| RÉDEMPTION |
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Pour aimer une fois encor, mais une seule, |
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Je veux, libertin repentant, |
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La vierge qui, rêveuse aux genoux d'une aïeule, |
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Sans m'avoir jamais vu, m'attend. |
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Elle est pieuse et sage, elle dit ses prières |
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Tous les soirs et tous les matins, |
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Et ne livre jamais aux doigts des chambrières |
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Ses modestes cheveux châtains. |
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Quelquefois, le dimanche, en robe étroite et grise, |
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Elle sort au bras d'un vieillard, |
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Laissant errer la vague extase et la surprise |
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Innocente de son regard. |
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Et les oisifs n'ont point de pensers d'infamies |
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Devant ses yeux calmes et doux, |
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Lorsque dans les jardins, chez les fleurs, ses amies, |
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Elle arrive à ses rendez-vous. |
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Elle est ainsi, n'aimant que les choses fleuries, |
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Préférant, pour passer le soir, |
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Les patients travaux de ses tapisseries |
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Aux sourires de son miroir. |
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Elle a le charme exquis de tout ce qui s'ignore, |
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Elle est blanche, elle a dix-sept ans, |
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Elle rayonne, elle a la clarté de l'aurore |
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Comme elle a l'âge du printemps. |
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Les heures des longs jours pour elle passent brèves, |
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Et, s'exhalant comme un parfum, |
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Elle voit chaque nuit des blancheurs dans ses rêves, |
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Et toute sa vie en est un. |
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Telle elle est, ou du moins je la devine telle, |
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Lys candide, cygne ingénu. |
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Je la cherche, et bientôt, quand j'aurai dit : « C'est elle ! » |
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Quand elle m'aura reconnu, |
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Je veux lui donner tout, ma vie et ma pensée, |
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Ma gloire et mon orgueil, et veux |
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Choisir, pour la nommer enfin ma fiancée, |
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Une nuit propice aux aveux. |
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Elle viendra s'asseoir sur un vieux banc de pierre, |
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Au fond du parc inexploré, |
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Et me regardera sans baisser la paupière, |
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Et moi, je m'agenouillerai. |
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Doucement dans mes mains je presserai les siennes |
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Comme on tient des oiseaux captifs, |
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Et je lui conterai des choses très anciennes, |
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Les choses des cœurs primitifs. |
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Elle m'écoutera, pensive et sans rien dire, |
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Mais fixant sur moi ses grands yeux, |
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Avec tout ce qu'on peut mettre dans un sourire |
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D'amour pur et religieux. |
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Et ses yeux me diront, éloquences muettes, |
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Ce que disent à demi-voix |
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Les amants dont on voit les claires silhouettes |
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Blanchir l'obscurité des bois. |
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Et sans bruit, pour que seul, oh ! seul, je puisse entendre |
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L'ineffable vibration, |
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Jusqu'à moi son baiser descendra, grave et tendre |
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Comme une bénédiction. |
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Et quand elle aura, pure, à ma coupable lèvre |
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Donné le baiser baptismal, |
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Sans doute je pourrai guérir enfin ma fièvre |
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Et t'expulser, regret du mal. |
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Oui, bien qu'autour de moi plane toujours et rôde |
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L'épouvante de mon passé, |
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Que mon lit garde encor ta place toute chaude, |
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O désir vainement chassé, |
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Je pourrai, je pourrai, Nixe horrible, Sirène, |
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Secouer enfin la langueur |
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De mes sens et purger, ô femme, la gangrène |
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Dont tu m'as saturé le cœur, |
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Ainsi que fait du fard brûlant dont il se grime |
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L'histrion chanteur d'opéras, |
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Ou comme un spadassin essuie, après le crime, |
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L'épée atroce sous son bras ! |
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