| LA MORT DU SINGE |
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A Ernest D'Hervilly.
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Frissonnant jusque dans la moelle, |
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Pelé, funèbre et moribond, |
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Le vieux singe, près de son poêle, |
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Tousse en râlant et se morfond. |
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Composant, malgré sa détresse, |
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La douleur qui le fait mourir, |
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Il geint : mais sa plainte s'adresse |
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Au public qu'il veut attendrir. |
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Comme une phthisique de drame |
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Pâmée en ses neigeux peignoirs, |
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Il joint, avec des airs de femme. |
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Ses petits doigts ridés et noirs ; |
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Et des pleurs, traçant sur sa face |
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Deux sillons parmi les poils roux, |
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Font plus navrante sa grimace |
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Faite de rire et de courroux. |
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Vieil histrion, loin de tes planches, |
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Ainsi tu n'as pas regretté |
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Les bonds effarés dans les branches, |
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L'Inde immense, la liberté ! |
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Ce que tu pleures, c'est la scène |
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Et ce palais de fil de fer |
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Dans lequel, parodiste obscène, |
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Grattant ton poil, montrant ta chair, |
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Railleur, tu faisais voir aux hommes |
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Ce qu'ils ont de vil et de laid, |
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Pour manger les trognons de pommes |
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Dont leur colère t'accablait ! |
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