| LIVRE TROISIÈME |
| CHAPITRE XLVIII |
Du jour de l'éternité, et des angoisses
de cette vie. |
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Ô séjour bienheureux de la cité céleste, |
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Où de l'éternité le jour se manifeste, |
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Jour que jamais n'offusque aucune obscurité, |
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Jour qu'éclaire toujours l'astre de vérité, |
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Jour où sans cesse brille une joie épurée, |
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Jour où sans cesse règne une paix assurée, |
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Jour toujours immuable et dont le saint éclat |
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Jamais ne dégénère en un contraire état ! |
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Que déjà ne luit-il ! Et pour le laisser luire |
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Que ne cessent les temps de perdre et de produire ! |
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Que déjà ne fait place à ce grand avenir |
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Tout ce qu'ici leur chute avec eux doit finir ! |
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Il luit, il luit déjà, mais sa vive lumière |
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Aux seuls hôtes du ciel se fait voir toute entière. |
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Tant que nous demeurons sur la terre exilés, |
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Il n'en tombe sur nous que des rayons voilés ; |
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L'éloignement confond ou dissipe l'image |
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De ce qui s'en échappe au travers d'un nuage, |
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Et tout ce qu'à nos yeux il est permis d'en voir, |
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Ce sont traits réfléchis qu'en répand un miroir. |
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Ces habitants du ciel en savent les délices, |
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Tandis qu'en ces bas lieux nous traînons nos supplices, |
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Et qu'un accablement d'amertume et d'ennuis |
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De nos jours les plus beaux fait d'effroyables nuits. |
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Ces jours, que le temps donne et dérobe lui-même, |
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Longs pour qui les connoît, et courts pour qui les aime, |
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Ont pour l'un et pour l'autre un tissu de malheurs |
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D'où naissent à l'envi l'angoisse et les douleurs. |
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Tant que l'homme en jouit, que de péchés le gênent ! |
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Combien de passions l'assiégent ou l'enchaînent ! |
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Que de justes frayeurs, que de soucis cuisants |
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Lui déchirent le cœur et brouillent tous les sens ! |
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La curiosité de tous côtés l'engage ; |
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La folle vanité le tient en esclavage ; |
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Enveloppé d'erreurs, atterré de travaux, |
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Entre mille ennemis pressé de mille assauts, |
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Le repos l'affoiblit, et le plaisir l'énerve ; |
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Tout le cours de sa vie a des maux de réserve ; |
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Le riche par ses biens n'en est pas exempté, |
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Et le pauvre a pour comble encor sa pauvreté. |
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Quand verrai-je, seigneur, finir tant de supplices ? |
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Quand cesserai-je d'être un esclave des vices ? |
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Quand occuperas-tu, toi seul, mon souvenir ? |
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Quand mettrai-je ma joie entière à te bénir ? |
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Quand verrai-je en mon cœur une liberté sainte, |
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Sans aucun embarras, sans aucune contrainte ? |
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Et quand ne se nirai-je en mes ardents transports |
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Rien qui pèse à l'esprit, rien qui gêne le corps ? |
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Quand viendra cette paix, et profonde et solide, |
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Où la sûreté règne, où ton amour préside, |
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Paix dedans et dehors, paix sans anxiétés, |
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Paix sans trouble, paix ferme enfin de tous côtés ? |
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Doux sauveur de mon âme, hélas ! Quand te verrai-je ? |
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Quand m'accorderas-tu ce dernier privilége ? |
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Quand te pourront mes yeux contempler à loisir, |
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Te voir en tout, partout, être mon seul desir ? |
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Quand te verrai-je assis sur ton trône de gloire, |
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Et quand aurai-je part aux fruits de ta victoire, |
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À ce règne sans fin, que ta bénignité |
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Prépare à tes élus de toute éternité ? |
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Tu sais que je languis, abandonné sur terre |
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Aux cruelles fureurs d'une implacable guerre, |
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Où toujours je me trouve en pays ennemi, |
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Où rien ne me console après avoir gémi, |
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Où de mon triste exil les suites importunes |
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Ne sont qu'affreux combats et longues infortunes. |
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Modère les rigueurs de ce bannissement, |
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Verse en mes déplaisirs quelque soulagement : |
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Tu sais que c'est pour toi que tout mon cœur soupire ; |
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Tu vois que c'est à toi que tout mon cœur aspire ; |
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Le monde m'est à charge, et ne fait que grossir |
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Ce fardeau de mes maux qu'il tâche d'adoucir : |
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Ni de lui ni de moi je ne dois rien attendre ; |
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Je veux te posséder, et ne te puis comprendre ; |
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Je forme à peine un vol pour m'attacher aux cieux, |
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Qu'un souci temporel le ravale en ces lieux ; |
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Et de mes passions les forces mal domptées |
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Me rendent aux douceurs qu'elles m'avoient prêtées : |
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L'esprit prend le dessus, mais le poids de la chair |
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Jusqu'au-dessous de tout me force à trébucher. |
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Ainsi je me combats et me pèse à moi-même, |
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Ainsi de mon dedans le désordre est extrême : |
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La chair rappelle en bas, quand l'esprit tire en haut, |
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Et la foible partie est celle qui prévaut. |
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Que je souffre, seigneur, quand mon âme élevée |
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Jusqu'aux pieds de son dieu qui l'a faite et sauvée, |
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Un damnable escadron de sentiments honteux |
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Vient troubler sa prière et distraire ses vœux ! |
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Toi, qui seul de mes maux tiens en main le remède, |
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En ces extrémités n'éloigne pas ton aide, |
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Et ne retire point par un juste courroux |
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Le bras qui seul pour moi peut rompre tous leurs coups. |
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Lance du haut du ciel un éclat de ta foudre, |
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Qui dissipe leur force et les réduise en poudre ; |
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Précipite sur eux la grêle de tes dards ; |
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Rends-les à leur néant d'un seul de tes regards, |
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Et renvoie aux enfers, comme souverain maître, |
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Ces fantômes impurs que leur prince fait naître. |
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D'autre côté, seigneur, recueille en toi mes sens, |
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Ranime, réunis mes desirs languissants ; |
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Fais qu'un parfait oubli des choses de la terre |
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Tienne à couvert mon cœur de toute cette guerre ; |
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Ou si par quelque embûche il se trouve surpris, |
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Fais que par les efforts d'un prompt et saint mépris |
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Il rejette soudain ces délices fardées |
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Dont le vice blanchit ses plus noires idées. |
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Viens, viens à mon secours, suprême vérité, |
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Que je ne donne entrée à quelque vanité ; |
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Viens, céleste douceur, viens occuper la place, |
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Et toute impureté fuira devant ta face. |
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Cependant fais-moi grâce, et ne t'offense pas |
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Si dans le vrai chemin je fais quelques faux pas, |
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Si quelquefois de toi mon oraison s'égare, |
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Si quelque illusion malgré moi m'en sépare ; |
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Car enfin, je l'avoue à ma confusion, |
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Je ne cède que trop à cette illusion : |
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L'ombre d'un faux plaisir follement retracée |
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S'empare à tous moments de toute ma pensée ; |
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Je ne suis pas toujours où se trouve mon corps ; |
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Souvent j'occupe un lieu dont mon cœur est dehors ; |
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Et mon extravagance emportant l'infidèle, |
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Je suis bien loin de moi quand il est avec elle. |
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L'homme, sans y penser, pense à ce qu'il chérit, |
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Ainsi que l'œil de soi tourne à ce qui lui rit. |
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Ce qu'aime la nature ou qui plaît par l'usage, |
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C'est ce qui le plus tôt nous offre son image, |
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Et l'offre rarement, que notre esprit touché |
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Ne s'attache sans peine où le cœur est penché. |
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Aussi ta bouche même a bien voulu me dire |
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Qu'où je mets mon trésor, là mon âme respire : |
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Si je le mets au ciel, il m'est doux d'y penser ; |
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Si je le mets au monde, il m'y sait rabaisser ; |
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De ses prospérités je fais mon allégresse, |
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Et ses coups de revers excitent ma tristesse. |
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Si les plaisirs des sens saisissent mon amour, |
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Ce qui peut les flatter m'occupe nuit et jour ; |
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Si j'aime de l'esprit la parfaite science, |
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Je fais mon entretien de tout ce qui l'avance : |
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Enfin tout ce que j'aime et tout ce qui me plaît |
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Me tient comme enchaîné par un doux intérêt, |
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J'en parle avec plaisir, avec plaisir j'écoute |
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Tout ce qui peut m'instruire à marcher dans sa route, |
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Et j'emporte chez moi l'image avec plaisir |
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De tout ce qui chatouille et pique mon desir. |
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Qu'heureux est donc, ô Dieu, celui dont l'âme pure |
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Bannit, pour t'aimer seul, toute la créature, |
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Qui se fait violence, et n'osant s'accorder |
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Rien de ce que lui-même aime à se demander, |
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De la chair et des sens tellement se défie, |
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Qu'à force de ferveur l'esprit les crucifie ! |
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C'est ainsi qu'en son cœur rétablissant la paix, |
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Sur le mépris du monde élevant ses souhaits, |
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Il t'offre une oraison, il t'offre des louanges |
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Dignes de se mêler à celles de tes anges, |
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Puisqu'en lui ton amour par ses divins transports |
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Étouffe le terrestre et dedans et dehors. |
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