| LIVRE PREMIER |
| CHAPITRE XII |
| Des utilités de l'adversité. |
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Il est bon quelquefois de sentir des traverses |
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Et d'en éprouver la rigueur ; |
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Elles rappellent l'homme au milieu de son cœur, |
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Et peignent à ses yeux ses misères diverses : |
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Elles lui font clairement voir |
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Qu'il n'est qu'en exil en ce monde, |
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Et par un prompt dégoût empêchent qu'il n'y fonde |
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Ou son amour ou son espoir. |
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Il est avantageux qu'on blâme, qu'on censure |
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Nos plus sincères actions, |
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Qu'on prête des couleurs à nos intentions |
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Pour en faire une fausse et honteuse peinture : |
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Le coup de cette indignité |
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Rabat en nous la vaine gloire, |
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Dissipe ses vapeurs, et rend à la mémoire |
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Le souci de l'humilité. |
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Cet injuste mépris dont nous couvrent les hommes |
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Réveille un zèle languissant, |
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Et pousse nos soupirs aux pieds du tout-puissant, |
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Qui voit notre pensée, et sait ce que nous sommes : |
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La conscience en ce besoin |
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Y cherche aussitôt son refuge, |
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Et sa juste douleur l'appelle pour seul juge, |
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Comme il en est le seul témoin. |
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Aussi l'homme devroit s'affermir en sa grâce, |
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S'unir à lui parfaitement, |
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Pour n'avoir plus besoin du vain soulagement |
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Qu'au défaut du solide à toute heure il embrasse : |
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Il cesseroit d'avoir recours |
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Aux consolations humaines, |
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Si contre la rigueur de ses plus rudes peines |
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Il voyoit un si prompt secours. |
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Lorsque l'âme du juste est vivement pressée |
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D'une imprévue affliction, |
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Qu'elle sent les assauts de la tentation, |
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Ou l'effort insolent d'une indigne pensée, |
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Elle voit mieux qu'un tel appui |
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À sa foiblesse est nécessaire, |
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Et que quoi qu'elle fasse, elle ne peut rien faire |
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Ni de grand ni de bon sans lui. |
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Alors elle gémit, elle pleure, elle prie, |
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Dans un destin si rigoureux ; |
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Elle importune Dieu pour ce trépas heureux |
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Qui la doit affranchir d'une ennuyeuse vie ; |
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Et la soif des souverains biens, |
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Que dans le ciel fait sa présence, |
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Forme en elle une digne et sainte impatience |
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De rompre ses tristes liens. |
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Alors elle aperçoit combien d'inquiétudes |
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Empoisonnent tous nos plaisirs, |
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Combien de prompts revers troublent tous nos desirs, |
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Combien nos amitiés trouvent d'ingratitudes, |
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Et voit avec plus de clarté |
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Qu'on ne rencontre point au monde |
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Ni de solide paix, ni de douceur profonde, |
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Ni de parfaite sûreté. |
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