| LIVRE TROISIÈME |
| CHAPITRE LII |
Que l'homme ne se doit point estimer digne de
consolation, mais plutôt de chatiment. |
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Seigneur, si je m'arrête au peu que je mérite, |
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Je ne puis espérer tes consolations, |
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Ni que du haut du ciel ta secrète visite |
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Daigne adoucir l'aigreur de mes afflictions. |
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Je n'en fus jamais digne, et lorsque tu me laisses |
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Dénué, pauvre, infirme, impuissant, éperdu, |
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Tu ne fais que justice à mes lâches foiblesses, |
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Et ce triste abandon me rend ce qui m'est dû. |
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Quand de tout mon visage un océan de larmes |
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Pourroit à gros torrents incessamment couler, |
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Je n'aurois aucun droit au moindre de ces charmes |
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Que versent tes bontés quand tu viens consoler. |
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Après m'être noirci d'un million d'offenses, |
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M'être fait un rebelle à tes commandements, |
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Tu ne me peux devoir pour justes récompenses |
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Que d'âpres coups de fouet, et de longs châtiments. |
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Je l'avoue à ma honte ; et plus je m'examine, |
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Plus je découvre en moi cette indigne noirceur, |
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Qui ne peut mériter de ta faveur divine |
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Ni le moindre secours, ni la moindre douceur. |
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Mais toi, dont la bonté passe toute mesure |
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À prodiguer les biens dont ses trésors sont pleins, |
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Et qui dans cette indigne et vile créature |
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Considères encor l'ouvrage de tes mains ; |
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Toi, qui ne veux jamais que tes œuvres périssent, |
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Tu ne regardes point ce que j'ai mérité, |
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Et de ces grands vaisseaux qui jamais ne tarissent |
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Tu fais couler les dons de ta bénignité. |
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Tu les répands sur moi, seigneur ; tu me consoles, |
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Non pas à la façon des hommes tels que nous : |
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Leurs consolations se bornent aux paroles ; |
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Les tiennes ont l'effet aussi prompt qu'il est doux. |
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Que t'ai-je fait, ô Dieu, daigne que ta clémence |
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M'envoie ainsi d'en haut un céleste rayon ? |
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Et qui me fait ainsi jouir de ta présence, |
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Moi qui ne me souviens d'avoir rien fait de bon ? |
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Je force ma mémoire à retracer ma vie, |
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Et n'y vois que désordre et que déréglement, |
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Qu'une pente au péché honteusement suivie, |
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Qu'une morne langueur pour mon amendement. |
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C'est une vérité que je ne te puis taire ; |
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Et si mon impudence osoit la dénier, |
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Tes yeux me convaincroient aussitôt du contraire, |
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Sans qu'aucun entreprît de me justifier. |
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Qu'ai-je pu mériter par cet amour du vice, |
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Que d'être mis au rang des plus grands criminels ? |
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Et si tu fais agir seulement ta justice, |
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Qu'aura-t-elle pour moi que des feux éternels ? |
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Je ne suis digne au plus que de voir sur ma face |
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L'opprobre et le mépris rejaillir à grands flots ; |
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Et c'est injustement que j'occupe une place |
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Dans cette maison sainte où vivent tes dévots. |
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Je veux bien contre moi rendre ce témoignage, |
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Quelque dur qu'il me soit d'entendre ce discours, |
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Afin que ta pitié plus aisément s'engage |
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À remettre mon crime et me prêter secours. |
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Tout confus que je suis de me voir si coupable, |
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Que dirai-je, sinon : « j'ai péché, mon sauveur, |
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J'ai péché ; mais pardonne, et d'un œil pitoyable |
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Regarde un criminel qui demande faveur ; |
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« ne la refuse pas aux peines que j'endure, |
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Et laisse-moi du moins plaindre un peu mes douleurs, |
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Avant que je descende en cette terre obscure, |
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Qu'enveloppe la mort de ses noires couleurs ? » |
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Ce que tu veux surtout d'une âme ensevelie |
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Dans cette juste horreur que lui fait son péché, |
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C'est que le cœur se brise, et qu'elle s'humilie |
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Sous le saint repentir dont ce cœur est touché. |
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Cette contrition humble, sincère, vraie, |
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Autorise l'espoir du pardon attendu, |
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Calme si bien l'esprit, ferme si bien sa plaie, |
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Que ta grâce lui rend ce qu'il avoit perdu. |
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C'est une sauvegarde à l'âme pénitente |
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Contre l'ire future et l'effroyable jour : |
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Dieu vient au-devant d'elle, et remplit son attente |
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Par un baiser de paix qui rejoin leur amour. |
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C'est, ô Dieu tout-puissant, c'est l'heureux sacrifice |
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Qu'accepte à bras ouverts ton immense grandeur ; |
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Et tout l'encens du monde offert à ta justice |
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N'a point de quoi répandre une si douce odeur. |
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C'est l'onguent précieux, c'est le nard dont toi-même |
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As voulu qu'ici-bas l'homme embaumât tes pieds ; |
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Et jamais on n'a vu que ta bonté suprême |
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Ait dédaigné les vœux des cœurs humiliés. |
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C'est l'asile assuré contre la fière audace |
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Dont nos vieux ennemis osent nous assaillir ; |
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Par là de tout l'impur la souillure s'efface ; |
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Par là nous dépouillons tout ce qui fait faillir. |
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