| LIVRE PREMIER |
| CHAPITRE III |
| De la doctrine de la vérité. |
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Qu'heureux est le mortel que la vérité même |
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Conduit de sa main propre au chemin qui lui plaît ! |
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Qu'heureux est qui la voit dans sa beauté suprême, |
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Sans voile et sans emblème, |
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Et telle enfin qu'elle est ! |
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Nos sens sont des trompeurs, dont les fausses images |
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À notre entendement n'offrent rien d'assuré, |
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Et ne lui font rien voir qu'à travers cent nuages |
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Qui jettent mille ombrages |
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Dans l'œil mal éclairé. |
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De quoi sert une longue et subtile dispute |
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Sur des obscurités où l'esprit est déçu ? |
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De quoi sert qu'à l'envi chacun s'en persécute, |
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Si Dieu jamais n'impute |
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De n'en avoir rien su ? |
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Grande perte de temps et plus grande foiblesse |
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De s'aveugler soi-même et quitter le vrai bien, |
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Pour consumer sa vie à pointiller sans cesse |
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Sur le genre et l'espèce, |
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Qui ne servent à rien. |
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Touche, verbe éternel, ces âmes curieuses : |
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Celui que ta parole une fois a frappé, |
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De tant d'opinions vaines, ambitieuses, |
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Et souvent dangereuses, |
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Est bien développé. |
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Ce verbe donne seul l'être à toutes les causes ; |
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Il nous parle de tout, tout nous parle de lui ; |
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Il tient de tout en soi les natures encloses ; |
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Il est de toutes choses |
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Le principe et l'appui. |
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Aucun sans son secours ne sauroit se défendre |
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D'un million d'erreurs qui courent l'assiéger, |
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Et depuis qu'un esprit refuse de l'entendre, |
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Quoi qu'il pense comprendre, |
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Il n'en peut bien juger. |
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Mais qui rapporte tout à ce verbe immuable, |
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Qui voit tout en lui seul, en lui seul aime tout, |
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À la plus rude attaque il est inébranlable, |
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Et sa paix ferme et stable |
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En vient soudain à bout ! |
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O dieu de vérité, pour qui seul je soupire, |
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Unis-moi donc à toi par de forts et doux nœuds ! |
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Je me lasse d'ouïr, je me lasse de lire, |
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Mais non pas de te dire : |
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« c'est toi seul que je veux. » |
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Parle seul à mon âme, et qu'aucune prudence, |
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Qu'aucun autre docteur ne m'explique tes lois ; |
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Que toute créature à ta sainte présence |
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S'impose le silence, |
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Et laisse agir ta voix. |
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Plus l'esprit se fait simple et plus il se ramène |
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Dans un intérieur dégagé des objets, |
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Plus lors sa connoissance est diffuse et certaine, |
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Et s'élève sans peine |
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Jusqu'aux plus hauts sujets. |
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Oui, Dieu prodigue alors ses grâces plus entières, |
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Et portant notre idée au-dessus de nos sens, |
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Il nous donne d'en haut d'autant plus de lumières, |
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Qui percent les matières |
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Par des traits plus puissants. |
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Cet esprit simple, uni, stable, pur, pacifique, |
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En mille soins divers n'est jamais dissipé, |
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Et l'honneur de son Dieu, dans tout ce qu'il pratique, |
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Est le projet unique |
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Qui le tient occupé. |
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Il est toujours en soi détaché de soi-même ; |
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Il ne sait point agir quand il se faut chercher, |
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Et fût-il dans l'éclat de la grandeur suprême, |
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Son propre diadème |
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Ne l'y peut attacher. |
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Il ne croit trouble égal à celui que se cause |
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Un cœur qui s'abandonne à ses propres transports, |
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Et maître de soi-même, en soi-même il dispose |
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Tout ce qu'il se propose |
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De produire au dehors. |
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Bien loin d'être emporté par le courant rapide |
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Des flots impétueux de ses bouillants desirs, |
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Il les dompte, il les rompt, il les tourne, il les guide, |
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Et donne ainsi pour bride |
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La raison aux plaisirs. |
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Mais pour se vaincre ainsi qu'il faut d'art et de force ! |
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Qu'il faut pour ce combat préparer de vigueur ! |
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Et qu'il est malaisé de faire un plein divorce |
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Avec la douce amorce |
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Que chacun porte au cœur ! |
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Ce devroit être aussi notre unique pensée |
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De nous fortifier chaque jour contre nous, |
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Pour en déraciner cette amour empressée |
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Où l'âme intéressée |
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Trouve un poison si doux. |
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Les soins que cette amour nous donne en cette vie |
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Ne peuvent aussi bien nous élever si haut, |
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Que la perfection la plus digne d'envie |
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N'y soit toujours suivie |
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Des hontes d'un défaut. |
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Nos spéculations ne sont jamais si pures |
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Qu'on ne sente un peu d'ombre y régner à son tour ; |
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Nos plus vives clartés ont des couleurs obscures, |
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Et cent fausses peintures |
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Naissent d'un seul faux jour. |
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Mais n'avoir que mépris pour soi-même et que haine |
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Ouvre et fait vers le ciel un chemin plus certain, |
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Que le plus haut effort de la science humaine, |
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Qui rend l'âme plus vaine |
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Et l'égare soudain. |
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Ce n'est pas que de Dieu ne vienne la science : |
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D'elle-même elle est bonne, et n'a rien à blâmer ; |
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Mais il faut préférer la bonne conscience |
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À cette impatience |
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De se faire estimer. |
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Cependant, sans souci de régler sa conduite, |
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On veut être savant, on en cherche le bruit ; |
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Et cette ambition par qui l'âme est séduite |
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Souvent traîne à sa suite |
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Mille erreurs pour tout fruit. |
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Ah ! Si l'on se donnoit la même diligence, |
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Pour extirper le vice et planter la vertu, |
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Que pour subtiliser sa propre intelligence |
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Et tirer la science |
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Hors du chemin battu ! |
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De tant de questions les dangereux mystères |
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Produiroient moins de trouble et de renversement, |
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Et ne couleroient pas dans les règles austères |
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Des plus saints monastères |
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Tant de relâchement. |
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Un jour, un jour viendra qu'il faudra rendre conte, |
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Non de ce qu'on a lu, mais de ce qu'on a fait ; |
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Et l'orgueilleux savoir, à quelque point qu'il monte, |
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N'aura lors que la honte |
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De son mauvais effet. |
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Où sont tous ces docteurs qu'une foule si grande |
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Rendoit à tes yeux même autrefois si fameux ? |
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Un autre tient leur place, un autre a leur prébende, |
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Sans qu'aucun te demande |
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Un souvenir pour eux. |
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Tant qu'a duré leur vie, ils sembloient quelque chose ; |
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Il semble après leur mort qu'ils n'ont jamais été : |
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Leur mémoire avec eux sous leur tombe est enclose ; |
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Avec eux y repose |
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Toute leur vanité. |
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Ainsi passe la gloire où le savant aspire, |
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S'il n'a mis son étude à se justifier : |
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C'est là le seul emploi qui laisse lieu d'en dire |
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Qu'il avoit su bien lire |
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Et bien étudier. |
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Mais au lieu d'aimer Dieu, d'agir pour son service, |
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L'éclat d'un vain savoir à toute heure éblouit, |
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Et fait suivre à toute heure un brillant artifice |
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Qui mène au précipice, |
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Et là s'évanouit. |
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Du seul desir d'honneur notre âme est enflammée : |
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Nous voulons être grands plutôt qu'humbles de cœur ; |
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Et tout ce bruit flatteur de notre renommée, |
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Comme il n'est que fumée, |
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Se dissipe en vapeur. |
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La grandeur véritable est d'une autre nature : |
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C'est en vain qu'on la cherche avec la vanité ; |
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Celle d'un vrai chrétien, d'une âme toute pure, |
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Jamais ne se mesure |
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Que sur sa charité. |
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Vraiment grand est celui qui dans soi se ravale, |
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Qui rentre en son néant pour s'y connoître bien, |
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Qui de tous les honneurs que l'univers étale |
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Craint la pompe fatale, |
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Et ne l'estime à rien. |
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Vraiment sage est celui dont la vertu resserre |
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Autour du vrai bonheur l'essor de son esprit, |
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Qui prend pour du fumier les choses de la terre, |
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Et qui se fait la guerre |
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Pour gagner Jésus-Christ. |
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Et vraiment docte enfin est celui qui préfère |
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À son propre vouloir le vouloir de son Dieu, |
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Qui cherche en tout, partout, à l'apprendre, à le faire, |
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Et jamais ne diffère |
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Ni pour temps ni pour lieu. |
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