| LIVRE DEUXIÈME |
| CHAPITRE IX |
| Du manquement de toute sorte de consolations. |
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Notre âme néglige sans peine |
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La consolation humaine, |
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Quand la divine la remplit : |
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Une sainte fierté dans ce dédain nous jette, |
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Et la parfaite joie aisément établit |
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L'heureux mépris de l'imparfaite. |
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Mais du côté de Dieu demeurer sans douceur, |
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Quand nous foulons aux pieds toute celle du monde, |
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Accepter pour sa gloire une langueur profonde, |
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Un exil où lui-même il abîme le cœur, |
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Ne nous chercher en rien alors que tout nous quitte, |
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Ne vouloir rien qui plaise alors que tout déplaît, |
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N'envoyer ni desirs vers le propre intérêt, |
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Ni regards échappés vers le propre mérite : |
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C'est un effort si grand, qu'il se faut élever |
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Au-dessus de tout l'homme avant que l'entreprendre ; |
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Sans se vaincre soi-même on ne peut y prétendre, |
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Et sans faire un miracle on ne peut l'achever. |
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Que fais-tu de grand ou de rare, |
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Si la paix de ton cœur s'empare |
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Quand la grâce règne au dedans, |
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Si tu sens pleine joie au moment qu'elle arrive, |
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Si tes vœux aussitôt deviennent plus ardents, |
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Et ta dévotion plus vive ? |
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C'est l'ordinaire effet de son épanchement |
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Que d'enfanter le zèle et semer l'allégresse ; |
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C'est l'accompagnement de cette grande hôtesse, |
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Et tout le monde aspire à cet heureux moment. |
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Assez à l'aise marche et fournit sa carrière |
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Celui dont en tous lieux elle soutient la croix : |
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Du fardeau le plus lourd il ne sent point le poids ; |
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Dans la nuit la plus sombre il a trop de lumière ; |
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Le tout-puissant le porte et le daigne éclairer ; |
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Le tout-puissant lui-même à sa course préside ; |
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Et comme il est conduit par le souverain guide, |
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Il n'est pas merveilleux s'il ne peut s'égarer. |
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Nous aimons ce qui nous console : |
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L'âme le cherche, l'âme y vole, |
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L'âme s'attache au moindre attrait ; |
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Elle penche toujours vers ce qui la chatouille, |
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Et difficilement l'homme le plus parfait |
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De tout lui-même se dépouille. |
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Laurens le saint martyr en vint pourtant à bout |
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Quand Dieu le sépara de Sixte son grand prêtre ; |
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Il l'aimoit comme père, il l'aimoit comme maître ; |
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Mais un amour plus fort le détacha de tout. |
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D'une perte si dure il fit des sacrifices |
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À l'honneur de ce dieu qui couronnoit sa foi : |
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Il triompha du siècle en triomphant de soi ; |
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Par le mépris du monde il brava les supplices ; |
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Mais il avoit porté cette mort constamment, |
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Avant que des bourreaux il éprouvât la rage ; |
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Et parmi les tourments ce qu'il eut de courage |
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Fut un prix avancé de son détachement. |
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Ainsi cette âme toute pure |
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Mit l'amour de la créature |
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Sous les ordres du créateur ; |
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Et son zèle pour Dieu, brisant toute autre chaîne, |
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Préféra le vouloir du souverain auteur |
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À toute la douceur humaine. |
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Apprends de cet exemple à desserrer les nœuds |
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Par qui l'affection, par qui le sang te lie, |
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Ces puissants et doux nœuds qui font aimer la vie, |
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Et sans qui l'homme a peine à s'estimer heureux. |
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Quitte un ami sans trouble, alors que Dieu l'ordonne ; |
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Vois sans trouble un ami te quitter à son tour ; |
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Comme un bien passager regarde son amour ; |
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Sois égal quand il t'aime et quand il t'abandonne. |
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Ne faut-il pas enfin chacun s'entre-quitter ? |
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Où tous les hommes vont, aucuns ne vont ensemble ; |
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Et devant ce grand juge où le plus hardi tremble, |
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Le roi le mieux suivi se va seul présenter. |
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Que l'homme a de combats à faire, |
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Avant que de se bien soustraire |
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À l'empire des passions, |
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Avant que de soi-même il soit si bien le maître |
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Qu'il pousse tout l'effort de ses affections |
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Jusqu'à l'auteur de tout son être ! |
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Qui s'attache à soi-même aussitôt l'en bannit, |
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Et qui peut sur soi-même appuyer sa foiblesse |
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Glisse et tombe aisément dans l'indigne mollesse |
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Des consolations que le siècle fournit ; |
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Mais quiconque aime Dieu d'un amour véritable, |
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Quiconque s'étudie à marcher sur ses pas, |
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Apprend si bien à fuir ces dangereux appas, |
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Que d'une telle chute il devient incapable : |
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Rien de la part des sens ne le sauroit toucher ; |
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Et loin de prêter l'âme à leurs vaines délices, |
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Les grands travaux pour Dieu, les rudes exercices, |
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Sont tout ce qu'en la vie il se plaît à chercher. |
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Quand donc tu sens parmi ton zèle |
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Quelque douceur spirituelle |
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Dont s'échauffe ta volonté, |
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Rends grâces à ton Dieu de ce feu qu'elle excite, |
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Et reconnois que c'est un don de sa bonté, |
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Et non l'effet de ton mérite. |
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Quoique ce soit un bien sur tous autres exquis, |
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D'une excessive joie arrête la surprise : |
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N'en sois pas plus enflé quand il t'en favorise, |
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Et n'en présume pas déjà le ciel acquis ; |
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En toutes actions sois-en mieux sur tes gardes ; |
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Que ton humilité sache s'en redoubler : |
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Plus il te donne à perdre, et plus tu dois trembler ; |
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Tant plus il t'enrichit, et tant plus tu hasardes. |
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Ces moments passeront avec tous leurs attraits, |
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Et la tentation, se coulant en leur place, |
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Y fera succéder l'orage à la bonace, |
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Les troubles au repos, et la guerre à la paix. |
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Si toute leur douceur partie |
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Laisse ta vigueur amortie, |
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Ne désespère pas soudain, |
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Mais à l'humilité joignant la confiance, |
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Attends que le très-haut daigne abaisser la main |
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Au secours de ta patience. |
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Ce Dieu, toujours tout bon et toujours tout-puissant, |
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Ce Dieu, dans ses bontés toujours inépuisable, |
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Peut faire un nouveau don d'une grâce plus stable, |
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D'une vigueur plus ferme à ton cœur languissant. |
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Vous le savez, dévots qui marchez dans sa voie, |
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Qu'on y voit tour à tour la paix et les combats, |
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Qu'on y voit l'amertume enfanter les appas, |
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Qu'on y voit le chagrin succéder à la joie. |
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Les saints même, les saints, tous comblés de ce don, |
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Ont éprouvé souvent de ces vicissitudes, |
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Et senti des moments tantôt doux, tantôt rudes, |
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Par la pleine assistance et l'entier abandon. |
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Crois-en David sur sa parole. |
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Tant que la grâce le console, |
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C'est ainsi qu'il en parle à Dieu : |
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« lorsque de tes faveurs je goûtois l'abondance, |
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Je le disois, seigneur, qu'aucun temps, aucun lieu, |
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Ne pourroit troubler ma constance. » |
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À cette fermeté succède la langueur |
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Par le départ soudain de cette même grâce : |
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« tu n'as fait, lui dit-il, que détourner ta face, |
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Et le trouble aussitôt s'est saisi de mon cœur. » |
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Cependant il conserve une espérance entière ; |
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Et dans cette langueur rassemblant ses esprits : |
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« jusqu'à toi, poursuit-il, j'élèverai mes cris, |
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Jusqu'à toi, mon sauveur, j'envoîrai ma prière. » |
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Il en obtient le fruit, et change de discours : |
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« le seigneur à mes maux est devenu sensible, |
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Dit-il, et la pitié l'ayant rendu flexible, |
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Lui-même il a voulu descendre à mon secours. » |
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Veux-tu savoir de quelle sorte |
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Agit cette grâce plus forte ? |
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Écoute ses ravissements : |
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« tu dissipes, ô dieu ! L'aigreur de ma tristesse, |
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Tu changes en plaisirs tous mes gémissements, |
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Et m'environnes d'allégresse. » |
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Puisque Dieu traite ainsi même les plus grands saints, |
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Nous autres malheureux perdrons-nous tout courage, |
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Pour voir que notre vie ici-bas se partage |
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Aux inégalités qui troublent leurs desseins ? |
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Voyons tantôt le feu, voyons tantôt la glace |
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Dans nos cœurs tour à tour se mêler sans arrêt : |
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L'esprit ne va-t-il pas et vient comme il lui plaît ? |
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Son bon plaisir lui seul le retient ou le chasse ; |
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Job en sert de témoin : « tu le veux, ô seigneur ! |
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Disoit-il, que ton bras nous défende et nous quitte, |
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Et tu nous fais à peine un moment de visite |
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Qu'aussitôt ta retraite éprouve notre cœur. » |
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Sur quoi donc faut-il que j'espère, |
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Et dans l'excès de ma misère, |
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Sur quoi puis-je me confier, |
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Sinon sur la grandeur de sa miséricorde, |
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Et sur ce que sa grâce aime à justifier |
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Ceux à qui sa bonté l'accorde ? |
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Soit que j'aie avec moi toujours des gens de bien, |
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De fidèles amis, ou de vertueux frères, |
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Soit que des beaux traités les conseils salutaires, |
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Soit que les livres saints me servent d'entretien, |
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Qu'en hymnes tout un chœur autour de moi résonne |
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Ces frères, ces amis, ces livres et ce chœur, |
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| 175 |
Tout cela n'a pour moi ni force ni saveur, |
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Lorsqu'à ma pauvreté la grâce m'abandonne ; |
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Et l'unique remède en cette extrémité |
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C'est une patience égale au mal extrême, |
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Une abnégation parfaite de moi-même, |
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Pour accepter de Dieu toute la volonté. |
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Je n'ai point vu d'âme si sainte, |
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D'âme si fortement atteinte, |
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De religieux si parfait, |
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Qui n'ait senti la grâce, en lui comme séchée, |
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N'y verser quelquefois aucun sensible attrait, |
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Ou vu sa ferveur relâchée. |
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Aucun n'est éclairé de rayons si puissants, |
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Aucune âme si haut ne se trouve ravie, |
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Qui n'ait vu sa clarté précédée ou suivie |
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D'une attaque, ou du diable, ou de ses propres sens. |
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Aucun n'est digne aussi de la vive lumière |
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Par qui Dieu se découvre à l'esprit recueilli, |
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S'il ne s'est vu pour Dieu vivement assailli, |
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S'il n'a franchi pour Dieu quelque rude carrière. |
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Ne t'ébranle donc point dans les tentations ; |
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Ne t'inquiète point de leurs inquiétudes ; |
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D'elles naîtra le calme, et leurs coups les plus rudes |
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Sont les avant-coureurs des consolations. |
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Puissant maître de la nature, |
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| 200 |
Ta sainte parole en assure |
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Ceux qu'elles auront éprouvés : |
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« sur qui vaincra, dis-tu, je répandrai ma gloire, |
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Et de l'arbre de vie il verra réservés |
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Les plus doux fruits pour sa victoire. » |
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| 205 |
Cette douceur du ciel en tombe quelquefois, |
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Pour fortifier l'homme à vaincre l'amertume ; |
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L'amertume la suit, de peur qu'il n'en présume |
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Le ciel ouvert pour lui sans plus porter de croix ; |
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Car enfin le bien même est souvent une porte |
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| 210 |
Par où la propre estime entre avec la vertu ; |
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Et quoique l'ennemi nous paroisse abattu, |
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Le diable ne dort point, et la chair n'est pas morte. |
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Il se faut donc sans cesse au combat disposer, |
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En craindre à tous moments quelques succès contraires, |
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| 215 |
Puisque de tous côtés on a des adversaires |
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Qui ne savent que c'est que de se reposer. |
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