| LIVRE TROISIÈME |
| CHAPITRE XX |
De l'aveu de la propre infirmité, et des misères
de cette vie. |
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À ma confusion, seigneur, je te confesse |
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Quelle est mon injustice, et quelle est ma foiblesse ; |
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Je veux bien te servir de témoin contre moi : |
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Peu de chose m'abat, peu de chose m'attriste, |
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Et dans tous mes souhaits, pour peu qu'on me résiste, |
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Un orgueilleux chagrin soudain me fait la loi. |
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J'ai beau me proposer d'agir avec courage, |
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Le moindre tourbillon me fait peur de l'orage, |
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Et renverse d'effroi mon plus ferme propos ; |
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D'angoisse et de dépit j'abandonne ma route, |
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Et me livrant moi-même à ce que je redoute, |
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Je me fais le jouet et des vents et des flots. |
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C'est bien pour en rougir de voir quelle tempête |
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Souvent mes lâchetés attirent sur ma tête, |
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Et combien ce grand trouble a peu de fondement. |
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C'est bien pour en rougir de me voir si fragile, |
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Que souvent dans mon cœur la chose la plus vile |
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Forme d'une étincelle un long embrasement. |
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Quelquefois, au milieu de ma persévérance, |
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Lorsque je crois marcher avec quelque assurance, |
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Et fournir ma carrière avec moins de danger, |
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Quand j'y pense le moins, je trébuche par terre, |
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Et lorsque je m'estime à l'abri du tonnerre, |
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Je me trouve abattu par un souffle léger. |
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Reçois-en l'humble aveu, seigneur, et considère |
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De ma fragilité l'impuissante misère, |
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Qui me met à toute heure en état de périr. |
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Sans que je te la montre, elle t'est trop connue ; |
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Elle est de tous côtés exposée à ta vue : |
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D'un regard de pitié daigne la secourir. |
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Tire-moi de la fange où ma chute m'engage ; |
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De ce bourbier épais arrache ton image, |
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Que par mon propre poids je n'y reste enfoncé : |
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Fais que je me relève aussitôt que je tombe ; |
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Fais que, si l'on m'abat, jamais je ne succombe ; |
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Fais que je ne sois point tout à fait terrassé. |
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Ce qui devant tes yeux rend mon âme confuse, |
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Ce qui dans elle-même à tous moments l'accuse, |
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Et me force à trembler sous un juste remords, |
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C'est de me voir si prompt à choir dans cette boue, |
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Et qu'à mes passions, qu'en vain je désavoue, |
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Je n'oppose en effet que de lâches efforts. |
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Bien que ta main, propice à mon cœur qui s'en fâche, |
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Au plein consentement jamais ne le relâche, |
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Et contre leurs assauts lui donne un grand appui, |
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Le combat est fâcheux, il importune, il gêne, |
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Et comme la victoire est toujours incertaine, |
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Vivre toujours en guerre accable enfin d'ennui. |
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De mille objets impurs l'abominable foule, |
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Qui jusqu'au fond du cœur en moins de rien se coule, |
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N'a pas pour en sortir même facilité : |
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Leur plus légère idée a peine à disparoître ; |
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Le soin de l'effacer souvent l'obstine à croître, |
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Et montre ainsi l'excès de mon infirmité. |
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Puissant Dieu d'Israël, qui jaloux de nos âmes, |
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Ne veux les voir brûler que de tes saintes flammes, |
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Regarde mes travaux, regarde ma douleur : |
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Secours par tes bontés ton serviteur fidèle ; |
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Et de quelque côté que se porte mon zèle, |
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De tes divins rayons prête-lui la chaleur. |
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Répands dans mon courage une céleste force, |
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De peur que de la chair la dangereuse amorce, |
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Le vieil homme, à l'esprit encor mal asservi, |
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Se prévalant sur moi de toute ma foiblesse, |
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N'affermisse un empire à cette chair traîtresse, |
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Et que par l'esprit même il ne soit trop suivi. |
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C'est contre cette chair, notre fière ennemie, |
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Que tant que nous traînons cette ennuyeuse vie, |
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Nous avons à combattre autant qu'à respirer. |
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Quelle est donc cette vie où tout n'est que misères, |
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Que tribulations, que rencontres amères, |
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Que piéges, qu'ennemis prêts à nous dévorer ? |
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Qu'une affliction passe, une autre lui succède : |
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Souvent elle renaît de son propre remède, |
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Et rentre du côté qu'on la vient de bannir ; |
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Un combat dure encor, que mille autres surviennent, |
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Et cet enchaînement dont ils s'entre-soutiennent |
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Fait un cercle de maux, qui ne sauroit finir. |
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Peut-on avoir pour toi quelque amour, quelque estime, |
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Ô vie, ô d'amertume affreux et vaste abîme, |
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Cuisant et long supplice et de l'âme et du corps ? |
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Et parmi les malheurs dont je te vois suivie, |
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À quel droit gardes-tu l'aimable nom de vie, |
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Toi dont le cours funeste engendre tant de morts ? |
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On t'aime cependant, et la foiblesse humaine, |
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Bien qu'elle voie en toi les sources de sa peine, |
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Y cherche avidement celle de ses plaisirs. |
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Le monde est un pipeur, on dit assez qu'il trompe, |
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On déclame assez haut contre sa vaine pompe, |
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Mais on ne laisse point d'y porter ses desirs. |
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Le pouvoir dominant de la concupiscence, |
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Qu'imprime en notre chair notre impure naissance, |
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Ainsi sous ce trompeur captive nos esprits ; |
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Mais il faut que le cœur saintement se rebelle, |
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Et juge quels motifs font aimer l'infidèle, |
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Et quels doivent pousser à son juste mépris. |
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Les appétits des sens, la soif de l'avarice, |
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L'orgueil qui veut monter au gré de son caprice, |
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Enfantent cet amour que nous avons pour lui ; |
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Les angoisses d'ailleurs, les peines, les misères, |
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Qui les suivent partout comme dignes salaires, |
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En font naître à leur tour le dégoût et l'ennui. |
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Mais une âme à l'aimer lâchement adonnée, |
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Par d'infâmes plaisirs en triomphe menée, |
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Ne considère point ce qui le fait haïr : |
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Ce fourbe à ses regards déguise toutes choses, |
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Lui peint les nuits en jours, les épines en roses, |
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Et ses yeux subornés aident à la trahir. |
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Aussi n'a-t-elle rien qui l'en puisse défendre : |
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Les douceurs que d'en haut Dieu se plaît à répandre |
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Sont des biens que jamais sa langueur n'a goûtés ; |
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Elle n'a jamais vu quel charme a ce grand maître, |
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Ni combien la vertu, qui craint de trop paroître, |
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Verse en l'intérieur de saintes voluptés. |
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Le vrai, le plein mépris des vanités mondaines |
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Qu'embrassent en tous lieux ces âmes vraiment saines |
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Qui sous la discipline ont Dieu pour leur objet, |
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C'est ce qui leur départ cette douceur exquise ; |
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Et de sa propre voix Dieu même l'a promise |
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À qui peut s'affermir dans ce noble projet. |
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Par là notre ferveur, enfin mieux éclairée, |
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Promène sur le monde une vue assurée, |
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Que son flatteur éclat ne sauroit éblouir : |
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Nous voyons comme il trompe et se trompe lui-même ; |
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Nous le voyons se perdre et perdre ce qu'il aime |
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Au milieu des faux biens dont il pense jouir. |
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