| VERS LE PASSÉ |
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Longuement poursuivi par le spleen détesté, |
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Quand je vais dans les champs, par les beaux soirs d'été, |
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Au grand air rafraîchir mes tempes, |
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Je ris de voir, le long des bois, les fiancés |
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Cheminer lentement, deux par deux, enlacés |
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Comme dans les vieilles estampes. |
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Car je dédaigne enfin les baisers puérils |
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Et la foi des seize ans, fleur brève des avrils, |
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Éphémère duvet des pêches, |
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Qui fait qu'on se contente et qu'on est trop heureux, |
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Si la femme qu'on aime a les bras amoureux, |
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L'âme neuve et les lèvres fraîches. |
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Elle est évanouie à jamais, la candeur |
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Qui fait que l'on s'éprend d'un petit air boudeur |
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Qui n'est bien qu'à travers le voile, |
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Et qu'on n'a pas de mots assez ambitieux |
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Pour dire à ses amis qu'elle a de jolis yeux |
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Couleur de bleuet et d'étoile. |
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Et c'est la fin. Mon cœur, quitté des anciens vœux, |
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Ne saura plus le charme infini des aveux |
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Et ce bonheur qui vous inonde, |
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Parce qu'un soir de mai, dans les bois, à Meudon, |
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Sur votre épaule avec un geste d'abandon |
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Elle a posé sa tête blonde. |
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Et pourtant j'ai connu tout cela ; j'ai connu |
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Même ces doux projets de bonheur ingénu |
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Dont l'âme si bien s'accommode : |
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L'hiver, le coin du feu, la chambre aux sourds tapis, |
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Et, dans un frais berceau, deux enfants assoupis |
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Auprès de leur mère qui brode. |
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Mais cet espoir, hélas ! d'un avenir doré, |
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Ces apparitions, ces rêves ont duré |
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Le temps d'une aube boréale, |
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Et mon esprit partit aux pays fabuleux |
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Où l'on pense cueillir les camélias bleus |
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Et trouver l'amour idéale. |
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Là, j'ai beaucoup souffert, et j'en reviens meurtri. |
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En d'indignes plaisirs à jamais j'ai flétri |
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Les saintes blancheurs de mon âme. |
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Je reviens du rivage où j'avais émigré, |
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Et j'ai le front très pâle ; et cependant, malgré |
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Ce que j'ai souffert par la femme, |
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Malgré ce cœur brisé, sans espoir et sans foi, |
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Ces débauches qu'on fait à la fin malgré soi |
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Comme de hideuses besognes, |
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Sans cesse je retourne à mon passé riant, |
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Ainsi qu'aux premiers froids toujours vers l'Orient |
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Reviennent les blanches cigognes. |
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