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Ton dernier baiser se gercer, |
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La mort dans tes bras me bercer… |
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Me déshabiller de la vie !… |
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Charenton — Avril.
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