| LIVRE DEUXIÈME |
| CHAPITRE X |
| De la reconnoissance pour les graces de Dieu. |
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Oh ! Que tu sais mal te connoître, |
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Mortel, et que mal à propos, |
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Toi que pour le travail Dieu voulut faire naître, |
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Tu cherches ici du repos ! |
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Songe plus à la patience |
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Qu'à cette aimable confiance |
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Que versent dans les cœurs ses consolations, |
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Et te prépare aux croix que sa justice envoie, |
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Plus qu'à cette innocente joie |
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Que mêlent ses bontés aux tribulations. |
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Quels mondains à Dieu si rebelles |
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De leurs âmes voudroient bannir |
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Le goût de ces douceurs toutes spirituelles, |
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S'ils pouvoient toujours l'obtenir ? |
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Les pompes que le siècle étale |
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N'ont jamais rien qui les égale : |
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Les délices des sens n'en sauroient approcher ; |
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Et de quelques appas qu'elles nous semblent pleines, |
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Celles du siècle enfin sont vaines, |
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Et la honte s'attache à celles de la chair. |
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Mais les douceurs spirituelles, |
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Seules dignes de nos desirs, |
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Seules n'ont rien de bas, et seules toujours belles, |
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Forment de solides plaisirs. |
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C'est la vertu qui les fait naître, |
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Et Dieu, cet adorable maître, |
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N'en est jamais avare aux cœurs purs et constants ; |
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Mais on n'en jouit pas autant qu'on le souhaite, |
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Et l'âme la moins imparfaite |
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Voit la tentation ne cesser pas longtemps. |
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Par trop d'espoir en nos mérites |
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La fausse liberté d'esprit |
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S'oppose puissamment à ces douces visites |
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Dont nous régale Jésus-Christ. |
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Lorsque sa grâce nous console, |
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D'un seul accent de sa parole |
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Il remplit tout l'excès de sa bénignité ; |
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Mais l'homme y répond mal, l'homme l'en désavoue, |
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S'il ne rend grâces, s'il ne loue, |
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S'il ne rapporte tout à sa haute bonté. |
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Veux-tu que la grâce divine |
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Coule abondamment dans ton cœur ? |
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Fais remonter ses dons jusqu'à son origine ; |
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N'en sois point ingrat à l'auteur. |
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Il fait toujours grâce nouvelle |
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À qui, pour la moindre étincelle, |
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Lui témoigne un esprit vraiment reconnoissant ; |
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Mais il sait bien aussi remplir cette menace |
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D'ôter au superbe la grâce |
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Dont il prodigue à l'humble un effet plus puissant. |
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Loin, consolations funestes, |
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Qui m'ôtez la componction ! |
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Loin de moi ces pensers qui semblent tous célestes, |
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Et m'enflent de présomption ! |
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Dieu n'a pas toujours agréable |
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Tout ce qu'un dévot trouve aimable ; |
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Toute élévation n'a pas la sainteté : |
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On peut monter bien haut sans atteindre aux couronnes ; |
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Toutes douceurs ne sont pas bonnes, |
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Et tous les bons desirs n'ont pas la pureté. |
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J'aime, j'aime bien cette grâce |
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Qui me sait mieux humilier, |
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Qui me tient mieux en crainte, et jamais ne se lasse |
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De m'apprendre à mieux m'oublier : |
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Ceux que ses dons daignent instruire, |
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Ceux qui savent où peut réduire |
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Le douloureux effet de sa substraction, |
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Jamais du bien qu'ils font n'osent prendre la gloire, |
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Jamais n'ôtent de leur mémoire |
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Qu'ils ne sont que misère et qu'imperfection. |
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Qu'une sainte reconnoissance |
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Rende donc à Dieu tout le sien ; |
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Et n'impute qu'à toi, qu'à ta propre impuissance, |
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Tout ce qui s'y mêle du tien : |
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Je m'explique, et je te veux dire |
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Que des grâces que Dieu t'inspire |
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Tu pousses jusqu'à lui d'humbles remercîments, |
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Et que te chargeant seul de toutes tes foiblesses, |
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Tu te prosternes, tu confesses |
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Qu'il ne te peut devoir que de longs châtiments. |
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Mets-toi dans le plus bas étage, |
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Il te donnera le plus haut : |
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C'est par l'humilité que le plus grand courage |
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Montre pleinement ce qu'il vaut. |
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La hauteur même dans le monde |
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Sur ce bas étage se fonde, |
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Et le plus haut sans lui n'y sauroit subsister : |
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Le plus grand devant Dieu, c'est le moindre en soi-même, |
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Et les vertus que le ciel aime |
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Par les ravalements trouvent l'art d'y monter. |
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La gloire des saints ne s'achève |
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Que par le mépris qu'ils en font ; |
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Leur abaissement croît autant qu'elle s'élève |
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Et devient toujours plus profond. |
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La vaine gloire a peu de place |
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Dans un cœur où règne la grâce, |
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L'amour de la céleste occupe tout le lieu ; |
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Et cette propre estime, où se plaît la nature, |
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Ne sauroit trouver d'ouverture |
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Dans celui qui se fonde et s'affermit en Dieu. |
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Quand l'homme à cet être sublime |
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Rend tout ce qu'il reçoit de bien, |
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D'aucun autre ici-bas il ne cherche l'estime : |
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Ici-bas il ne voit plus rien. |
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Dans le combat, dans la victoire, |
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De tels cœurs ne veulent de gloire |
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Que celle que Dieu seul y verse de ses mains : |
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Tout leur amour est Dieu, tout leur but sa louange, |
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Tout leur souhait, que sans mélange, |
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Elle éclate partout, en eux, en tous les saints. |
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Aussi sa bonté semble croître |
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Des louanges que tu lui rends ; |
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Et pour ses moindres dons savoir le reconnoître, |
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C'est en attirer de plus grands. |
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Tiens ses moindres grâces pour grandes, |
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N'en reçois point que tu n'en rendes : |
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Crois plus avoir reçu que tu n'as mérité ; |
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Estime précieux, estime incomparable |
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Le don le moins considérable, |
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Et redouble son prix par ton humilité. |
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Si dans les moindres dons tu passes |
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À considérer leur auteur, |
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Verras-tu rien de vil, rien de foible en ses grâces, |
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Rien de contemptible à ton cœur ? |
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On ne peut sans ingratitude |
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Nommer rien de bas ni de rude, |
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Quand il vient d'un si grand et si doux souverain ; |
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Et lorsqu'il fait pleuvoir des maux et des traverses, |
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Ce ne sont que grâces diverses |
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Dont avec pleine joie il faut bénir sa main. |
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Cette charité, toujours vive, |
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Qui n'a que notre bien pour but, |
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Dispose avec amour tout ce qui nous arrive, |
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Et fait tout pour notre salut. |
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Montre une âme reconnoissante |
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Quand tu sens la grâce puissante ; |
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Sois humble et patient dans sa substraction ; |
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Joins, pour la rappeler, les pleurs à la prière, |
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Et de peur de la perdre entière, |
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Unis la vigilance à la soumission. |
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