| LIVRE TROISIÈME |
| CHAPITRE XLV |
Qu'il ne faut pas croire toutes personnes, et qu'il
est aisé de s'échapper en paroles. |
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Envoie à mon secours tes bontés souveraines, |
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Seigneur, contre les maux qui m'ont choisi pour but, |
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Puisqu'en vain je mettrois aux amitiés humaines |
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L'espoir de mon salut. |
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Ô mon Dieu, qu'ici-bas j'ai trouvé d'infidèles |
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Dont je m'imaginois occuper tous les soins ! |
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Et que j'ai rencontré de véritables zèles |
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Où j'en croyois le moins ! |
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En vain donc on voudroit fonder quelque espérance |
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Sur l'effet incertain de leur douteuse foi, |
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Et les justes jamais ne trouvent l'assurance |
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De leur salut qu'en toi. |
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Que sous tes ordres saints notre esprit se captive |
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Jusqu'à tout recevoir d'un sentiment égal, |
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Et bénir ton saint nom de quoi qui nous arrive |
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Ou de bien ou de mal. |
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Nous n'y contribuons qu'un importun mélange |
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De foiblesse, d'erreur, et d'instabilité, |
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Qui des meilleurs desseins nous fait prendre le change |
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Avec facilité. |
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Quelqu'un applique-t-il à toute sa conduite |
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Une âme si prudente, un esprit si réglé, |
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Que souvent il ne voie ou cette âme séduite, |
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Ou cet esprit troublé ? |
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Mais qui sur ton vouloir forme sa patience, |
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Qui simplement te cherche, et n'a point d'autre espoir, |
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Qui remet en toi seul toute sa confiance, |
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N'est pas si prompt à choir. |
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Quelque pressé qu'il soit du malheur qui l'accable, |
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Sitôt que vers le ciel tu l'entends soupirer, |
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Ton bras étend sur lui cette main secourable |
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Qui l'en sait retirer. |
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Rien ne le fait gémir dont tu ne le consoles, |
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Et quiconque en ta grâce espère jusqu'au bout |
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Reçoit enfin l'effet de tes saintes paroles, |
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Et triomphe de tout. |
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Il est rare de voir qu'un ami persévère |
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Dans nos afflictions jusqu'à l'extrémité, |
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Et nous aide à porter toute notre misère |
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Sans être rebuté. |
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Toi seul es cet ami, fidèle, infatigable, |
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Que de nos intérêts rien ne peut détacher, |
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Et toute autre amitié n'a rien de si durable |
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Qu'il en puisse approcher. |
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Oh ! Que cette âme sainte avoit sujet de dire : |
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« j'ai pour base mon Dieu, pour appui Jésus-Christ ; |
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En lui seul je me fonde, en lui seul je respire |
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Et m'affermis l'esprit ! » |
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Si je lui ressemblois, j'aurois moins d'épouvante |
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Des jugements du monde et de tout son pouvoir, |
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Et les traits les plus forts d'une langue insolente |
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Ne pourroient m'émouvoir. |
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Mais qui pourra, seigneur, par sa propre sagesse |
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Pressentir tous les maux qui doivent arriver ? |
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Et si quelqu'un le peut, aura-t-il quelque adresse |
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Qui puisse l'en sauver ? |
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Ah ! Si ce qu'en prévoit la prudence ou la crainte |
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Abat encor souvent toute notre vigueur, |
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Que font les imprévus, et quelle rude atteinte |
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N'enfoncent-ils au cœur ? |
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En vain pour me flatter je me le dissimule, |
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Il me falloit des miens prévenir mieux l'effet, |
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Et je ne devois pas une âme si crédule |
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Aux rapports qu'on m'a fait. |
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Mais l'homme est toujours homme, et les vaines louanges |
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Le dépouillent si peu de sa fragilité, |
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Que ceux même qu'on nomme et qu'on croit de vrais Anges |
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Ne sont qu'infirmité. |
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Qui croirai-je que toi, vérité souveraine, |
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Qui jamais n'es déçue et ne peux décevoir ? |
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Qui prendrai-je que toi dans cette course humaine |
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Pour règle à mon devoir ? |
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L'homme est muable et foible, et ses discours frivoles |
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Portent l'impression de son déréglement : |
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Il se méprend et trompe ; et surtout en paroles |
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Il s'échappe aisément. |
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Aussi ne doit-on pas donner prompte croyance |
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À tout ce qui d'abord semble la mériter, |
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Et ce qu'il dit de vrai laisse à la défiance |
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De quoi s'inquiéter. |
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Tu m'avertis assez de ses lâches pratiques, |
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Tu m'en instruis assez, seigneur, quand tu me dis |
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Qu'il faut que je m'en garde, et que nos domestiques |
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Sont autant d'ennemis ; |
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Qu'il n'est pas sûr de croire à quiconque vient dire : |
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« mon avis est le bon, l'infaillible est le mien ; » |
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Et que tel en décide avec un plein empire, |
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Qui souvent ne sait rien. |
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Je ne l'ai que trop vu, seigneur, pour mon dommage ; |
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Et puissé-je en former quelques saintes terreurs |
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Qui ne me laissent pas égarer davantage |
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Dans mes folles erreurs ! |
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Par une impertinente et fausse confidence, |
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Quelqu'un me dit un jour : « écoute, sois discret, |
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Et conserve en ton cœur sous un profond silence |
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Le fruit de mon secret. » |
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À peine je promets de cacher le mystère, |
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Qu'il trouve de sa part le silence fâcheux, |
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Me quitte, va conter ce qu'il m'oblige à taire, |
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Et nous trahit tous deux. |
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Préserve-moi, seigneur, de ces gens tous de langues, |
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De ces illusions d'un esprit inconstant, |
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Garde partout le mien de leurs folles harangues, |
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Et moi d'en faire autant. |
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Daigne mettre en ma bouche une parole vraie, |
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Qui soit pleine de force et de stabilité ; |
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Et ne souffre jamais que ma langue s'essaie |
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À la duplicité. |
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Accorde à ma foiblesse assez de prévoyance |
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Pour aller au-devant du mal qui peut s'offrir, |
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Et détourner les maux que sans impatience |
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Je ne pourrois souffrir. |
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Qu'il est bon de se taire, et qu'en paix on respire, |
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Quand de parler d'autrui soi-même on s'interdit, |
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Sans être prompt à croire, ou léger à redire |
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Plus qu'on ne nous a dit ! |
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Une seconde fois, qu'il est bon de se taire, |
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De n'ouvrir tout son cœur à personne qu'à toi, |
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Et n'abandonner pas aux rapports qu'on vient faire |
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Une indiscrète foi ! |
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Qu'heureux est, ô mon Dieu ! Qu'heureux est qui souhaite |
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Que ton seul bon plaisir soit partout accompli, |
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Qu'au dedans, qu'au dehors ta volonté soit faite, |
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Et ton ordre rempli ! |
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Que ta grâce en un cœur se trouve en assurance |
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Alors qu'à fuir l'éclat il met tous ses efforts, |
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Et qu'il sait dédaigner cette vaine apparence |
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Qu'on admire au dehors ! |
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Qu'une âme à ton vouloir saintement asservie |
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Ménage bien les dons que lui fait ta faveur, |
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Lorsqu'elle applique tout à corriger sa vie, |
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Ou croître sa ferveur ! |
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La gloire du mérite un peu trop épandue |
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A fait perdre à plusieurs les trésors qu'ils ont eus, |
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Et j'ai vu la louange un peu trop tôt rendue |
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Gâter bien des vertus. |
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Mais quand la grâce en nous demeure bien cachée, |
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Elle redouble en fruits, en forces, en appas, |
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Et secourt d'autant mieux une vie attachée |
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À d'éternels combats. |
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