LIVRE TROISIÈME |
CHAPITRE LV |
De la corruption de la nature, et de l'efficace de la grace. |
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Seigneur, à ton image il t'a plu me former : |
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Ton souffle dans mon âme a daigné l'imprimer |
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Par un amoureux caractère ; |
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Mais ce n'est pas assez : il faut, il faut encor |
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Cette grâce, ce grand trésor, |
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Que tu viens de montrer m'être si nécessaire ; |
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Je ne puis autrement vaincre l'orgueil caché |
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De ma nature pervertie, |
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Qui faisant triompher la plus foible partie, |
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Me précipite au mal et m'entraîne au péché. |
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Malgré moi j'y succombe, et j'en sens malgré moi |
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Régner sur tout mon cœur l'impérieuse loi, |
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Aux lois de l'esprit opposée : |
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Esclave qu'il en est, il l'aide à me trahir |
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Jusqu'à me forcer d'obéir |
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Aux sensualités de la chair abusée. |
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Je n'en saurois dompter les folles passions |
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Sans l'assistance de ta grâce, |
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Et si tu ne répands son ardente efficace |
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Sur la malignité de leurs impressions. |
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Oui, seigneur, il faut grâce, il en faut grand secours, |
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Il en faut grand effort qui croisse tous les jours, |
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Pour assujettir la nature : |
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Elle qui du moment qu'elle peut respirer, |
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Sans aucun soin de s'épurer, |
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Penche vers la révolte et glisse vers l'ordure. |
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Le péché fit sa chute et sa corruption, |
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Et depuis le premier des hommes |
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Cette tache a passé dans tous tant que nous sommes, |
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Avec tous les malheurs de sa punition. |
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Ce chef-d'œuvre si beau qui sortit de tes mains, |
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Paré des ornements si brillants et si saints |
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De la justice originelle, |
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En a si bien perdu l'éclat et les vertus, |
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Que son nom même ne sert plus |
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Qu'à nommer la nature infirme et criminelle. |
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Ce qui lui reste encor de propre mouvement |
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N'est qu'un triste amas de foiblesses, |
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Qui n'ayant pour objet que d'infâmes bassesses, |
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Ne fait que l'abîmer dans son déréglement. |
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Malgré tout ce désordre et sa morne langueur, |
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Il lui demeure encor quelque peu de vigueur, |
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Mais qui ne la sauroit défendre : |
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Ce n'est du premier feu qu'un rayon égaré, |
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Une pointe mourante, un trait défiguré, |
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Une étincelle sous la cendre ; |
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C'est enfin cette foible et tremblante raison, |
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Qu'enveloppe un épais nuage, |
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Qui mêle tant de trouble à son plus clair usage, |
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Que souvent son remède est un nouveau poison. |
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Elle peut discerner aux dehors inégaux |
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Le bien d'avec le mal, le vrai d'avec le faux, |
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Ce qu'elle doit aimer ou craindre ; |
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Elle a, pour en juger, quelquefois de bons yeux ; |
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Mais pour mettre en effet ce qu'elle a vu le mieux, |
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Ses forces n'y sauroient atteindre, |
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Et ne la font jouir ni des pleines clartés |
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Que la vérité pure inspire, |
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Ni d'un ordre bien sain dans ce qu'elle desire, |
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Ni d'un droit absolu dessus nos volontés. |
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De là vient, ô mon Dieu, qu'en tout ce que je fais |
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L'esprit me porte en haut, et fait que je me plais |
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En la loi que tu m'as prescrite : |
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Je sais que ton précepte est bon, et juste, et saint, |
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Je sais qu'il montre à fuir le vice qui l'enfreint, |
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Et le mal qu'il faut que j'évite ; |
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Mais une loi contraire où m'asservit la chair, |
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Forte de ma propre impuissance, |
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Me contraint d'obéir à sa concupiscence |
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Plutôt qu'à la raison qui m'en veut détacher. |
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Ainsi je vois souvent tomber à mes côtés |
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Les efforts languissants des bonnes volontés |
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Qu'à l'effet je ne puis conduire ; |
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Ainsi pour la vertu contre les vains plaisirs |
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J'ai force bons propos, j'ai force bons desirs, |
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Mais qui ne peuvent rien produire. |
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La grâce n'aidant pas d'un secours assez plein |
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Ma foiblesse et mon inconstance, |
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Ce qui jette au-devant la moindre résistance |
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Me fait perdre courage et changer de dessein. |
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Vacillante clarté, qui manques de pouvoir, |
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Raison, pourquoi faut-il que tu me fasses voir |
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La droite manière de vivre ? |
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Pourquoi m'enseignes-tu le chemin des parfaits ? |
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Si de soi ton idée, impuissante aux effets, |
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Ne peut fournir d'aide à la suivre, |
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Si cet infâme poids de ma corruption |
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Rabat l'effort dont tu m'élèves, |
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Et si ces grands projets que jamais tu n'achèves |
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Ne peuvent me tirer de l'imperfection ? |
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Sainte grâce du ciel, sans qui je ne puis rien, |
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Que tu m'es nécessaire à commencer le bien, |
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À le poursuivre, à le parfaire ! |
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Oui, seigneur, oui, mon Dieu, je pourrai tout en toi, |
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Pourvu qu'elle m'assiste à régler mon emploi, |
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Pourvu que son rayon m'éclaire. |
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Il n'est point de mérite où la grâce n'est pas ; |
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Et tous les dons de la nature, |
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S'ils n'en ont point l'appui, ne sont qu'une imposture |
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Dont l'œil bien éclairé ne peut faire de cas. |
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La richesse, les arts, la force, la beauté, |
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L'éloquence et l'esprit, devant ta majesté |
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Ne sont d'aucun poids sans la grâce : |
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La nature est aveugle à départir ses dons, |
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Elle en est libérale aux méchants comme aux bons, |
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Et n'y mêle rien qui ne passe ; |
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Mais la dilection que ta grâce produit |
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Est la marque du vrai fidèle, |
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Qu'on ne porte jamais sans devenir par elle |
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Digne de ce grand jour qui n'aura point de nuit. |
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La grâce donne à tout le rang qu'il doit tenir : |
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Sans elle, ce n'est rien de prévoir l'avenir, |
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Et d'en prononcer les oracles ; |
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Sans elle, c'est en vain qu'on perce jusqu'aux cieux, |
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Qu'on rend l'oreille aux sourds, aux aveugles les yeux ; |
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Ce n'est rien que tous ces miracles : |
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L'espérance, la foi, le reste des vertus, |
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Sans la charité, sans la grâce, |
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Pour hautes qu'elles soient, tombent devant ta face, |
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Ainsi que des épis de langueur abattus. |
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Ô trésor que jamais le monde ne comprit, |
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Ô grâce qui répands sur le pauvre d'esprit |
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Des vertus les saintes richesses, |
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Et rends sainte à son tour l'abondance des biens |
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Par cette humilité qu'en l'âme tu soutiens |
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Contre l'orgueil de nos foiblesses, |
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Viens dès le point du jour, descends, verse en mon cœur |
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Tes consolations divines, |
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De peur qu'aride et las dans ce champ plein d'épines, |
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Il n'y demeure enfin sans force et sans vigueur. |
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Accorde-moi ce don, et j'accepte un refus |
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De quoi qu'osent chercher les sentiments confus |
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De l'infirmité naturelle. |
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Ta grâce me suffit, et si je suis tenté, |
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Battu d'afflictions, trahi, persécuté, |
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Je ne craindrai rien avec elle. |
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J'y mets toute ma force, et j'en fais tout mon bien : |
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Elle secourt, elle conseille ; |
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Il n'est sagesse aucune à la sienne pareille, |
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Ni pouvoir ennemi qui soit égal au sien. |
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C'est elle qui du cœur est la vive clarté, |
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Elle qui nous instruit et de la vérité |
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Et de l'heureuse discipline ; |
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C'est elle qui soutient parmi l'oppression ; |
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C'est elle qui nourrit dans la dévotion, |
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Et bannit tout ce qui chagrine : |
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Elle ne souffre en l'âme aucun indigne effroi, |
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Elle en dissipe les alarmes, |
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Et donne au saint amour des soupirs et des larmes, |
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Qu'elle-même prend soin d'élever jusqu'à toi. |
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Sans elle je ne suis qu'un arbre infortuné, |
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Une souche inutile, un tronc déraciné, |
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Qui n'est bon qu'à jeter aux flammes. |
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Ô grand Dieu, dont la main nous prête un tel secours, |
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Fais-moi donc prévenir, fais-moi suivre toujours |
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Par cette lumière des âmes ; |
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Fais qu'elle m'affermisse aux bonnes actions, |
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Père éternel, je t'en conjure |
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Par ton fils Jésus-Christ, par cette source pure |
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D'où part le doux torrent de ses impressions ! |
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