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Maman, et toi, vieux père, et toi, ma sœur mignonne, |
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Ce soir, en attendant que le couvre-feu sonne, |
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Je mets la plume en main pour vous dire comment |
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Je pense tous les jours à vous très-tendrement, |
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Très-tristement aussi, malgré toute espérance ; |
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Car, bien qu'ayant juré de mourir pour la France |
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Et certain que je suis d'accomplir mon devoir, |
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Je ne puis pas songer au pays sans revoir |
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La maison, le buffet et ses vaisselles peintes, |
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La table, le poiré qui mousse dans les pintes, |
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La soupière de choux qui fume et qui sent bon |
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Entre les vastes plats de noix et de jambon, |
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La sœur et la maman priant, les deux mains jointes, |
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Avec leurs bonnets blancs et leurs fichus à pointes, |
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Et papa qui, pensant que je manque au souper, |
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Fait sa croix sur le pain avant de le couper. |
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Laissons cela. D'ailleurs je reviendrai peut-être. |
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— Donc nous sommes campés sous le fort de Bicêtre, |
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Avec Monsieur le Comte et tous ceux de chez nous. |
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Je vous écris ceci, mon sac sur les genoux, |
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Sous la tente, et le vent fait trembler ma chandelle. |
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Bicêtre est une sombre et forte citadelle, |
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Où des Bretons marins, de rudes compagnons, |
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Dorment dans le caban auprès de leurs canons, |
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Tout comme sur un brick à l'ancre dans la rade. |
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Aussi j'ai trouvé là plus d'un bon camarade |
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Parti depuis longtemps entre le ciel et l'eau, |
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Car Saint-Servan n'est pas bien loin de Saint-Malo, |
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Et nous avons vidé quelquefois un plein verre. |
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Mon bataillon était de la dernière affaire, |
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A preuve que Noël, le cadet du sonneur, |
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Comme on dit à Paris, est mort au champ d'honneur. |
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Il avait un éclat de bombe dans la cuisse. |
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Il saignait, il criait. Je ne crois pas qu'on puisse |
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Voir cela sans horreur, et chacun étouffait ; |
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Mais nos vieux officiers prétendent qu'on s'y fait. |
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On nous a porté tous à l'ordre de l'armée. |
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Moi, j'ai tiré des coups de feu dans la fumée |
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Et j'ai marché toujours en avant, sans rien voir. |
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Enfin on a sonné la retraite, et, le soir, |
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Un vieux, au képi d'or, qui tordait sa barbiche |
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Et qui de compliments paraît être assez chiche, |
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Nous a dit : « Nom de nom ! mes enfants, c'est très-bien ! » |
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Et quoiqu'il blasphémât, c'est vrai, comme un païen, |
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Et qu'il lançât sur nous un regard diabolique, |
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Nous avons tous crié : « Vive la République ! » |
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— Ce mot là, c'est toujours du français, n'est-ce pas ? — |
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Quelques-uns d'entre nous se plaignent bien tout bas |
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Et sont, avec raison, mécontents qu'on ricane |
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De notre vieil abbé qui trousse sa soutane, |
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Marche à côté de nous droit au-devant du feu |
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Et parle à nos blessés du pays et de Dieu ; |
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Mais aux mauvais railleurs nous faisons la promesse |
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De bien montrer comment on meurt, après la messe. |
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— Nous avons traversé Paris. Il m'a fait peur. |
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Puis nous l'avons trouvé dans la grande stupeur, |
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Sombre et lisant tout haut des journaux dans les rues. |
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Huit jours les habitants logèrent les recrues. |
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Nous étions, Pierre et moi, chez des bourgeois cossus, |
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Où nous fûmes assez honnêtement reçus. |
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Pourtant j'étais d'abord chez eux mal à mon aise |
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Et je restais assis sur le bord de ma chaise, |
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Confus de l'embarras où nous les avions mis. |
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Mais leurs petits enfants devinrent nos amis ; |
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Ils riaient avec nous, jouaient avec nos armes |
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Et couvraient, les démons ! de leurs joyeux vacarmes |
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Le bruit que nous faisions avec nos gros souliers. |
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Bref, nous sommes partis bien réconciliés |
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Et, les jours de congé, nous leur faisons visite. |
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— Allons ! il faut finir cette lettre au plus vite, |
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Car le clairon au loin jette ses sons cuivrés. |
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Je ne sais pas encor si vous la recevrez, |
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Mais je suis bien content d'avoir suivi l'école. |
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Grâce au savoir, qu'on raille au pays agricole, |
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Me voilà caporal avec un beau galon |
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Et puis je vous écris ces mots par le ballon. |
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Maintenant, au revoir, chers parents, je l'espère. |
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Si je ne reviens pas, ô ma mère et mon père, |
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Songez que votre fils est mort en défenseur |
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De notre pauvre France ; et toi, mignonne sœur, |
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Quand tu rencontreras Yvonne à la fontaine, |
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Dis-lui bien que je l'aime et qu'elle soit certaine |
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Que dans ce grand Paris, effrayant et moqueur, |
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Je suis toujours le sien et lui garde mon cœur. |
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Baise ses cheveux blonds, fais-lui la confidence |
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Que j'ai peur du grand gars qui lui parle à la danse ; |
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Dis-lui qu'elle soit calme et garde le logis |
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Et que je ne veux pas trouver ses yeux rougis. |
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— Adieu. Voici pour vous ma tendresse suprême |
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Et je signe, en pleurant, votre enfant qui vous aime » |
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