| À UNE TULIPE |
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Ô rare fleur, ô fleur de luxe et de décor, |
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Sur ta tige toujours dressée et triomphante, |
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Le Velasquez eût mis à la main d'une infante |
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Ton calice lamé d'argent, de pourpre et d'or. |
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Mais, détestant l'amour que ta splendeur enfante, |
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Maîtresse esclave, ainsi que la veuve d'Hector, |
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Sous la loupe d'un vieux, inutile trésor, |
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Tu t'alanguis dans une atmosphère étouffante. |
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Tu penses à tes sœurs des grands parcs, et tu peux |
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Regretter le gazon des boulingrins pompeux, |
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La fraîcheur du jet d'eau, l'ombrage du platane ; |
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Car tu n'as pour amant qu'un bourgeois de Harlem, |
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Et dans la serre chaude, ainsi qu'en un harem, |
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S'exhalent sans parfum tes ennuis de sultane. |
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