| À MARCELLE |
| LA CIGALE ET LE POÈTE |
|
Le poète ayant chanté, |
7 |
|
Déchanté, |
3 |
|
Vit sa Muse presque bue. |
7 |
|
Rouler en bas de sa nue |
7 |
| 5 |
De carton, sur des lambeaux |
7 |
|
De papiers et d'oripeaux. |
7 |
|
Il alla coller sa mine |
7 |
|
Aux carreaux de sa voisine, |
7 |
|
Pour lui peindre ses regrets |
7 |
| 10 |
D'avoir fait — Oh : pas exprès ! — |
7 |
|
Son honteux monstre de livre !… |
7 |
|
— « Mais : vous étiez donc bien ivre ?
|
7 |
|
— Ivre de vous !… Est-ce mal ?
|
7 |
|
— Écrivain public banal !
|
7 |
| 15 |
Qui pouvait si bien le dire… |
7 |
|
Et, si bien ne pas l'écrire ! |
7 |
|
— J'y pensais, en revenant…
|
7 |
|
On n'est pas parfait, Marcelle… |
7 |
|
— Oh ! c'est tout comme, dit-elle,
|
7 |
| 20 |
Si vous chantiez, maintenant ! |
7 |
|
