| CHANT DE GUERRE CIRCASSIEN |
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Du Volga sur leurs bidets grêles |
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Les durs Baskirs vont arriver. |
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Avril est la saison des grêles, |
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Et les balles vont le prouver. |
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Les neiges ont fini leurs fontes, |
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Les champs sont verts d'épis nouveaux ; |
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Mettons les pistolets aux fontes |
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Et les harnais d'or aux chevaux. |
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Que le plus vieux chef du Caucase |
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Bourre, en présence des aînés, |
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Avec le vélin d'un ukase |
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Les longs fusils damasquinés. |
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Qu'on ait le cheval qui se cabre |
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Sous les fourrures d'Astracan, |
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Et qu'on ceigne son plus grand sabre, |
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Son sabre de caïmacan. |
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Laissons les granges et les forges. |
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Que les fusils de nos aïeux |
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Frappent l'écho des vieilles gorges |
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De leur pétillement joyeux. |
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Et vous, prouvez, fières épouses, |
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Que celles-là que nous aimons |
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Aussi bien que nous sont jalouses |
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De la neige vierge des monts. |
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Adieu, femmes, qui serez veuves ; |
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Venez nous tendre l'étrier ; |
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Et puis, si les cartouches neuves |
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Nous manquent, au lieu de prier, |
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Au lieu de filer et de coudre, |
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Pâles, le blanc linceul des morts, |
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Au marchand turc pour de la poudre |
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Vendez votre âme et votre corps. |
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