| LIVRE TROISIÈME |
| CHAPITRE L |
Comment un homme désolé doit se remettre
entre les mains de Dieu. |
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Qu'à présent, qu'à jamais soit béni ton saint nom ; |
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La chose arrive ainsi que tu l'as résolue : |
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Tu l'as faite, ô mon Dieu ! Puisque tu l'as voulue, |
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Et tout ce que tu fais est bon. |
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Ce n'est pas en autrui, ce n'est pas en soi-même |
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Que doit ton serviteur prendre quelque plaisir, |
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Mais en tous les succès que tu lui veux choisir, |
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Mais en ta volonté suprême. |
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Toi seul remplis un cœur de vrai contentement, |
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Toi seul de mes travaux es le prix légitime ; |
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Et l'honneur que je cherche et l'espoir qui m'anime |
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En toi seul ont leur fondement. |
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Que vois-je en moi, seigneur, qu'y puis-je voir paroître |
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Que ce que tu dépars sans l'avoir mérité ? |
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Et ce que donne et fait ta libéralité, |
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N'en es-tu pas toujours le maître ? |
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Je suis pauvre, fragile, assiégé de malheurs ; |
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Dès mes plus jeunes ans l'angoisse m'environne, |
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Et mon âme aux ennuis quelquefois s'abandonne |
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Jusqu'à l'indignité des pleurs. |
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Souvent même, souvent, au milieu de mes larmes, |
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Ce que je souffre cède à ce que je prévoi, |
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Et d'un triste avenir l'impitoyable effroi |
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Me déchire à force d'alarmes. |
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Je souhaite ardemment la paix de tes enfants |
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Qu'ici-bas tu nourris de ta vive lumière, |
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Attendant que là-haut ta gloire toute entière |
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Les rende a jamais triomphants. |
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Donne-moi cette paix, cette sainte allégresse : |
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Ta louange aisément suivra cette faveur ; |
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Et mes ennuis changés en heureuse ferveur |
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N'auront que des pleurs de tendresse. |
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Mais si tu te soustrais, comme tu fais souvent, |
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Tu me verras soudain rebrousser en arrière, |
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Et sans pouvoir fournir cette sainte carrière, |
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Gémir ainsi qu'auparavant. |
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Tu me verras, courbé sous ma propre impuissance, |
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De foiblesse et d'ennui tomber sur mes genoux, |
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Me battre la poitrine, et montrer à grands coups |
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Combien je souffre en ton absence. |
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Qu'ils étoient beaux ces jours où sur tous mes travaux |
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Ta clarté répandoit ses vives étincelles, |
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Où mon âme, à couvert sous l'ombre de tes ailes, |
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Bravoit les plus rudes assauts ! |
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Maintenant une autre heure aux souffrances m'expose ; |
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Le moment est venu d'éprouver mon amour : |
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Père aimable, il est juste ; et je dois à mon tour |
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Endurer pour toi quelque chose. |
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De toute éternité tu prévis ce moment |
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Qui m'abat au dehors durant un temps qui passe, |
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Pour me faire au dedans revivre dans ta grâce, |
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Et t'aimer éternellement. |
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Il faut qu'un peu de temps je traîne dans la honte |
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Cet objet de mépris et de confusion ; |
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Que je semble tomber à chaque occasion |
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Sous la langueur qui me surmonte. |
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Père saint, tu le veux ; mais ce n'est qu'à dessein |
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Que mon âme avec toi de nouveau se relève, |
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Et que du haut du ciel un nouveau jour achève |
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De s'épandre au fond de mon sein. |
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Ton ordre est accompli, ta volonté suivie : |
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Je souffre, je languis, je vis dans le rebut, |
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Et je prends tous ces maux dont tu me fais le but |
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Pour arrhes d'une heureuse vie. |
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Ce sont traits de ta grâce, et c'est ton amitié |
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Qui donne à tes amis à souffrir pour ta gloire, |
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Et ce qu'ose contre eux la fureur la plus noire |
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Marque un effet de ta pitié. |
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Toutes les fois qu'ainsi ta bonté se déploie, |
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Ils nomment ces malheurs un bienheureux hasard, |
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Et n'examinent point quelle main les départ, |
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Lorsque la tienne les envoie. |
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Seigneur, sans ton vouloir rien n'arrive ici-bas : |
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Il fait la pauvreté comme il fait l'abondance ; |
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Et les raisons de tout sont en ta providence, |
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Que ce grand tout suit pas à pas. |
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Il est juste, il est bon qu'ainsi tu m'humilies, |
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Pour m'apprendre à marcher sous tes enseignements, |
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Et bannir de mon cœur les vains emportements |
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De mes orgueilleuses folies. |
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Il m'est avantageux que mon front soit couvert |
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D'une confusion qui vers toi me rappelle, |
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Pour chercher mon refuge en ta main paternelle, |
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Plutôt qu'en l'homme qui me perd. |
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J'en apprends à trembler sous l'abîme inscrutable |
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Que présente à mes yeux ton profond jugement, |
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Lorsque je vois ton bras frapper également |
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Sur le juste et sur le coupable. |
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Bien que d'abord cet ordre ait de quoi m'étonner, |
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Il est l'équité même et la même justice, |
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Puisqu'il afflige l'un pour hâter son supplice, |
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Et l'autre pour le couronner. |
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Quelles grâces, seigneur, ne te dois-je point rendre |
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De ne m'épargner point les grâces des travaux, |
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Et de me prodiguer l'amertume des maux |
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Dont le vrai bien se doit attendre ! |
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Ces maux, à pleines mains sur ma tête versés, |
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À l'esprit comme au corps font sentir leurs atteintes, |
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Et dedans et dehors je porte les empreintes |
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Des carreaux que tu m'as lancés. |
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L'angoisse et les douleurs deviennent mon partage, |
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Sans que rien sous le ciel m'en puisse consoler : |
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Toi seul les adoucis, toi seul y sais mêler |
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Ce qui me soutient le courage. |
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Céleste médecin de ceux que tu chéris, |
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Ainsi jusqu'aux enfers tu mènes et ramènes ; |
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Tu nous ouvres le ciel par l'essai de leurs gênes ; |
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Tu blesses, et puis tu guéris. |
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Étends sur moi, seigneur, étends ta discipline ; |
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Décoche ces doux traits de ta sévérité, |
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Qui servent de remède à la fragilité |
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Par leur instruction divine. |
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Me voici, père aimé, prêt à les recevoir : |
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Je m'incline et m'abats sous ta main amoureuse ; |
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Fais-lui prendre à ton gré ta verge rigoureuse |
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Qui me rejette en mon devoir. |
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Ce corps bouffi d'orgueil, cette âme ingrate et vaine, |
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De leur propre vouloir courbent sous le fardeau ; |
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Frappe, et redresse-les au juste et droit niveau |
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De ta volonté souveraine. |
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Fais de moi ton disciple humble, dévot, soumis, |
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Comme, quand il te plaît, ta coutume est d'en faire, |
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Afin que tous mes pas n'aillent qu'à satisfaire |
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À ce que tu m'auras commis. |
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Une seconde fois frappe, je t'en convie, |
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Je me remets entier sous ta correction : |
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Elle est ici l'effet de ta dilection, |
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Et de ta haine en l'autre vie. |
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Ne la réserve pas à ce long avenir : |
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Tu vois au fond du cœur jusqu'à la moindre tache, |
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Et dans la conscience il n'est rien qui te cache |
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Ce que ta bonté doit punir. |
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Tu vois nos lâchetés avant qu'elles arrivent, |
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Et tu n'as point besoin qu'aucun te donne avis |
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Ni de quelle façon tes ordres sont suivis, |
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Ni de quel air les hommes vivent. |
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Tu sais, et mieux que moi, quelles impressions |
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Me peuvent avancer en ton divin service, |
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Et combien est puissante à dérouiller le vice |
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L'aigreur des tribulations. |
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Ne dédaigne donc pas cette âme pécheresse, |
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Toi qui vois mieux que tous son foible et son secret : |
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Fais-la se conformer à l'aimable décret |
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De ton éternelle sagesse. |
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Fais-moi savoir, seigneur, ce que je dois savoir, |
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Fais-moi ne rien aimer que ce qu'il faut que j'aime, |
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Louer tout ce qui plaît à ta bonté suprême, |
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Et qui remplit un saint devoir. |
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Fais-moi n'estimer rien en toute la nature |
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Que ce qui devant toi conserve quelque prix ; |
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Fais-moi ne rien blâmer que ce qu'à tes mépris |
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Expose sa propre souillure. |
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Ne me laisse juger biens ni maux apparents |
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Par cet extérieur qui n'a rien de solide, |
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Et ne souffre jamais que mon âme en décide |
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Sur le rapport des ignorants. |
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Fais-moi d'un jugement simple, mais véritable, |
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Discerner le visible et le spirituel, |
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Et rechercher surtout d'un soin continuel |
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Ce que veut ton ordre adorable. |
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Souvent le sens humain, d'erreurs enveloppé, |
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Précipite avec lui la prudence déçue, |
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Et l'amour qui s'attache à ce qu'offre la vue |
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Est encor plus souvent trompé. |
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De quoi nous peut servir l'éloge qui nous flatte ? |
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Pour être mis plus haut en devient-on meilleur ? |
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Et reçoit-on son prix de la vaine couleur |
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Dont une fausse gloire éclate ? |
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Je dois fuir qui m'en donne, ou ne le regarder |
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Que comme un abuseur qui séduit ce qu'il loue, |
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Un infirme insolent qui d'un foible se joue, |
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Un aveugle qui veut guider. |
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La louange mal due aussi bien n'est qu'un conte |
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Que le peu de mérite en soi-même dédit, |
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Et qui donne au dehors beaucoup moins de crédit |
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Qu'au dedans il ne fait de honte. |
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Il faut donc s'en défendre à toute heure, en tous lieux, |
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Puisqu'aucun après tout n'est ni grand ni louable, |
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Si l'humble Saint François en peut être croyable, |
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Qu'autant qu'il l'est devant tes yeux. |
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