| LE JONGLEUR |
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A Catulle Mendès.
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Las des pédants de Salamanque |
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Et de l'école aux noirs gradins, |
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Je vais me faire saltimbanque |
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Et vivre avec les baladins. |
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Que je dorme entre quatre toiles, |
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La nuque sur un vieux tambour, |
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Mais que la fraîcheur des étoiles |
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Baigne mon front brûlé d'amour. |
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Je consens à risquer ma tête |
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En jonglant avec des couteaux, |
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Si le vin, ce but de la quête, |
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Coule à gros sous sur mes tréteaux. |
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Que la bise des nuits flagelle |
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La tente où j'irai bivaquant, |
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Mais que le maillot où je gèle |
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Soit fait de pourpre et de clinquant. |
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Que j'aille errant de ville en ville |
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Chassé par le corrégidor, |
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Mais que la populace vile |
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M'admire ceint d'un bandeau d'or. |
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Qu'importe que sous la dentelle, |
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Devant mon cynisme doré, |
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Les dévotes de Compostelle |
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Se signent d'un air timoré, |
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Si la gitane de Cordoue, |
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Qui sait se mettre sans miroir |
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Des accroche-cœurs sur la joue |
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Et du gros fard sous son œil noir, |
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Trompant un hercule de foire |
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Stupide et fort comme un cheval, |
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M'accorde un soir d'été la gloire |
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D'avoir un géant pour rival ! |
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Croule donc, ô mon passé, croule, |
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Espoir des avenirs mesquins, |
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Et que je tienne enfin la foule |
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Béante sous mes brodequins ! |
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Et que, l'œil fou de l'auréole |
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Qu'allume ce serpent vermeil, |
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Elle prenne un jour pour idole |
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Le fier jongleur, aux dieux pareil ! |
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