| LIVRE PREMIER |
| CHAPITRE XXII |
| Des considérations de la misère humaine. |
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Mortel, ouvre les yeux, et vois que la misère |
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Te cherche et te suit en tout lieu, |
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Et que toute la vie est une source amère |
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À moins qu'elle tourne vers Dieu. |
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Rien ne te doit troubler, rien ne te doit surprendre, |
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Quand l'effet manque à tes desirs, |
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Puisque ton sort est tel que tu n'en dois attendre |
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Que des sujets de déplaisirs. |
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N'espère pas qu'ici jamais il se ravale |
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À répondre à tous tes souhaits : |
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Pour toi, pour moi, pour tous, la règle est générale |
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Et ne se relâche jamais. |
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Il n'est emploi ni rang dont la grandeur se pare |
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De cette inévitable loi, |
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Et ceux qu'on voit porter le sceptre ou la tiare |
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N'en sont pas plus exempts que toi. |
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L'angoisse entre partout, et si quelqu'un sur terre |
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Porte mieux ce commun ennui, |
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C'est celui qui pour Dieu sait se faire la guerre, |
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Et se plaît à souffrir pour lui. |
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Les foibles cependant disent avec envie : |
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« voyez que cet homme est puissant, |
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Qu'il est grand, qu'il est riche, et que toute sa vie |
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Prend un cours noble et florissant ! » |
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Malheureux, regardez quels sont les biens célestes, |
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Ceux-ci ne paroîtront plus rien, |
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Et vous n'y verrez plus que des attraits funestes |
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Sous la fausse image du bien. |
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Douteuse est leur durée, et trompeur le remède |
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Qu'ils donnent à quelques besoins ; |
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Et le plus fortuné jamais ne les possède |
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Que parmi la crainte et les soins. |
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Le solide plaisir n'est pas dans l'abondance |
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De ces pompeux accablements ; |
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Et souvent leur excès amène l'impudence |
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Des plus honteux déréglements. |
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Leur médiocrité suffit au nécessaire |
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D'un esprit sagement borné, |
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Et tout ce qui la passe augmente la misère |
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Dont il se voit environné. |
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Plus il rentre en soi-même et regarde la vie |
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Dedans son véritable jour, |
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Plus de cette misère il la trouve suivie, |
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Et change en haine son amour. |
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Il ressent d'autant mieux l'amertume épandue |
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Sur la longueur de ses travaux, |
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Et s'en fait un miroir qui présente à sa vue |
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L'image de tous ses défauts. |
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Car enfin travailler, dormir, manger et boire, |
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Et mille autres nécessités, |
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Sont aux hommes de Dieu, qui n'aiment que sa gloire, |
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D'étranges importunités. |
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Oh ! Que tous ces besoins ont de cruelles gênes |
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Pour un esprit bien détaché ! |
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Et qu'avec pleine joie il en romproit les chaînes |
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Qui l'asservissent au péché ! |
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Ce sont des ennemis qu'en vain sa ferveur brave, |
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Puisqu'ils sont toujours les plus forts, |
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Et des tyrans aimés qui tiennent l'âme esclave |
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Sous les infirmités du corps. |
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David trembloit sous eux, et parmi sa tristesse, |
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Rempli de célestes clartés : |
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« sauvez-moi, disoit-il, du joug qu'à ma foiblesse |
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Imposent mes nécessités. » |
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Malheur à toi, mortel, si tu ne peux connoître |
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La misère de ton séjour ! |
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Et malheur encor plus si tu n'es pas le maître |
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De ce qu'il te donne d'amour ! |
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Faut-il que cette vie, en soi si misérable, |
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Ait toutefois un tel attrait |
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Que le plus malheureux et le plus méprisable |
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Ne l'abandonne qu'à regret ? |
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Le pauvre, qui l'arrache à force de prières, |
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Avec horreur la voit finir, |
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Et l'artisan s'épuise en sueurs journalières |
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Pour trouver à la soutenir. |
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Que s'il étoit au choix de notre âme insensée |
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De languir toujours en ces lieux, |
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Nous traînerions nos maux sans aucune pensée |
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De régner jamais dans les cieux. |
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Lâches, qui sur nos cœurs aux voluptés du monde |
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Souffrons des progrès si puissants, |
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Que rien n'y peut former d'impression profonde, |
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S'il ne flatte et charme nos sens ! |
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Nous verrons à la fin, aveugles que nous sommes, |
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Que ce que nous aimons n'est rien, |
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Et qu'il ne peut toucher que les esprits des hommes |
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Qui ne se connoissent pas bien. |
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Les saints, les vrais dévots, savoient mieux de leur être |
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Remplir toute la dignité, |
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Et pour ces vains attraits ils ne faisoient paroître |
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Qu'entière insensibilité. |
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Ils dédaignoient de perdre un moment aux idées |
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Des biens passagers et charnels, |
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Et leurs intentions, d'un saint espoir guidées, |
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Voloient sans cesse aux éternels. |
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Tout leur cœur s'y portoit, et s'élevant sans cesse |
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Vers leurs invisibles appas, |
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Il empêchoit la chair de s'en rendre maîtresse |
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Et de le ravaler trop bas. |
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Mon frère, à leur exemple, anime ton courage, |
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Et prends confiance après eux : |
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Quoi qu'il faille de temps pour un si grand ouvrage, |
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Tu n'en as que trop, si tu veux. |
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Jusques à quand veux-tu que ta lenteur diffère ? |
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Ose, et dis sans plus négliger : |
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« il est temps de combattre, il est temps de mieux faire, |
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Il est temps de nous corriger. » |
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Prends-en l'occasion dans tes peines diverses : |
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Elles te la viennent offrir : |
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Le temps du vrai mérite est celui des traverses ; |
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Pour triompher, il faut souffrir. |
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Par le milieu des eaux, par le milieu des flammes, |
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On passe au repos tant cherché ; |
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Et sans violenter et les corps et les âmes, |
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On ne peut vaincre le péché. |
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Tant qu'à ce corps fragile un souffle nous attache, |
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Tel est à tous notre malheur, |
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Que le plus innocent ne se peut voir sans tache, |
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Ni le plus content sans douleur. |
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Le plein calme est un bien hors de notre puissance, |
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Aucun ici-bas n'en jouit : |
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Il descendit du ciel avec notre innocence, |
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Avec elle il s'évanouit. |
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Comme ces deux trésors étoient inséparables, |
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Un moment perdit tous les deux ; |
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Et le même péché qui nous fit tous coupables, |
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Nous fit aussi tous malheureux. |
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Prends donc, prends patience en un chemin qu'on passe |
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Sous des orages assidus, |
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Jusqu'à ce que ton Dieu daigne te faire grâce, |
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Et te rendre les biens perdus ; |
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Jusqu'à ce que la mort brise ce qui te lie |
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À cette longue infirmité, |
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Et qu'en toi dans le ciel la véritable vie |
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Consume la mortalité. |
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Jusque-là n'attends pas des plus saints exercices |
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Un long et plein soulagement : |
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Le naturel de l'homme a tant de pente aux vices, |
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Qu'il s'y replonge à tout moment. |
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Tu pleures pour les tiens, pécheur, tu t'en confesses, |
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Tu veux, tu crois y renoncer ; |
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Et dès le lendemain tu reprends les foiblesses |
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Dont tu te viens de confesser. |
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Tu promets de les fuir quand la douleur t'emporte |
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Contre ce qu'elles ont commis, |
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Et presque au même instant tu vis de même sorte |
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Que si tu n'avois rien promis. |
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C'est donc avec raison que l'âme s'humilie, |
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Se mésestime, se déplaît, |
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Toutes les fois qu'en soi fortement recueillie |
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Elle examine ce qu'elle est. |
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Elle voit l'inconstance avec un tel empire |
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Régner sur sa fragilité, |
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Que le meilleur propos qu'un saint regret inspire |
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N'a que de l'instabilité. |
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Elle voit clairement que ce que fait la grâce |
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Par de rudes et longs travaux, |
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Un peu de négligence en un moment l'efface |
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Et nous rend tous nos premiers maux. |
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Que sera-ce de nous au bout d'une carrière |
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Où s'offrent combats sur combats, |
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Si notre lâcheté déjà tourne en arrière, |
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Et perd haleine au premier pas ? |
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Malheur, malheur à nous, si notre âme endormie |
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Penche vers la tranquillité, |
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Comme si notre paix déjà bien affermie |
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Nous avoit mis en sûreté ! |
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C'est usurper ici les douces récompenses |
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Des véritables saintetés, |
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Avant qu'on en ait vu les moindres apparences |
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Surmonter nos légèretés. |
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Ah ! Qu'il vaudroit bien mieux qu'ainsi que des novices |
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De nouveau nous fussions instruits, |
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Et reprissions un maître aux premiers exercices |
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Pour en tirer de meilleurs fruits ! |
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Du moins on pourroit voir si nous serions capables |
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Encor de quelque amendement, |
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Et si dans nos esprits les clartés véritables |
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Pourroient s'épandre utilement. |
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