| BOUQUETIÈRE |
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Un maître, de qui la palette |
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Se plaisait aux sombres couleurs, |
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A peint un élégant squelette |
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Portant un frais panier de fleurs. |
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Près de lui la danse macabre, |
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Comme les plis d'un noir drapeau, |
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Ondoie ; et reîtres à grand sabre, |
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Écoliers la pipe au chapeau, |
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Moines chauves, rois lourds d'hermine, |
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Bourgeois à ventres de bedeaux, |
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Mendiants fiers de leur vermine, |
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L'emplâtre à l'œil, la loque au dos, |
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Tous passent, enlaçant des filles, |
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Ou marchant d'un air rogue et sec, |
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Ou clochetant sur des béquilles, |
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Au son du fifre et du rebec. |
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Pourtant la bande tout entière |
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Suspend sa danse et son caquet |
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Devant la maigre bouquetière, |
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Et chacun lui prend un bouquet. |
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Vieil artiste mélancolique, |
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Quels sont ces fous ? Dans quel dessein |
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Cachent-ils comme une relique |
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Ces fleurs mortelles dans leur sein ? |
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Je ne sais. Mais sur ma poitrine, |
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Souvenir des amours défunts, |
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Une fleur jadis purpurine |
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A vécu ses derniers parfums. |
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Ainsi qu'on fait d une amulette, |
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Je la garde là, mais j'en meurs : |
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Et je songe au morne squelette |
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Prodiguant ses funèbres fleurs. |
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