| LIVRE PREMIER |
| CHAPITRE XXIV |
| Du jugement, et des peines du péché. |
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Homme, quoi qu'ici-bas tu veuilles entreprendre, |
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Songe à ce compte exact qu'un jour il en faut rendre, |
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Et mets devant tes yeux cette dernière fin |
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Qui fera ton mauvais ou ton heureux destin. |
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Regarde avec quel front tu pourras comparoître |
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Devant le tribunal de ton souverain maître, |
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Devant ce juste juge à qui rien n'est caché, |
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Qui jusque dans ton cœur sait lire ton péché, |
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Qu'aucun don n'éblouit, qu'aucune erreur n'abuse, |
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Que ne surprend jamais l'adresse d'une excuse, |
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Qui rend à tous justice et pèse au même poids |
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Ce que font les bergers et ce que font les rois. |
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Misérable pécheur, que sauras-tu répondre |
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À ce dieu qui sait tout, et viendra te confondre, |
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Toi que remplit souvent d'un invincible effroi |
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Le courroux passager d'un mortel comme toi ? |
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Donne pour ce grand jour, donne ordre à tes affaires, |
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Pour ce grand jour, le comble ou la fin des misères, |
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Où chacun, trop chargé de son propre fardeau, |
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Son propre accusateur et son propre bourreau, |
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Répondra par sa bouche, et seul à sa défense, |
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N'aura point de secours que de sa pénitence. |
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Cours donc avec chaleur aux emplois vertueux : |
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Maintenant ton travail peut être fructueux, |
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Tes douleurs maintenant peuvent être écoutées, |
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Tes larmes jusqu'au ciel être soudain portées, |
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Tes soupirs de ton juge apaiser la rigueur, |
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Ton repentir lui plaire, et nettoyer ton cœur. |
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Oh ! Que la patience est un grand purgatoire |
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Pour laver de ce cœur la tache la plus noire ! |
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Que l'homme le blanchit, lorsqu'il le dompte au point |
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De souffrir un outrage et n'en murmurer point ! |
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Lorsqu'il est plus touché du mal que se procure |
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L'auteur de son affront, que de sa propre injure ; |
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Lorsqu'il élève au ciel ses innocentes mains |
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Pour le même ennemi qui rompt tous ses desseins, |
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Qu'avec sincérité promptement il pardonne, |
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Qu'il demande pardon de même qu'il le donne, |
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Que sa vertu commande à son tempérament, |
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Que sa bonté prévaut sur son ressentiment, |
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Que lui-même à toute heure il se fait violence |
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Pour vaincre de ses sens la mutine insolence, |
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Et que pour seul objet partout il se prescrit |
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D'assujettir la chair sous les lois de l'esprit ! |
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Ah ! Qu'il vaudroit bien mieux par de saints exercices |
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Purger nos passions, déraciner nos vices, |
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Et nous-mêmes en nous à l'envi les punir, |
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Qu'en réserver la peine à ce long avenir ! |
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Mais ce que nous avons d'amour désordonnée, |
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Pour cette ingrate chair à nous perdre obstinée, |
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Nous-mêmes nous séduit, et l'arme contre nous |
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De tout ce que nos sens nous offrent de plus doux. |
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Qu'auront à dévorer les éternelles flammes, |
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Que cette folle amour où s'emportent les âmes, |
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Cet amas de péchés, ce détestable fruit |
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Que cette chair aimée au fond des cœurs produit ? |
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Plus tu suis ses conseils et te fais ici grâce, |
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Plus de matière en toi pour ces flammes s'entasse ; |
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Et ta punition que tu veux reculer |
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Prépare à l'avenir d'autant plus à brûler. |
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Là, par une justice effroyable à l'impie, |
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Par où chacun offense, il faudra qu'il l'expie ; |
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Les plus grands châtiments y seront attachés |
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Aux plus longues douceurs de nos plus grands péchés. |
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Dans un profond sommeil la paresse enfoncée |
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D'aiguillons enflammés s'y trouvera pressée, |
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Et les cœurs que charmoit sa molle oisiveté |
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Gémiront sans repos toute l'éternité. |
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L'ivrogne et le gourmand recevront leurs supplices |
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Du souvenir amer de leurs chères délices, |
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Et ces repas traînés jusques au lendemain |
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Mêleront leur idée aux rages de la faim. |
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Les sales voluptés, dans le milieu d'un gouffre, |
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Parmi les puanteurs de la poix et du soufre, |
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Laisseront occuper aux plus cruels tourments |
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Les lieux les plus flattés de leurs chatouillements. |
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L'envieux, qui verra du plus creux de l'abîme |
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Le ciel ouvert aux saints et fermé pour son crime, |
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D'autant plus furieux, hurlera de douleur |
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Pour leur félicité plus que pour son malheur. |
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Tout vice aura sa peine à lui seul destinée : |
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La superbe à la honte y sera condamnée, |
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Et pour punir l'avare avec sévérité, |
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La pauvreté qu'il fuit aura sa cruauté. |
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Là sera plus amère une heure de souffrance |
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Que ne le sont ici cent ans de pénitence ; |
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Là jamais d'intervalle ou de soulagement |
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N'affoiblit des damnés l'éternel châtiment ; |
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Mais ici nos travaux peuvent reprendre haleine, |
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Souffrir quelque relâche à la plus juste peine ; |
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L'espoir d'en voir la fin à toute heure est permis, |
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Tandis qu'on s'en console avecque ses amis. |
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Romps-y donc du péché les noires habitudes, |
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À force de soupirs, de soins, d'inquiétudes, |
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Afin qu'en ce grand jour ce juge rigoureux |
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Te mette en sûreté parmi les bienheureux ; |
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Car les justes alors avec pleine constance |
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Des maux par eux soufferts voudront prendre vengeance, |
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Et d'un regard farouche ils paroîtront armés |
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Contre les gros pécheurs qui les ont opprimés. |
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Tu verras lors assis au nombre de tes juges |
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Ceux qui jadis chez toi cherchoient quelques refuges, |
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Et tu seras jugé par le juste courroux |
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De qui te demandoit la justice à genoux. |
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L'humble alors et le pauvre après leur patience |
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Rentreront à la vie en paix, en confiance, |
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Cependant que le riche avec tout son orgueil, |
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Pâle et tremblant d'effroi, sortira du cercueil. |
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Lors aura son éclat la sagesse profonde, |
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Qui passoit pour folie aux mauvais yeux du monde : |
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Une gloire sans fin sera le digne prix |
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D'avoir souffert pour Dieu l'opprobre et le mépris. |
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Lors tous les déplaisirs endurés sans murmure |
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Seront changés en joie inépuisable et pure ; |
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Et toute iniquité confondant son auteur |
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Lui fermera la bouche et rongera le cœur. |
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Point lors, point de dévots sans entière allégresse, |
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Point lors de libertins sans profonde tristesse : |
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Ceux-là s'élèveront dans les ravissements, |
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Ceux-ci s'abîmeront dans les gémissements ; |
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Et la chair qu'ici-bas on aura maltraitée, |
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Que la règle ou le zèle auront persécutée, |
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Goûtera plus alors de solides plaisirs |
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Que celle que partout on livre à ses desirs. |
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Les lambeaux mal tissus de la robe grossière |
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Des plus brillants habits terniront la lumière ; |
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Et les princes verront les chaumes préférés |
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Au faîte ambitieux de leurs palais dorés. |
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La longue patience aura plus d'avantage |
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Que tout ce vain pouvoir qu'a le monde en partage ; |
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La prompte obéissance et sa simplicité, |
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Que tout ce que le siècle a de subtilité. |
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La joie et la candeur des bonnes consciences |
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Iront lors au-dessus des plus hautes sciences ; |
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Et du mépris des biens les plus légers efforts |
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Seront de plus grand poids que les plus grands trésors. |
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Tu sentiras ton âme alors plus consolée |
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D'une oraison dévote à tes soupirs mêlée, |
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Que d'avoir fait parade en de pompeux festins |
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Du choix le plus exquis des viandes et des vins. |
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Tu te trouveras mieux de voir dans la balance |
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L'heureuse fermeté d'un rigoureux silence, |
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Que d'y voir l'embarras et les distractions |
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D'un cœur qui s'abandonne aux conversations ; |
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D'y voir de bons effets que de belles paroles, |
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Des actes de vertu que des discours frivoles ; |
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D'y voir la pénitence avec sa dureté, |
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D'y voir l'étroite vie avec son âpreté, |
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Que la douce mollesse où flotte vagabonde |
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Une âme qui s'endort dans les plaisirs du monde. |
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Apprends qu'il faut souffrir quelques petits malheurs, |
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Pour t'affranchir alors de ces pleines douleurs : |
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Éprouve ici ta force, et fais sur peu de chose |
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Un foible essai des maux où l'avenir t'expose. |
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Ils seront éternels, et tu crains d'endurer |
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Ceux qui n'ont ici-bas qu'un moment à durer ! |
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Si leurs moindres assauts, leur moindre expérience |
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Te jette dans le trouble et dans l'impatience, |
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Au milieu des enfers, où ton péché va choir, |
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Jusques à quelle rage ira ton désespoir ? |
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Souffre, souffre sans bruit, quoi que le ciel t'envoie : |
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Tu ne saurois avoir de deux sortes de joie, |
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Remplir de tes desirs ici l'avidité, |
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Et régner avec Dieu dedans l'éternité. |
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Quand depuis ta naissance on auroit vu ta vie |
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D'honneurs jusqu'à ce jour et de plaisirs suivie, |
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Qu'auroit tout cet amas qui te pût secourir, |
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Si dans ce même instant il te falloit mourir ? |
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Tout n'est que vanité : gloire, faveurs, richesses, |
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Passagères douceurs, trompeuses allégresses ; |
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Tout n'est qu'amusement, tout n'est que faux appui, |
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Hormis d'aimer Dieu seul, et ne servir que lui. |
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Qui de tout son cœur l'aime y borne ses délices ; |
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Il ne craint mort, enfer, jugement, ni supplices ; |
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De ce parfait amour le salutaire excès |
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Près de l'objet aimé lui donne un sûr accès ; |
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Mais lorsque le pécheur aime encor que du vice |
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La funeste douceur dans son âme se glisse, |
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Il n'est pas merveilleux s'il tremble incessamment |
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| 180 |
Au seul nom de la mort ou de ce jugement. |
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Il est bon toutefois que l'ingrate malice, |
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En qui l'amour de Dieu cède aux attraits du vice, |
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Du moins cède à son tour à l'effroi des tourments |
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Qui l'arrache par force à ses déréglements. |
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| 185 |
Si pourtant cette crainte est en toi la maîtresse, |
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Sans que celle de Dieu soutienne ta foiblesse, |
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Ce mouvement servile, indigne d'un chrétien, |
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Dédaignera bientôt les sentiers du vrai bien, |
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Et te laissera faire une chute effroyable |
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| 190 |
Dans les piéges du monde et les filets du diable. |
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