LIVRE PREMIER |
CHAPITRE XX |
De l'amour de la solitude et du silence. |
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Choisis une heure propre à rentrer en toi-même, |
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À penser aux bienfaits de la bonté suprême, |
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Sans t'embrouiller l'esprit de rien de curieux ; |
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Et ne t'engage en la lecture |
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Que de quelque matière pure |
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Qui touche autant le cœur qu'elle occupe les yeux. |
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Si tu peux retrancher la perte des paroles, |
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La superfluité des visites frivoles, |
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La vaine attention aux nouveautés des bruits, |
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Ton âme aura du temps de reste |
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Pour suivre cet emploi céleste, |
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Et pour en recueillir les véritables fruits. |
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Ainsi des plus grands saints la sagesse profonde |
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Pour ne vivre qu'à Dieu fuyoit les yeux du monde, |
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Et n'en souffroit jamais l'entretien qu'à regret ; |
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Ainsi plus la vie est parfaite, |
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Plus elle aime cette retraite ; |
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Et qui veut trouver Dieu doit chercher le secret. |
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Un païen nous l'apprend, tous chrétiens que nous sommes : |
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« je n'ai jamais, dit-il, été parmi les hommes |
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Que je n'en sois sorti moins homme et plus brutal ; » |
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Et notre propre conscience |
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Ne fait que trop d'expérience, |
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Combien à son repos leur commerce est fatal. |
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Se taire entièrement est beaucoup plus facile |
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Que de se préserver du mélange inutile |
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Qui dans tous nos discours aussitôt s'introduit ; |
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Et c'est chose bien moins pénible |
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D'être chez soi comme invisible, |
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Que de se bien garder alors qu'on se produit. |
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Quiconque aspire donc aux douceurs immortelles |
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Qu'un bon intérieur fait goûter aux fidèles, |
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Et veut prendre un bon guide afin d'y parvenir, |
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Qu'avec Jésus-Christ il se coule |
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Loin du tumulte et de la foule, |
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Et souvent seul à seul tâche à l'entretenir. |
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Personne en sûreté ne sauroit se produire, |
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Ni parler sans se mettre au hasard de se nuire, |
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Ni prendre sans péril les ordres à donner, |
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Que ceux qui volontiers se cachent, |
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Sans peine au silence s'attachent, |
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Et sans aversion se laissent gouverner. |
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Non, aucun ne gouverne avec pleine assurance, |
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Que ceux qu'y laisse instruits la pleine obéissance : |
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Qui sait mal obéir ne commande pas bien. |
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Aucun n'a de joie assurée |
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Que ceux en qui l'âme épurée |
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Rend un bon témoignage et ne reproche rien. |
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Celui que donne aux saints leur bonne conscience |
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Ne va pourtant jamais sans soin, sans défiance, |
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Dont la crainte de Dieu fait la sincérité ; |
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Et la grâce en eux épandue |
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Ne rend pas de moindre étendue |
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Ni ces justes soucis, ni leur humilité. |
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Mais la présomption, l'orgueil d'une âme ingrate, |
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Fait cette sûreté dont le méchant se flatte, |
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Et le trompe à la fin, l'ayant mal éclairé. |
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Quoique tu sois grand cénobite, |
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Quoique tu sois parfait ermite, |
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Jamais, tant que tu vis, ne te tiens assuré. |
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Souvent ceux que tu vois par leur vertu sublime |
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Mériter notre amour, emporter notre estime, |
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Tout parfaits qu'on les croit, sont le plus en danger ; |
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Et l'excessive confiance |
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Qu'elle jette en leur conscience |
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Souvent les autorise à se trop négliger. |
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Souvent il est meilleur que quelque assaut nous presse, |
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Et que nous faisant voir quelle est notre foiblesse, |
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Il réveille par là nos plus puissants efforts, |
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De crainte que l'âme tranquille |
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Ne s'enfle d'un orgueil facile |
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À glisser de ce calme aux douceurs du dehors. |
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Ô plaisirs passagers, si jamais nos pensées |
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De vos illusions n'étoient embarrassées, |
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Si nous pouvions bien rompre avec le monde et vous, |
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Que par cette sainte rupture |
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L'âme se verroit libre et pure, |
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Et se conserveroit un repos long et doux ! |
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Il seroit, il seroit d'éternelle durée, |
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Si tant de vains soucis dont elle est déchirée |
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Par votre long exil se trouvoient retranchés, |
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Et si nos desirs solitaires |
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Bornés à des vœux salutaires, |
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Étoient par notre espoir à Dieu seul attachés. |
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Aucun n'est digne ici de ces grâces divines, |
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Qui parmi tant de maux et parmi tant d'épines, |
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Versent du haut du ciel la consolation, |
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Si son exacte vigilance |
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Ne s'exerce avec diligence |
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Dans les saintes douleurs de la componction. |
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Veux-tu jusqu'en ton cœur la sentir vive et forte ? |
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Rentre dans ta cellule, et fermes-en la porte |
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Aux tumultes du monde, à sa vaine rumeur : |
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N'en écoute point l'imposture, |
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Et comme ordonne l'écriture, |
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Repasse au cabinet les secrets de ton cœur. |
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Ce que tu perds dehors s'y retrouve à toute heure ; |
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Mais il faut sans relâche en aimer la demeure : |
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Elle n'a rien de doux sans l'assiduité ; |
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Et depuis qu'elle est mal gardée, |
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Ce n'est plus qu'une triste idée, |
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Qui n'enfante qu'ennuis et qu'importunité. |
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Elle sera ta joie et ta meilleure amie, |
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Si ta conversion, dans son calme affermie, |
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Dès le commencement la garde sans regret : |
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C'est dans ce calme et le silence |
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Que l'âme dévote s'avance, |
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Et que de l'écriture elle apprend le secret. |
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Pour se fortifier elle y trouve des armes, |
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Pour se purifier elle y trouve des larmes, |
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Par qui tous ses défauts sont lavés chaque nuit ; |
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Elle s'y rend par la prière |
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À Dieu d'autant plus familière, |
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Qu'elle en bannit du siècle et l'amour et le bruit. |
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Qui se détache donc pour cette solitude |
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De toutes amitiés et de toute habitude, |
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Plus il rompt les liens du sang et de la chair, |
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Plus de Dieu la bonté suprême, |
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Par ses anges et par lui-même, |
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Pour le combler de biens daigne s'en approcher. |
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Cache-toi, s'il le faut, pour briser ces obstacles : |
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L'obscurité vaut mieux que l'éclat des miracles, |
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S'ils étouffent les soins qu'on doit avoir de soi ; |
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Et le don de faire un prodige, |
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Dans une âme qui se néglige, |
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D'un précieux trésor fait un mauvais emploi. |
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Le vrai religieux rarement sort du cloître, |
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Vit sans ambition de se faire connoître, |
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Ne veut point être vu, ne veut point regarder, |
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Et croit que celui-là se tue |
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Qui cherche à se blesser la vue |
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De ce que, sans se perdre, il ne peut posséder. |
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Le monde et ses plaisirs s'écoulent et nous gênent, |
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Et quand à divaguer nos desirs nous entraînent, |
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Ce temps qu'on aime à perdre est aussitôt passé ; |
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Et pour fruit de cette sortie |
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On n'a qu'une âme appesantie, |
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Et des desirs flottants dans un cœur dispersé. |
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Ainsi celle qu'on fait avec le plus de joie |
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Souvent avec douleur au cloître nous renvoie : |
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Les délices du soir font un triste matin ; |
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Ainsi la douceur sensuelle |
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Nous cache sa pointe mortelle, |
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Qui nous flatte à l'entrée et nous tue à la fin. |
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Ne vois-tu pas ici le feu, l'air, l'eau, la terre, |
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Leur éternelle amour, leur éternelle guerre ? |
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N'y vois-tu pas le ciel à tes yeux exposé ? |
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Qu'est-ce qu'ailleurs tu te proposes ? |
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N'est-ce pas bien voir toutes choses |
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Que voir les éléments dont tout est composé ? |
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Que peux-tu voir ailleurs qui soit longtemps durable ? |
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Crois-tu rassasier ton cœur insatiable |
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En promenant partout tes yeux avidement ? |
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Et quand d'une seule ouverture |
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Ils verroient toute la nature, |
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Que seroit-ce pour toi qu'un vain amusement ? |
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Lève les yeux au ciel, et par d'humbles prières |
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Tire des mains de Dieu ces faveurs singulières |
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Qui purgent tes péchés et tes déréglements : |
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Laisse les vanités mondaines |
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En abandon aux âmes vaines, |
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Et ne porte ton cœur qu'à ses commandements. |
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Ferme encore une fois, ferme sur toi ta porte, |
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Et d'une voix d'amour languissante, mais forte, |
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Appelle cet objet de tes plus doux souhaits : |
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Entretiens-le dans ta cellule |
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De la vive ardeur qui te brûle, |
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Et ne crois point ailleurs trouver la même paix. |
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Tâche à n'en point sortir qu'il ne soit nécessaire ; |
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N'écoute, si tu peux, aucun bruit populaire, |
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Ton calme en deviendra plus durable et meilleur : |
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Sitôt que tes sens infidèles |
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Ouvrent ton oreille aux nouvelles, |
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Ils font entrer par là le trouble dans ton cœur. |
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