| LE FILS DES ARMURES |
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A Léopold Flameng.
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Tous les ducs morts sont là, gloire d'acier vêtue, |
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Depuis Othon le Saint jusqu'à Job le Frugal ; |
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Et devant eux, riant son rire musical, |
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L'enfant à soulever des armes s'évertue. |
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Chaque armure, où l'aïeul se survit en statue |
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Sous la fière couronne et le cimier ducal, |
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Joyeuse reconnaît d'un regard amical |
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Sa race, qui déjà joue avec ce qui tue. |
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Plongé dans un fauteuil de cuir rouge, gaufré |
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De fleurs d'or, l'écuyer, grand vieillard balafré, |
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Feuillette un très-ancien traité de balistique. |
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Et les vieux casques ont des sourires humains, |
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Cependant qu'au milieu de la chambre gothique |
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L'enfant chevauche sur une épée à deux mains. |
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