| LIVRE TROISIÈME |
| CHAPITRE VIII |
| Du peu d'estime de soi-même en la présence de Dieu. |
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Seigneur, t'oserai-je parler, |
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Moi qui ne suis que cendre et que poussière, |
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Qu'un vil extrait d'une impure matière, |
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Qu'au seul néant on a droit d'égaler ? |
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Si je me prise davantage, |
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Je t'oblige à t'en ressentir, |
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Je vois tous mes péchés soudain me démentir, |
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Et contre moi porter un témoignage |
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Où je n'ai rien à repartir. |
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Mais si je m'abaisse et m'obstine |
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À me réduire au néant dont je viens, |
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Si toute estime propre en moi se déracine, |
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Et qu'en dépit de tous ses entretiens |
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Je rentre en cette poudre où fut mon origine, |
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Ta grâce avec pleine vigueur |
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Est soudain propice à mon âme, |
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Et les rayons de ta céleste flamme |
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Descendent au fond de mon cœur. |
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L'orgueil, contraint à disparoître, |
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Ne laisse dans ce cœur aucun vain sentiment |
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Qui ne soit abîmé, pour petit qu'il puisse être, |
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Dans cet anéantissement, |
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Sans pouvoir jamais y renaître. |
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Ta clarté m'expose à mes yeux, |
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Je me vois tout entier, et j'en vois d'autant mieux |
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Quels défauts ont suivi ma honteuse naissance : |
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Je vois ce que je suis, je vois ce que je fus, |
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Je vois d'où je viens, et confus |
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De ne voir que de l'impuissance, |
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Je m'écrie : « ô mon Dieu, que je m'étois déçu ! |
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Je ne suis rien, et n'en avois rien su. » |
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Si tu me laisses à moi-même, |
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Je n'ai dans mon néant que foiblesse et qu'effroi ; |
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Mais si dans mes ennuis tu jettes l'œil sur moi, |
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Soudain je deviens fort, et ma joie est extrême. |
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Merveille, que de ces bas lieux, |
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Élevé tout à coup au-dessus du tonnerre, |
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Je vole ainsi jusques aux cieux, |
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Moi que mon propre poids rabat toujours en terre ! |
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Que tout à coup de saints élancements, |
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Tout chargé que je suis d'une masse grossière, |
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Jusque dans ces palais de gloire et de lumière |
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Me fassent recevoir tes doux embrassements ! |
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Ton amour fait tous ces miracles : |
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C'est lui qui me prévient sans l'avoir mérité ; |
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C'est lui qui brise les obstacles |
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Qui naissent des besoins de mon infirmité ; |
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C'est lui qui soutient ma foiblesse, |
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Et quelque péril qui me presse, |
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C'est lui qui m'en préserve et le sait détourner ; |
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C'est lui qui m'affranchit, c'est lui qui me retire |
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De tant de malheurs, qu'on peut dire |
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Que leur nombre sans lui ne se pourroit borner. |
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Ces malheurs, ces périls, ces besoins, ces foiblesses, |
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C'est ce que l'amour-propre en nos cœurs a semé, |
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C'est ce qu'on a pour fruit de ses molles tendresses, |
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Et je me suis perdu quand je me suis aimé ; |
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Mais quand détaché de moi-même, |
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Je t'aime purement et ne cherche que toi, |
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Je trouve ce que j'aime en un si digne emploi, |
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Je me retrouve encor, seigneur, en ce que j'aime ; |
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Et ce feu tout divin, plus il sait pénétrer, |
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Plus dans mon vrai néant il m'apprend à rentrer. |
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Ton amour à t'aimer ainsi me sollicite, |
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Et me rappelle à mon devoir |
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Par des faveurs qui passent mon mérite, |
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Et par des biens plus grands que mon espoir. |
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Je t'en bénis, être suprême, |
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Dont l'immense bénignité |
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Étend sa libéralité |
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Sur l'indigne et sur l'ingrat même. |
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Ce torrent que jamais tu ne laisses tarir |
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Ne se lasse point de courir |
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Même vers ceux qui s'en éloignent ; |
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Et souvent sur l'aversion |
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Que les plus endurcis témoignent, |
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Il roule les trésors de ton affection. |
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De ces sources inépuisables |
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Fais sur nous déborder les flots ; |
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Rends-nous humbles, rends-nous dévots, |
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Rends-nous reconnoissants, rends-nous inébranlables ; |
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Relève-nous le cœur sous nos maux abattu, |
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Attire-nous à toi par cette sainte amorce, |
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Toi qui seul es notre vertu, |
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Notre salut et notre force. |
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