| LIVRE TROISIÈME |
| CHAPITRE XXXII |
Qu'il faut renoncer à soi-même et à toutes sortes
de convoitises. |
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Cherche la liberté comme un bonheur suprême ; |
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Mais souviens-toi, mon fils, de cette vérité, |
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Qu'il te faut renoncer tout à fait à toi-même, |
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Ou tu n'obtiendras point d'entière liberté. |
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Ceux qui pensent ici posséder quelque chose |
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La possèdent bien moins qu'ils n'en sont possédés, |
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Et ceux dont l'amour-propre en leur faveur dispose |
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Sont autant de captifs par eux-mêmes gardés. |
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Les appétits des sens ne font que des esclaves ; |
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La curiosité comme eux a ses liens, |
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Et les plus grands coureurs ne courent qu'aux entraves |
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Que jettent sous leurs pas les charmes des faux biens. |
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Ils recherchent partout les douceurs passagères |
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Plus que ce qui conduit jusqu'à l'éternité ; |
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Et souvent pour tout but ils se font des chimères, |
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Qui n'ont pour fondement que l'instabilité. |
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Hors ce qui vient de moi, tout passe, tout s'envole ; |
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Tout en son vrai néant aussitôt se résout ; |
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Et pour te dire tout d'une seule parole, |
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Quitte tout, mon enfant, et tu trouveras tout. |
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Tu trouveras la paix, quittant la convoitise ; |
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C'est ce que fortement il te faut concevoir : |
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Du ciel en ces deux mots la science est comprise ; |
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Qui les pratique entend tout ce qu'il faut savoir. |
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Oui, leur pratique est ma félicité, |
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Mais, seigneur, d'un seul jour elle n'est pas l'ouvrage, |
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Ni de ces jeux dont la facilité |
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Amuse des enfants l'esprit foible et volage, |
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Et suit leur imbécillité. |
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De ces deux mots le précieux effet |
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Demande bien du temps, bien des soins, bien des veilles ; |
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Et ces deux traits forment le grand portrait |
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De tout ce que le cloître enfante de merveilles |
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Dans son état le plus parfait. |
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Il est vrai, des parfaits c'est la sublime voie ; |
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Mais quand je te la montre, en dois-tu perdre cœur ? |
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Ne dois-tu pas plutôt t'y porter avec joie, |
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Ou du moins soupirer après un tel bonheur ? |
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Ah ! Si je te voyois en venir à ce terme, |
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Que l'amour-propre en toi fût bien déraciné, |
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Que sous mes volontés tu demeurasses ferme, |
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Et sous celle du père à qui je t'ai donné ! |
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Alors tu me plairois, et le cours de ta vie |
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Seroit d'autant plus doux que tu serois soumis : |
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De mille vrais plaisirs tu la verrois suivie, |
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Et s'écouler en paix entre mille ennemis. |
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Mais il te reste encore à quitter bien des choses, |
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Que si tu ne me peux résigner tout à fait, |
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Tu n'acquerras jamais ce que tu te proposes, |
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Jamais de tes desirs tu n'obtiendras l'effet. |
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Veux-tu mettre en ta main la solide richesse ? |
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Achète de la mienne un or tout enflammé : |
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Je veux dire, mon fils, la céleste sagesse, |
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Qui foule aux pieds ces biens dont le monde est charmé. |
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Préfère ses trésors à l'humaine prudence, |
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À tout ce qu'elle prend pour son plus digne emploi, |
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À tout ce que sur terre il est de complaisance, |
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À tout ce que toi-même en peux avoir pour toi. |
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Préfère, encore un coup, ce qu'on méprise au monde |
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À tout ce que son choix a le plus ennobli, |
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Puisque cette sagesse en vrais biens si féconde |
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Y traîne dans l'opprobre et presque dans l'oubli. |
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Elle ne s'enfle point aussi de ces pensées |
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Que la vanité pousse en sa propre faveur, |
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Et voit avec dédain ces ardeurs empressées |
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Dont la soif des honneurs entretient la ferveur. |
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Beaucoup en font sonner l'estime ambitieuse, |
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Qui montrent par leur vie en faire peu d'état ; |
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Et tu la peux nommer la perle précieuse |
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Qui cache à beaucoup d'yeux son véritable éclat. |
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