LE CABARET |
A Léon Valade
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Dans le bouge qu'emplit l'essaim insupportable |
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Des mouches bourdonnant dans un chaud rayon d'août, |
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L'ivrogne, un de ceux-là qu'un désespoir absout, |
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Noyait au fond du vin son rêve détestable. |
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Stupide, il remuait la bouche avec dégoût, |
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Ainsi qu'un bœuf repu ruminant dans l'étable. |
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Près de lui le flacon, renversé sur la table, |
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Se dégorgeait avec les hoquets d'un égout. |
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Oh ! qu'il est lourd, le poids des têtes accoudées |
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Où se heurtent sans fin les confuses idées |
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Avec le bruit tournant du plomb dans le grelot ! |
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Je m'approchai de lui, pressentant quelque drame, |
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Et vis que dans le vin craché par le goulot |
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Lentement il traçait du doigt un nom de femme. |
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